tag:blogger.com,1999:blog-23449633193245754732024-03-14T00:42:41.445+01:00Los Flying CongriosPublicación de relatos y poemasFRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.comBlogger265125tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-23144470304521641252011-05-18T10:21:00.002+02:002011-05-18T10:23:29.510+02:00EXPULSIÓN DE PEPE A ALVES POR FALTA SIN CONTACTO<a href="http://4.bp.blogspot.com/-4rY62EeQd3Q/TdOBwTRpjpI/AAAAAAAAAVI/nStrZUsnFxg/s1600/Falta%2Bde%2BPepe%2Bsin%2Bcontacto%2Bcon%2BAlves.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 231px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5607968627814403730" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/-4rY62EeQd3Q/TdOBwTRpjpI/AAAAAAAAAVI/nStrZUsnFxg/s400/Falta%2Bde%2BPepe%2Bsin%2Bcontacto%2Bcon%2BAlves.jpg" /></a><br /><br /><div></div>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-20901613436244069872011-03-28T22:13:00.006+02:002011-03-28T22:37:03.222+02:00LLUVIA<span style="font-size:100%;"><span style="color:#ffffcc;">. </span>Esta maldita lluvia <span style="color:#ffffcc;"></span></span>. <span style="font-size:100%;">en calles agitadas <span style="color:#ffffcc;">.</span></span> <span style="font-size:100%;"><span style="color:#ffffcc;">ç </span>que tiemblan como tiemblo yo <span style="color:#ffffcc;">. </span>al insomnio me llama. <span style="color:#ffffcc;">. . </span>Duendes entre las flores... <span style="color:#ffffcc;">. </span>sus voces y sus caras <span style="color:#ffffcc;">. </span>hablan a los que ya no están. <span style="color:#ffffcc;">. . </span>Mi perturbación era <span style="color:#ffffcc;">. </span>fruto de no ver una fuente, <span style="color:#ffffcc;">. </span>tiempos de monedas, ingenuos goces, <span style="color:#ffffcc;">. </span>situaciones que no entiendes. <span style="color:#ffffcc;">. . </span>Esta maldita lluvia <span style="color:#ffffcc;">. </span>en tardes desoladas <span style="color:#ffffcc;">. </span>nos cae como me hundo yo, <span style="color:#ffffcc;">. </span>como me hundo yo. <span style="color:#ffffcc;">. . </span>Voces tras matorrales <span style="color:#ffffcc;">. </span>son como las dos alas <span style="color:#ffffcc;">. </span>que nunca se nos darán. <span style="color:#ffffcc;">. . </span>No sólo es triste lluvia, puede <span style="color:#ffffcc;">. </span>que nos traiga cosas que duelen, <span style="color:#ffffcc;">. </span>pero empezó a traerme poco a poco <span style="color:#ffffcc;">. </span>eso que quise siempre. <span style="color:#ffffcc;">.</span></span>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-13654986568324945202011-03-25T01:52:00.011+01:002011-03-28T00:18:01.733+02:00El mar del amor es una vorágine a la entrada de la bahía<div align="justify"><span style="font-size:130%;">Como los barcos pequeños en aguas revueltas</span> <span style="font-size:130%;">los corazones naufragan en amores perdidos, </span><span style="font-size:130%;">l</span><span style="font-size:130%;">as prórrogas enferman los corazones soñadores </span><span style="font-size:130%;">pero las pesadillas no duran corroyendo; </span><span style="font-size:130%;">el sueño que viví junto a ella es suficiente </span><span style="font-size:130%;">para llenar 9 </span><span style="font-size:130%;">o 10 vidas, </span><span style="font-size:130%;">el recuerdo es un premio más grande que ese <em>mon amour</em>, </span><span style="font-size:130%;">ese grito en el cielo, </span><span style="font-size:130%;">un </span><span style="font-size:130%;">amor que era como unos cómodos calcetines de algodón. </span><span style="font-size:130%;">Matarme muriendo por no morir con la </span><span style="font-size:130%;">muerte tan cerca, </span><span style="font-size:130%;">o eso es probable, </span><span style="font-size:130%;">un virus letal si no hay tratamiento.</span> <span style="font-size:130%;">Ah qué bonito es esto </span><span style="font-size:130%;">que oh estoy viviendo, </span><span style="font-size:130%;">el dolor desgarrado que te retuerce </span><span style="font-size:130%;">es sólo un oasis </span><span style="font-size:130%;">en medio de la vida </span><span style="font-size:130%;">familiar, </span><span style="font-size:130%;">la chica joven de grandes paletas que quiere besarte, </span><span style="font-size:130%;">amigos y amigos que quieren que </span><span style="font-size:130%;">vayas, </span><span style="font-size:130%;">y no será por dinero. </span><span style="font-size:130%;">Qué cabeza, se te olvida todo, </span><span style="font-size:130%;">que el poema iba de que se te </span><span style="font-size:130%;">escapa un amor, </span><span style="font-size:130%;">de que te resistes a meterte en otro </span><span style="font-size:130%;">y que como te descuides… </span><span style="font-size:130%;">Para </span><span style="font-size:130%;">arreglarlo unas líneas/unos versos </span><span style="font-size:130%;">y te lo tomas como un western crepuscular </span><span style="font-size:130%;">en el que por el </span><span style="font-size:130%;">agotamiento del género </span><span style="font-size:130%;">empiezas a experimentar </span><span style="font-size:130%;">y se te olvidan todos los líos.</span></div><span style="font-size:130%;">“La </span><span style="font-size:130%;">obra literaria existe sólo en las palabras” (P.G.) </span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span> <span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span> <span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-81191143954677768572011-03-23T00:30:00.006+01:002011-03-23T00:53:41.679+01:00BODEGAS NOSTALGIA<div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.</span><br />Sirvió una copa y salió al porche, pensaba en dejar esa tierra, había llegado para gestionar la empresa vinícola que les legó su abuelo, no tenía amistades como en Inglaterra ni tenía a Sue, estaba decidido a volver, bebió un trago de su copa: una buena cosecha, se quedaba allí.<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.<br />.<br />.<br /></span><br /></div></span><p><a href="http://3.bp.blogspot.com/-DLApCz9WDGQ/TYkxMjD5sbI/AAAAAAAAAVA/s81TVJosalg/s1600/bodega.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5587050904369607090" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/-DLApCz9WDGQ/TYkxMjD5sbI/AAAAAAAAAVA/s81TVJosalg/s400/bodega.jpg" /></a><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;"> .<br /></span><span style="color:#ffffcc;">.......................</span>Dibujo de Julio A. Irrazabal, extraído de su blog: </p><p><span style="color:#ffffcc;">............................</span><a href="http://tatadibujos.blogspot.com/">http://tatadibujos.blogspot.com/</a></p>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-49139874171041542502011-03-21T00:01:00.006+01:002011-03-21T00:10:33.308+01:00Precisamente lo que no dices<span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;">El amor es maravilloso<br />te puedes refugiar en él<br />olvidarte de todo<br />te da la vida<br />pero no puede salvarte de tu destino<br /><span style="color:#ffffcc;">.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.<br /></span></span>"El amor no puede salvarte de tu propio destino"<br /><span style="color:#ffffcc;">...............(</span>(James Douglas Morrison)<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">............</span>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-40521791555659761632011-03-17T23:51:00.003+01:002011-03-18T00:18:45.936+01:00No puedes elegir – Curso de Microsoft Word<div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">.
<br />.
<br />.
<br />.
<br />.
<br />.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">.
<br /></span>No eliges que alguien se meta en tu cabeza, una noche, al acostarte, metido en la cama, te viene su imagen, desde ese momento piensas en ella cuando quieres olvidarte de todo y ser feliz.
<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>La conocí en un curso de informática. Era una chica pequeña y morena, dulce y suave –según supe después–, una mujer de la meseta castellana perdida en la tierra deprimida que es Andalucía. Nunca me ha gustado lo fácil, una joven guapa como ella siempre tenía moscones detrás y yo no era precisamente un hombre insistente ni mis afeites ni compostura se ajustaban a los de los <em>playboys</em> del momento, solía ir más bien desaliñado. La miraba con curiosidad y deleite cuando podía, capturaba su imagen, sus movimientos, intentaba estar cerca de ella para atrapar su olor, atender a sus palabras y empaparme del sonido de su voz. Así fueron pasando los días y no me alejaba de ella, además, no sé si me estaba engañando, pero me pareció percibir que se sentía atraída por mí, nos unían muchas cosas, nuestra común pasión por la literatura: los poetas árabes, el grupo del 27(sobre todo Cernuda), la generación beat, el realismo mágico sudamericano y el realismo sucio norteamericano; la música: los 60, el <em>noise rock</em> de los 90, el <em>punk</em>, el pop de los 80; la bebida y el tabaco: el Jack Daniel´s, el vino de Chiclana, el Ron Legendario y los cigarrillos liados que fumábamos; etcétera. También percibí que ella se apuntaba a todas las salidas y golferías que proyectaba, si mi amigo Edu me acompañaba al supermercado a por un moscatel o un vodka y unos refrescos, Miriam venía con nosotros. Realmente a mí me importaba una mierda la acreditación europea que íbamos a obtener, en esos tiempos –y no es que me vanaglorie de ello mas así era– sólo me importaba el sexo, el arte, emborracharme y descansar lo máximo posible para poder hacer todo esto. Intentaba tocar la batería en un grupo pero era un desastre, no sabía hacer ni pum pa pum pum pa, el pum pa pum pa ya me costaba, eso sí, mi poesía y mis relatos merecían la pena y la gente los apreciaba, algunas veces también daba algún guitarrazo agradable. Empezaba a tener el pelo realmente largo y, puede que por ello, los tipos de los locales de ensayo me llamaban El Pelutti, aunque percibía en ese nombre un tono de burla que parecía ir ligado a mi forma de manejar las baquetas. De todos modos, ese uso negligente de mi instrumento no hizo que me faltara gente con la que tocar ni que cerráramos un concierto en un pub por el que nos pagarían 300 euros. Por supuesto invité a Miriam.
<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>Una mañana, días antes del concierto, mientras aprendíamos a insertar imágenes en el Word y a modificarlas a nuestro antojo, le comenté que tocábamos ese viernes. «Ah, ¿sí?, ¡yo voy!», me contestó ilusionada. Esa mañana fue mágica, las ventanas de Windows me parecían mundos nuevos que se abrían ante mí, las hojas de cálculos eran celdas que retenían la esperanza para que no se me escapara, el aire frío no hacía sino refrescarme y, por supuesto, lo único que podía sentir sobre la vida era lo maravillosa que era, <em>sí, para un joven como yo la vida es maravillosa</em>, me decía.
<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>En el descanso, Miriam, Edu y yo nos acercamos a Raimundo, una librería de segunda mano. Yo compré un pequeño poemario ilustrado de Walt Whitman en una edición en miniatura muy cuidada y un libro de Fante, “Camino de Los Ángeles”, y convencí a mi amigo para que se comprara “Música de cañerías”, de Bukowski. Edu estaba bien instruido en arte, aunque más bien en las visuales (era escultor y licenciando en Bellas Artes), pero no conocía los grandes hitos del realismo sucio y la <em>buena literatura</em> en general, o sea, la que a mí me gustaba. Miriam nos miraba y escuchaba con atención lo que yo decía. Esa mañana, esa mañana, esa mañana no había desayunado y el estómago me rugía, cuando llegué a mi casa, me comí un buen potaje de lentejas y me acosté. En la siesta soñé algo muy raro, Miriam era una extraterrestre, pertenecía a una raza de alienígenas que dominaba nuestro planeta. Según me contaba –lo confesó porque me declaré y quería ser sincera conmigo si íbamos tener algo–, la tierra estaba dominada por ellos. Los cielos y los mares estaban dominados por otras razas de extraterrestres y, entre todos, hacían que fuera posible el equilibrio que reinaba en el mundo. Era algo muy extraño que no llegué a entender. Cuando desperté me tumbé mirando al techo y me pasé así horas sin hacer nada. Al día siguiente volvería a verla.
<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>Y, entre conversaciones sobre Lennon, recomendaciones de libros, películas, rollos macabeos que contaba un psicólogo clínico que estaba en el curso, catastróficos ensayos y cigarritos con una cerveza en el bar de al lado, llegó el día del concierto. Qué, estás nervioso, me preguntaba ella antes del concierto, bueno, tú sabes, sí, un poco, pero no pasa nada, le contestaba yo fumando y bebiendo una caña. Empezamos y la actuación fue como esperaba, un pluff, la banda, guiada por mi pum pa titubeante no sonaba sólida, aunque la solvencia de los otros músicos y su imaginación, junto a la fuerza de las composiciones, salvaron algo la papeleta. Si no fuera por la escasez de baterías en la zona los chicos me habrían echado en el primer ensayo. Yo me sentía un fracasado y un mierda, estaba claro que la música no era lo mío, no sabía tocar pero tenía el oído necesario para darme cuenta de que mi interpretación era una ruina, Miriam no parecía percibirlo. Qué guay el concierto, me ha gustado, me decía tras la actuación, no sé, no sé, es muy mejorable, le contestaba yo, ¿ahora qué vamos a hacer, niño?, me preguntaba, vamos al Medussa, el bar ese de rock`n´roll que hay en la calle Manuel Rancés, ¿no?, voy a recoger los trastos y ahora vamos. Guardé la batería en la furgoneta de Flequi, el bajista, y volví al pub para buscar a “mi chica”. Decepción. Entré y ella hablaba con un guaperas que tenía, además, mucha pasta, yo no podía competir con un tío atractivo y educado que la podía llevar a su apartamento en un flamante coche e invitarla a todo lo que quisiera. Al ver la escena se me calló el mundo a los pies. Eh, Siburg, ya estás aquí, me dijo en cuanto me vio y se despidió del guaperas, yo no me había atrevido a interrumpirla.
<br /></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Qué pesado era este tío –me comentó cuando se marchó. Yo respiré aliviado.
<br /></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">...</span>Flequi nos acercó al Medussa y allí nos bebimos unas copas. Vodka con seven up, whisky con coca-cola, chupitos de diversos licores… Una hora después salimos del bar medio mareados.
<br /></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Adiós, quillo –me despedí del bajista y Miriam y yo nos fuimos en dirección contraria a la suya. Caminamos 15 minutos y llegamos a La Alameda y nos sentamos en un banco. </span></div><span style="font-size:130%;"><div align="justify"><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.
<br /></span><span style="color:#ffffcc;">...</span>Empezamos a charlar: </div><div align="justify"><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.
<br /></span><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Pues el libro de Fante ese que me he comprado es una locura, es lo más demencial que he leído, no me extraña que no se lo publicaran, es la primera novela que escribió y la sacaron ya cuando él murió, que la encontró la mujer entre sus papeles.
<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Jajá, normal entonces, pero me extraña que tú, con las locuras que escribes, digas que es lo más demencial que has leído.
<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Sí, es una cosa… hay un capítulo que es el protagonista peleándose a perdigonazos con un montón de cangrejos. Y en otro lucha contra las moscas…
<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Un poco demencial sí que es.
<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Bueno, paro ya que te estaré rayando, ¿no?, que soy muy pesado.
<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-No, no, si me encanta escucharte, cuentas cosas muy divertidas y muy interesantes, hablas muy bien y sabes mucho.
<br /></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">...</span>Entonces, de repente, Miriam se puso triste y miraba hacia el suelo.
<br /></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">...</span>-¿Qué te pasa, hija? Anímate.
<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Nada, recuerdos que me vienen. </span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;"><span style="font-size:78%;">.
<br /></span>...</span>Tampoco me extrañó porque íbamos pasados de copas y muchas veces en estas circunstancias nos ponemos melancólicos y ya se sabe. </span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.
<br /></span><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Tú no te pongas triste, lo que pasó, pasó.
<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Pero es que… cuando yo era pequeña… mi padre… y encima mi madre después… hip hip –me contaba entre llantos y lloros y yo la estreché entre mis brazos.
<br /></span><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">.
<br />.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">.</span></div><a href="http://3.bp.blogspot.com/-Hc7CoGJzoJg/TYKRLR8lufI/AAAAAAAAAU4/vNpmgNZWIe8/s1600/word2007.jpg">
<br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/-Hc7CoGJzoJg/TYKRLR8lufI/AAAAAAAAAU4/vNpmgNZWIe8/s1600/word2007.jpg"><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 250px; DISPLAY: block; HEIGHT: 239px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5585186110874958322" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/-Hc7CoGJzoJg/TYKRLR8lufI/AAAAAAAAAU4/vNpmgNZWIe8/s400/word2007.jpg" /></span></a> FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-42890962978009857792011-03-16T22:44:00.003+01:002011-03-16T22:53:11.719+01:00Te quiero con el hipotálamo<span style="font-size:130%;"><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>Y el arcoíris no sólo será un símbolo<br />de nuestra felicidad,<br />el marco de nuestro amor,<br />también será el puente por el que cruzaremos<br />el océano que nos separa.<br />Lo que pasó no fue grave,<br />eso no existe,<br />sólo fue. </span><br /><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">.</span><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/-ZaNABJkw3WE/TYEwvGoSgPI/AAAAAAAAAUw/ar30CXNN9OM/s1600/hipotalamolk.jpg"><img style="WIDTH: 200px; HEIGHT: 170px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5584798598707708146" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/-ZaNABJkw3WE/TYEwvGoSgPI/AAAAAAAAAUw/ar30CXNN9OM/s400/hipotalamolk.jpg" /></a>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-47864670193311275632011-03-09T05:26:00.004+01:002011-03-09T05:33:04.774+01:00No te cierro la puerta<span style="font-size:130%;"><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>No te la cierro, pues no puedo,<br />te atreviste a entrar cuando estaba entreabierta,<br />fue… algo tan importante que aún lo siento;<br />tú me echaste pero aquí tienes mi puerta.<br /></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span><a href="http://3.bp.blogspot.com/-XnDkaIJ4kVQ/TXcBu-nunsI/AAAAAAAAAUQ/HwtC0_fKhr8/s1600/Puerta.jpg"><img style="WIDTH: 400px; HEIGHT: 302px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5581932169744260802" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/-XnDkaIJ4kVQ/TXcBu-nunsI/AAAAAAAAAUQ/HwtC0_fKhr8/s400/Puerta.jpg" /></a>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-7622341474463511232011-03-07T06:23:00.004+01:002011-03-07T06:30:57.691+01:00Son las cosas de la vida, son las cosas del querer<span style="font-size:130%;"><span style="font-size:85%;color:#ffffcc;">.<br /></span>La más alta y delgada me golpeó en el hombro<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>pero su amiga, que estaba al borde del coma etílico<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>como yo<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>se lanzó<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>hacia mí<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>y me besó en la boca<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>Ignacio<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>Ignacho<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>me chilló a continuación<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>desesperada<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>decía que no me fuera<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>pero la otra norteamericana<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>la besó<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>y me fui andando cuando el barrendero<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>me dijo<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>que no me aprovechara de la chavala<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>yo no sé si estaba peor yo o ella.<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>Después me hice musulmán<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>y me casé<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>con una árabe venezolana.<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>Cuando desperté<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>tenía tal resaca<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>que prefería morir.<br /></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-33594249784295795642011-03-04T04:48:00.002+01:002011-03-04T04:51:44.912+01:00Sentir de astilla<span style="font-size:130%;"><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>Una pieza que se desprende de otra pieza,<br />un cariño que no admite comparación,<br />una astilla que se clava y va creciendo<br />se dilata y va saliendo de su tronco;<br />el calor es la causa y también la solución<br />a no perder el amor de las mañanas. </span><br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-83013453306642804102011-03-02T00:32:00.009+01:002011-03-02T04:48:54.013+01:00UNA HISTORIA DEBAJO DE UN COLCHÓN<div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">.<br /></span>Llegó esa noche al hotel. Dejó a su mujer y su hija alojados en otro hospedaje para darle una sorpresa a la familia. Había salido de Polonia en busca de fortuna y con el comercio textil se había hecho rico. Esa noche, como no lo reconocieron, durmió allí sin avisar a su madre y su hermana; al entrar y llegar a la recepción habían visto la gran suma de dinero que llevaba. Entró en la habitación que le dieron y colocó su equipaje; lo cierto es que estaba muy cansado del largo viaje y no le preocupó no haber informado a su familia de dónde estaba, lo haría algunas horas después y tendrían toda la vida por delante. Se puso la ropa de dormir y se acostó plácidamente pensando en todo lo que iba a hacer con Madre y con Nadia el día siguiente, la de cosas que les tenía que contar, los sitios que irían a visitar… e irían a comer al restaurante ese tan bueno que siempre les tentó tanto y que nunca se pudieron permitir, el que está junto a la orilla del río: primero pedirían un buen vino y unos solomillos de los mejores, y champán, sí, brindarían con champán, pero ahora debía dormir y descansar para tener fuerza para hacer todo eso. Hojeó unos cuantos cuentos del librito de Chéjov que llevaba en su maleta junto a la vieja biblia que le había acompañado durante todos esos años. Leyendo un relato de dos amigos, uno gordo y uno flaco, los párpados se le empezaron a cerrar, apagó la lamparita que había en la mesilla de noche, cerró el libro y lo dejó sobre la mesa, se tapó bien y se durmió.<br /><span style="color:#ffffcc;">....</span>Esa madrugada, mientras descansaba, las dos mujeres que regentaban el hotel entraron en su habitación y lo mataron. Cogieron el dinero y otros objetos de valor que encontraron y escondieron el cuerpo en la buhardilla para deshacerse de él cuando fuera oportuno.<br /><span style="color:#ffffcc;">....</span>Por la mañana llegaron su mujer y su hijo y saludaron a sus hasta ese momento desconocidas parientes con alegría. Ellas quedaron sorprendidas y cuando les preguntaron por él, madre y hermana se dieron cuenta de lo que habían hecho. La madre entró en su aposento y se disparó una bala de su revólver en la sien, su hermana cogió una cuerda y se ahorcó en la buhardilla junto al cadáver.<br /></span><span style="color:#ffffcc;">.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.<br /></span><span style="color:#ffffcc;">........</span>Inspirado en un fragmento de “El extranjero” de Albert Camus<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br />.<br />.<br /></span><br /></div><a href="http://3.bp.blogspot.com/-ckxsYb8jRGU/TW2CObf6JqI/AAAAAAAAAUI/j1tGJMrC0VE/s1600/l_etranger_albert_camus.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 264px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5579258697793283746" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/-ckxsYb8jRGU/TW2CObf6JqI/AAAAAAAAAUI/j1tGJMrC0VE/s400/l_etranger_albert_camus.jpg" /></a>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-51339391779043986322011-02-28T06:00:00.002+01:002011-03-01T14:14:10.727+01:00El camino hacia la digresión<span style="font-size:130%;"><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>Nunca he buscado el físico en una mujer<br />pero ahora sí,<br />me he acostumbrado a ella,<br />me gustaría una mujer gorda,<br />sueño con su cuerpo desnudo, blanco, gordo;<br />prefiero las mujeres con michelines,<br />veo pornografía en una web de obesas,<br />quieres a lo que te acostumbraste,<br />también lo contrario,<br />no sé, de todos modos<br />estas teorías no son válidas,<br />es como la semántica estructural de Coseriu,<br />que los ejemplos que la confirman<br />son un corpus muy reducido.<br />Te llevo clavado como un tatuaje,<br />aunque suene tópico y ya te lo haya dicho<br />es la mejor forma en que puedo expresarlo,<br />como cuando dije <em>aterido</em> de frío<br />en vez de <em>muerto</em><br />y me sentí poseído por Pérez Galdós,<br />qué injusto que no se llevara el Nobel.<br /><span style="color:#ffffcc;">.<br />.<br /></span></span><span style="color:#ffffcc;">.<br /></span><a href="http://4.bp.blogspot.com/-mAOJuX6Q3s4/TWssIWCBoDI/AAAAAAAAAUA/YMvXGmRULOU/s1600/txt-rubens-leda.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5578601085293142066" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 266px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/-mAOJuX6Q3s4/TWssIWCBoDI/AAAAAAAAAUA/YMvXGmRULOU/s400/txt-rubens-leda.jpg" border="0" /></a>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-91462269963947662442011-02-25T00:54:00.005+01:002011-02-25T02:58:16.201+01:00Palabras como una patada<span style="font-family:courier new;color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="font-family:courier new;color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="font-family:courier new;color:#ffffcc;">.<br />.</span><br /><span style="font-family:courier new;color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="font-family:courier new;color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="font-family:courier new;color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="font-family:courier new;color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="font-family:courier new;color:#ffffcc;">.</span><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:courier new;">Se encontraba frente al pelotón de fusilamiento, el bando nacional lo había capturado en un pueblo cercano a Valencia que seguía al mando del gobierno de La República; como era practicante no lo habían matado aún, tenían numerosos heridos y necesitaban personal que echara una mano a los del cuerpo médico. Mi abuelo era una persona seria y responsable, era una hombre recto y que se había hecho a sí mismo, por lo que se granjeó la simpatía de “sus superiores”. Pero ahora estaba delante de aquellos soldados con fusiles que los ejecutarían a una señal del Sargento Páez. Mi abuela, una joven vasca que se había traslado a San Fernando porque su padre iba a participar en la construcción del muelle de Rota, llevaba comida, regalos y le hacía compañía a los condenados a pena capital. No sé si sería porque al prometido de su hermana mayor, mi tía Paqui (que aún vive, tiene noventa y tres años y sigue de luto), lo habían fusilado los nacionales y sentía por eso una sensibilidad especial. O quizás esas fueran historias que se habían quedado en Euskadi. Lo que sí es seguro es que mi abuela estaba con lágrimas en los ojos cuando sólo le quedaban unos minutos de vida a ese señor tan amable que le decía <em>«gracias, Aitana, que Dios te lo pague»</em> cuando ella le daba unos cigarrillos, unas lonchas de morcilla o simplemente le hacía compañía y le daba conversación. Sí, se enfrentaba a su destino final, todo había acabado para él que nunca había tenido ideas políticas, todo por una estúpida e injusta guerra civil en la que precisamente los que más iban a perder eran ellos: los civiles, los civiles y los inocentes. </span></span></div><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:courier new;"><div align="justify"><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Un paso al frente todos –ordenó el sargento y todos avanzaron.</div><div align="justify"><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span><span style="color:#ffffcc;">...</span>Menos uno. Siempre vivió de la mar, había sido un hombre piadoso y, aunque aceptaba su destino con resignación cristiana, se resistía a dejar desvalidos a su mujer y a sus cuatro hijos; no podía abandonarlos a su suerte y sin alguien que les llevara el sustento, María era aún un bebe y Paquito y Manuela unos mocosos, ¿qué sería de ellos? </div><div align="justify"><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Si no se adelanta como le he dicho además de morir sin dignidad, de un tiro a cara descubierta, nos vengaremos de toda su familia –le insistió el sargento para amedrentarlo. Él, tembloroso, dio un paso como los demás.<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffcc;">...</span>Los soldados se acercaron a ellos y les pusieron las capuchas para que los espectadores no contemplaran sus caras de horror al morir. Cuando llegaron al padre de familia este se resistió y jadeó pero le dieron un par de guantazos y se calmó.</div><div align="justify"><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Disparen –dijo Páez y todos sus subordinados dispararon al primero de los condenados. </div><div align="justify"><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span><span style="color:#ffffcc;">...</span>Al escuchar los disparos de los proyectiles, el grito de dolor de la víctima y los llantos de pena de algunos asistentes el pescador empezó a correr y a dar zancadas inmensas. Parecía poseído un espíritu, era como si hubiera reunido todas las fuerzas que usaría en la vida que ya no iba a vivir y las utilizara para huir. Casi logró salir del recinto militar, para evitarlo todos los soldados tuvieron que emplearse a fondo y que no saltara la valla. No se explicaban cómo alguien atado y cegado podía correr así y desplazarse con esa precisión. Lo que sí comprendió Regino, que así se llamaba mi abuelo, fue que ese acontecimiento le había salvado la vida. Por ese día se suspendieron las ejecuciones y las aplazaron hasta próxima orden.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffcc;">.<br /></span><span style="color:#ffffcc;">...</span>Unos días después llamaron a mi abuelo a presencia de un oficial. Él fue pensando que ya había llegado su final, a cada paso que daba el corazón se le agitaba y notaba las palpitaciones en la cabeza. </div><div align="justify"><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Regino, nos han dicho que eres un tipo serio y creyente, ¿es así?<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Sí, es así.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Además eres enfermero y trabajas bien. ¿Sabes que Aitana, la hija de Don José, ha preguntado por ti? El caso es que si juras fidelidad al Régimen y accedes a casarte con ella y formar una familia cristiana como Dios manda te perdonaremos la vida y te daremos un trabajo en el Cuerpo Militar de Sanidad.<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffcc;">...</span>No le quedaba otra opción. Aitana le parecía una buena mujer y el trabajo que le ofrecían no era malo. No le guardaba rencor al gobierno de Franco aunque sólo hubiera salvado el pellejo porque se iba a casar con la hija de un contratista en buenos tratos con el ejército.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffcc;">.<br />...</span>Me contaron todo esto hace unos años en el entierro de mi abuelo. Mi padre soltó algo y no sé exactamente quién o quiénes, creo que fue entre la mayoría de los allí presentes que la conocían, nos contaron esta historia. Nos hallábamos en el tanatorio velando a Regino, y después en su funeral, más de veinte nietos, nueve hijos y hasta tres bisnietos. Cuando pienso que todos podíamos no haber nacido si no fuera por la misericordia de mi abuela y por la escapada del pescador veo lo absurda y caprichosa que puede ser la vida. También injusta si en vez de cara sale cruz. Lo que sigo sin entender todavía es como mi padre en ciertas charlas apela a la maldad del bando republicano diciendo que iban fusilando curas y que los nacionales defendían a la gente de bien. De verdad que no comprendo cómo se puede justificar algo así aunque tu historia personal concreta no fuera del todo desgraciada; cada vez que lo escucho opinar así siento palabras sólo por decir como una gran patada.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span></span></span></div><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">.<br /></span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 253px; DISPLAY: block; HEIGHT: 190px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5577413626956130706" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/--_fCVsICyB8/TWb0JLAkqZI/AAAAAAAAAT4/LpZzXgC830s/s400/guerra_civil_1.jpg" /></span></span>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-26408383177849397312011-02-23T03:53:00.002+01:002011-02-23T03:59:36.766+01:00A mí también me gusta que me abracen<span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="font-size:130%;">A mí también me gusta que me abracen<br />por ejemplo<br />te llevaría un día a unas lomas<br />donde la temperatura es muy baja<br />y pasamos la noche en una posada<br />para dormir bien abrazados<br />¿Qué te parece?<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>Lo más bonito que he escuchado últimamente<br />lo más más lindo</span><br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-44938470794207241102011-02-21T01:08:00.004+01:002011-02-21T15:48:07.195+01:00MI QUERIDA SONIA<span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.</span><br /><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">.</span><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">.<br /></span>No podía soportar su perdida, sin ella los días serían más largos, ahora todos se reducirían a pastorear sin más compañía que mis cabras. Cuando llegó, mi existencia empezó a ser más plena, pasaba las horas con ella, siempre tenía tiempo para contarme algo o cantarme una canción. ¿Por qué tuvo que llegar el final? Cómo lamento el día que me abandonaste, aquel incidente en la bañera y que dejaras de funcionar. Recuerdo que tenías una plaquita metálica que ponía SANYO, pero yo siempre te llamé Sonia. Mi Sonia. </span></div><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">.<br /></span><a href="http://1.bp.blogspot.com/-CfYltkJLm1c/TWG28o_LJeI/AAAAAAAAATo/O-o3Zs2PxYk/s1600/Dibujo.jpg"><img style="WIDTH: 400px; HEIGHT: 302px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5575938966572180962" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/-CfYltkJLm1c/TWG28o_LJeI/AAAAAAAAATo/O-o3Zs2PxYk/s400/Dibujo.jpg" /></a> <span style="color:#ffffcc;"><span style="font-size:130%;">.</span></span>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-37611126939877262982011-02-18T13:34:00.004+01:002011-02-18T13:41:46.185+01:00¿Follamos?<span style="font-size:130%;"><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>Dime sí o no,<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;">soy un diletante,<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;">sí, I´m a diletante<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;">pero no quiero complicarme,<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;">mi vida ya es bastante difícil,<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;">yo no confundo las cosas,<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;">acaríciame los tirabuzones<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;">pero no me voy a tirar a por ti,<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;">Melusita,<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;">no poder, no querer y no morir.</span><br /><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">.</span><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/-tZVsyD--2UA/TV5oXUPBV2I/AAAAAAAAATg/sau_S0Dlgo0/s1600/melusina2.jpg"><img style="WIDTH: 361px; HEIGHT: 363px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5575008138509244258" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/-tZVsyD--2UA/TV5oXUPBV2I/AAAAAAAAATg/sau_S0Dlgo0/s400/melusina2.jpg" /></a>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-63310533774026351562011-02-14T14:51:00.003+01:002011-02-14T14:57:32.503+01:00Me gustan las mujeres de grandes tetas<span style="font-size:130%;"><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>Me gustan las mujeres de grandes tetas,<br />me gustan las mujeres de grandes culos,<br />de traseros inmensos<br />y que el centro de mi cuerpo sea su asiento,<br />un asiento húmedo y pringoso y que se mueva<br />como se mueven las olas,<br />que sepa salado como sabe el mar,<br />que convierta una mañana en una tarde,<br />una tarde en una noche y una comida cualquiera<br />en un auténtico manjar. </span><br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-27982365818300570042011-02-11T10:19:00.004+01:002011-02-11T10:30:25.561+01:00El tiempo es desolación y esperanza<span style="font-size:78%;"></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span><span style="font-size:130%;">La juventud es muchas veces desesperada,<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>yo siempre ando tranquilo,<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>la mía ha sido más bien incumplimiento de esperanzas.<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>El arte nace un profundo dolor;<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>los escollos del trazado permanecen<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>pero prefiero olvidarlo.<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>Nos comemos los gorriones<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>Sufrimos porque nos abandonan familiares<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>Vemos montañas en forma de empleos malsanos.<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>Espero, espero y lo que espero no llega,<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>no sé qué busco en los ojos negros,<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>las noches oscuras de vasos rotos,<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>es fácil decir voy a ser esto o lo otro;<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>veredas entre los matorrales<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>y una piel dulzona<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>que lleva a aguijones dentro de la carbonera,<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>por mucho que tenga el tacto más suave<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span>todo se acaba en callejas sin fondo. </span><div><span style="font-size:100%;color:#ffffcc;">.</span></div><div><span style="font-size:100%;color:#ffffcc;">.<br />.</span></div><span style="font-size:100%;color:#ffffcc;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 288px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5572360717267509474" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/-_1AtccXkBmE/TVUAjHkSIOI/AAAAAAAAATI/mfGQ8KS9mBo/s400/CUADRO%2BEL%2BTIEMPO%2BDALI.jpg" /></span>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-66573053417161293942011-02-09T00:54:00.005+01:002011-02-09T01:20:06.263+01:00EL GALLO DEL CORRAL<div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">.<br /></span>Llega a casa y no sabe cómo afrontar la situación.<br /></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Mama…<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-¿Qué pasa, Johny?<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Tengo que decirte una cosa.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-¿Qué, hijo?, dímela que me estás asustando.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Estoy metido en un lío.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-¡¿Qué has hecho?! –le pregunta asustada.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Nada, es que hace unos meses…<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-¿Qué?<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Me liaron, me liaron… –repite él.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-No entiendo, cuéntamelo todo de una vez.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Pues eso, que hace unos meses me metí en unos asuntos chungos y ahora estoy metido en un lío.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-¡¡¿Cómo, qué asuntos chungos, qué lio?!! –grita su madre de los nervios.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Debo un dinero, si no consigo 500 euros me van a matar.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-¿¡Cómo que te van a matar!?<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Pues eso, que le debo dinero a unos tipos peligrosos y como no se los dé me van a matar.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-¡No lo entiendo!, ¡¿qué has hecho!?<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Para qué lo quieres saber, Mamá.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Encima de que te voy a dar el dinero –contesta la apesadumbrada mujer entre sollozos.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-¡Pero qué más te da, el caso es que o me lo das o como mínimo me van a partir las piernas!<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-¿Qué es un negocio de drogas?<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Ay, Mamá, déjame.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Bueno, pues no te doy el dinero.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Vale, me matarán, cuando me veas en una cajita sabrás que lo podrías haber evitado.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Te lo daré, pero por favor, dime algo, ¿por qué ha sido? –le dice su madre histérica y con la voz quebrándose en cada palabra–. ¿Ha sido por algo de drogas?<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Bueno, sí, algo así.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-¿Qué estás enganchado?<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-No, he consumido un par de veces y compré algo para vender pero al final no tengo para pagarlo.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Aaahhh, ¿y cómo la policía se haya dado cuenta y te detengan?<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-No digas tonterías, anda dame el dinero.<br /></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">...</span>Su madre va a su a cuarto, coge unos billetes de un sobre y se los da.<br /></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Por favor, no hagas más barbaridades –le dice dándole el dinero.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Gracias, Mamá, voy a pagar mis deudas, tranquila que no.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-No te metas en más líos –contesta ella con una cara de angustia difícil de describir.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-No, no.<br /></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">...</span>Johny se pone su cazadora vaquera, coloca un cigarrillo en su boca, lo enciende y sale de casa. Cruza un par de calles y para frente a un edificio de tres pisos. Llama al telefonillo del primero derecha y en un minuto baja un chico joven con el pelo rizado y alborotado, tiene un tupé que no parece haberse peinado y que se arregla con las manos mientras andan.<br /></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Aquí tengo los 500 euros –le dice Johny enseñándole los billetes.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Yo también los tengo, se los he cogido a mi abuelo de la caja fuerte.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Eres un ladronzuelo, Chuky.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Tú tampoco habrás hecho nada bueno para conseguirlo.<br /></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">...</span>Johny calla y mira al suelo con gesto triste y reflexivo.<br /></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Bueno, no pasa nada –le anima su amigo–, el gallo que vamos a comprar es buenísimo, lo he visto con mi primo y no puede perder, seguro que vamos a ganar todo el dinero que le apostemos, nos vamos a hacer de oro.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-No estoy tan seguro, espero… </span></div>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-8588859927637986112011-02-07T13:05:00.001+01:002011-02-07T13:17:47.603+01:00Manteniendo correspondencia<span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span><span style="font-size:130%;">Nuestras cartas eran largas<br />y cada vez requerían más explicación,<br />pero una semana después<br />una conversación y fue el final.<br />Ahora añoro tus versos<br />tus ganas de vivirlo todo<br />Ahora las niñas gritan<br />los infiernos desaparecen<br />las mesas tiemblan<br />una muralla tapa las puertas<br />no sabes a qué atenerte<br />y aunque no me contestes<br />da igual<br />la vida es dormir y da igual<br />ya da igual. </span><br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-82249219053569815942011-02-04T00:27:00.006+01:002011-02-04T00:55:56.438+01:00LA LEY DEL TABACO<div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.<br /></span>Corría el mes de enero de 2011 cuando entró en vigor la nueva ley del tabaco y ya no se podía fumar, entre otros lugares, en los bares y discotecas. Esa noche estuve por primera vez en un pub más de media hora desde que había empezado el año, ya estaba acabando el mes y la ley había entrado en vigor el día 2 enero. La primera ocasión en la que entré en una discoteca pedí una cerveza y encendí un cigarro porque no caí en la cuenta y la gente me miró extrañada; lo apagué y salí a fumármelo a la calle. Pero llegó el día, el 28 de enero creo que era, que volví a estar un buen rato en un local de copas y me llevé una sorpresa. Fui con el compañero de Jack, mi antiguo amigo de la universidad, y al entrar vi que un grupo de chicas movían los brazos en el aire como si estuvieran alejando un olor, sí, sin ninguna duda estaban esparciendo un peo. También se olían más los perfumes y fragancias de las mujeres, pero los olores que más se notaban en ausencia del humo eran los del sudor y las flatulencias, normal, gente bailando y zarandeándose después de cenar y bebiendo alcohol apretados en un local por fuerza tenían que transpirar en abundancia y tener los estómagos e intestinos bastante afectados y expulsando gases. Cuando vi que otro grupito agitaba las manos en el aire dije: </span></div><span style="font-size:130%;"><div align="justify"><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.<br /></span><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Rusty, yo me voy ya.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Venga, vámonos.<br /><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffcc;">...</span>Ese me día había comido cuatro platos de habichuelas y tras soltar un cuesco me largué del local sin poder parar de reír. </span></div><div align="justify"><span style="font-size:100%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:100%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span></div><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 206px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5569615030916697810" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_I0IAGnEaugo/TUs_XI13TtI/AAAAAAAAATA/6DshPpaHBDc/s400/Tabapeo.jpg" /></span>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-35706394636664434022011-02-02T09:47:00.009+01:002011-02-02T10:12:25.483+01:00Tierra santa de Andalucía<em>«Me celebro y me canto a mí mismo.<br />Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,<br />porque lo que tengo lo tienes tú<br />y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también».<br /> (Walt Whitman, de “Canto a mí mismo”)<br /></em><span style="font-size:130%;"><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span>Yo soy un hombre que, como todos,</span><span style="font-family:lucida grande;"><br /></span><span style="font-size:130%;">siente lo que pasa en su tierra,<br />que se agita como los árboles<br />en las ventoleras airadas de las mañanas de frío,<br />al que al igual que los grandes eucaliptos<br />una mala racha no logra tirar,<br />a pesar del temporal<br />tengo vitalidad, esperanza, ilusión<br />y disfruto a las personas del mundo:<br />sus brazos, sus piernas, sus bocas,<br />sus voces, sus labios, sus besos,<br />sus cantos, sus manos, sus dedos frágiles,<br />sus ojos hermosos y sus orejas con pendientes,<br />la fuerza de sus corazones<br />y sus cuerpos,<br />todo lo que son y lo que serán<br />y lo que conseguirán para nuestra generación.<br />Una casa<br />donde vivo el mundo,<br />un mundo donde descanso<br /><span style="color:#ffffcc;">................................</span>grito<br /><span style="color:#ffffcc;">................................</span>vivo<br /><span style="color:#ffffcc;">................................</span>muero<br /><span style="color:#ffffcc;">................................</span>ladro<br /><span style="color:#ffffcc;">................................</span>follo<br /><span style="color:#ffffcc;">................................</span>tiemblo<br /><span style="color:#ffffcc;">................................</span>siento<br />y me pierdo entre las pieles jóvenes<br />y entre los ladrillos<br />que colocan nuestros obreros.<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span> </span>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-23007124204925450372011-01-31T08:31:00.004+01:002011-01-31T08:59:04.111+01:00A VUELTAS CON LA CADENA DE MONTAJE<div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.<br /></span>Como había hecho un curso de chapa y pintura que ofertaban los sindicatos lo llamaron de la General Motors para que se incorporara a la factoría. Tras las dos semanas de prueba lo contratan por 6 meses. Tiene un buen sueldo, echando horas, no demasiadas, cobra más de 1800 euros al mes. Tampoco es para tirar cohetes pero es un salario respetable. El trabajo no es duro, 8 horas 5 días a la semana, 10 o 12 cuando echa horas extras; bien pagadas. El ambiente laboral es agradable, hay bastantes jóvenes pero también hombres de cuarenta y cincuenta y tantos años que en general son amables y bastante cachondos, no faltan los chistes en los 5 minutos de descanso de cada hora. Josele, un cuarentón cabezón de hablar pausado y amable siempre tenía historias sobre la gente de su barrio: un tipo con peluquín que un día llevaba un caramelo pegado, el conductor de una funeraria que entró en un bar y se olvidó de llevar el ataúd a la iglesia, una yonqui que se pasaba por la piedra a todos los del bloque a cambio de pastillas, un supermercado de un indio al que le faltaba un dedo y vendía la comida caducada…<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>Cada mañana se levanta a las 6 y coge el coche para ir a la fábrica, si no se levanta con el despertador y se hace el remolón Tere le dice:<br /></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Venga, Rasty Michels, que tienes que ir al trabajo.<br /></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">...</span>Y él se incorpora, se ducha y se marcha fumando un cigarrillo en la niebla de la mañana para coger su coche, un viejo Ford. El olor de la pintura y el acero le reactivan, son su desayuno de todos los días. A veces, que se le ocurre algo interesante, un verso, un buen título, una buena idea para un relato o un personaje carismático que ha desarrollado mientras pintaba un trozo de chapa de un capó, coge su cuaderno o el primer papel que pilla y lo apunta. Son muchos los poemas y arranques de narraciones que conserva escritos en una primera versión en un folio con el logotipo de la empresa e incluso en servilletas.<br /></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Tú, poeta, sigue con la faena que lo que tú no haces lo hacemos los demás –le dice el Comerranas, un tipo gordo y peludo con grandes manos de gorila. Y entonces continua pintando con la pistola o dándole un último lijado a una puerta.<br /></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">...</span>Los turnos cambian cada semana, una de mañana, una de tarde y otra de noche. Cuando acaba su jornada, si ese día coincide con los compañeros con que congenia, se queda a tomar unas cervezas en un bar que hay cerca. Sus acompañantes preferidos son el cabezón de Josele, Quique El Negro y otro joven al que llaman Momo. Alguna vez va también con ellos Javier López, un chico con gafas que no trata apenas con el resto de trabajadores pero sintoniza bien con Rasty Michels.<br /></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Ponme también unas papas con alioli y otra de carne al toro –dice siempre Josele tras pedir su bebida; a veces cerveza, a veces vino.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Yo también me apunto a las de alioli –suele decir él.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-¿Y a la carne al toro? –le pregunta el camarero.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Bueno, también.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Qué buenas las patatitas fritas estas chiquititas que traen al lado –observa.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Sí, y pídete una carrillada, que están tiradas de precio y saben a gloria –le aconseja Josele.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-¿Un euro y medio el plato? El próximo día me la pido. Al final me estoy aficionando por tu culpa a las tapas estas. Y al Valdepeñas de vez en cuando.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>-Si es que yo sólo tengo buenas aficiones.<br /></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">...</span>Al Negro le suele bastar con su cerveza y en ocasiones coge un puñado de cacahuetes que la mujer del bar pone en las mesas. Javier López siempre que va pide un refresco de naranja.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>Gracias al trabajo está cansado pero lleva una vida más estable; los fines de semana se queda con Myrna y Tere tranquilo en casa, a veces sus padres se llevan a la niña a pasar la tarde del sábado al campo. El resto de la semana aparte de ir a la fábrica poco más hace, sólo algún día que se dilata un poco la cerveza con los del curro y se da una vuelta por una sala de conciertos cambia un poco la rutina. Se puede decir que está feliz, le va bien con su familia y entre los compañeros de la General Motors impera la camaradería, eso sí, está hasta las pelotas del Comerranas, que mucho quejarse pero después es el que más se escaquea y protéstale tú cuando tienes que hacer su trabajo.<br /><span style="color:#ffffcc;">...</span>Rasty Michels está escribiendo un libro, en los ratos que tiene libres elabora una novela acerca de un perro que sueña una extraña historia sobre unos tipos que investigan el paradero de un rumbero. Piensa que será una gran novela. Le dedica a eso las horas muertas, o quizás no sean horas muertas. No para él. El tiempo sigue pasando. </span></div>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-89250442658727836612011-01-28T07:00:00.006+01:002011-01-28T14:29:07.340+01:00SIN NADA QUE HACER EN EL FAST FERRY<div align="left"><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>SURCÁBAMOS OLAS DE UN AZUL OSCURO<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>COMO ME GUSTARÍA SURCAR LAS PIERNAS<br /></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.....................................................................................................................................</span> <span style="font-size:130%;">Y EL CUERPO<br /><span style="color:#ffffcc;">..</span>–EL DE MARIBEL, LA COORDINADORA, TAMBIÉN,<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>TENÍA UN TRASERO MAGNÍFICO–<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>DE LA AZAFATA,<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>UNA CHICA ÁRABE DELICIOSA.<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>AL ALBA,<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>MIENTRAS LA LUZ EMPEZABA A CONFIGURAR<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>LO QUE SE VERÍA DESPUÉS DURANTE EL DÍA,<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>YA HABÍA OLVIDADO EL AGOBIO<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>QUE ME HIZO FUMARME UN CIGARRILLO<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>EN LA PARADA DE AUTOBÚS PARA CALMARME.<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>LA VISTA,<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>CON LAS NUBES MARCADAS EN EL CIELO<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>COMO UNA POSTAL DE ALASKA O CANADÁ,<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>DIO PASO, CON EL DÍA, A UNA VISIÓN<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>DE UN PAISAJE CLARAMENTE CASTELLANO<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>Y, PRONTO, MONTAÑAS LLENAS DE VERDOR<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>Y PINOS COMO SETAS GIGANTES Y COMO OLIVOS,<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>PEINADOS COMO FRAILES,<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>–Y EN EL BARCO </span><br /><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>EL AGUA YA COMO UNA GEMA VERDE<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>DE OBSIDIANA–<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>Y DESPUÉS DESCENDIENDO Y SUBIENDO<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>CARRETERAS<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>ASOMABAN AL FRENTE, EN LA OTRA ORILLA,<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">..</span>UNA ORILLA MUY CERCANA,<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffcc;">...</span>LAS COSTAS DE ÁFRICA<br /></span><span style="font-size:78%;color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="font-size:130%;"><span style="font-size:100%;color:#ffffcc;">.<br /></span><span style="color:#ffffcc;">...<span style="font-size:100%;">.</span></span>(NUESTRO DESTINO)</span><br /><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">.</span> <a href="http://1.bp.blogspot.com/_I0IAGnEaugo/TUJeCnASYsI/AAAAAAAAASs/1HgbCCYceG4/s1600/DSCN7826.JPG"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; FLOAT: left; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5567115488306291394" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_I0IAGnEaugo/TUJeCnASYsI/AAAAAAAAASs/1HgbCCYceG4/s400/DSCN7826.JPG" /></a></div>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2344963319324575473.post-82193832863914853122011-01-26T08:12:00.001+01:002011-01-26T08:21:44.345+01:00LA TRASPARENCIA<span style="background-color: #fff2cc; color: #fff2cc; font-size: x-small;">.</span><br />
<span style="background-color: #fff2cc; color: #fff2cc; font-size: x-small;">.</span><br />
<img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5566385335402114754" src="http://4.bp.blogspot.com/_I0IAGnEaugo/TT_F-HeWLsI/AAAAAAAAASc/e3_cC-BEj9U/s400/esp-06.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 233px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /> <span style="font-size: x-small;"><span style="color: #ffffcc;">.</span> </span><br />
<div align="justify"><span style="font-size: large;">Las ideas como base no están mal siempre que después se ajusten a la realidad de la situación.</span><br />
<span style="color: #fff2cc;"><span style="background-color: #fff2cc; font-size: xx-small;">.</span></span></div><div align="justify"><span style="font-size: large;"><span style="color: #fff2cc;">....</span>Siempre he sido así, recuerdo que cuando tenía menos de dos años –en realidad no lo recuerdo, me lo han contado mi tía– le tiré un poco de arena a mi abuelo, que era un cascarrabias, y en respuesta él me lanzó un puñado de arena a la espalda y le contesté: «abuelo, yo no te he tirado tanto», así he sido siempre, he jugado al límite pero he argumentado. El caso es que para mí una historia no tiene que tener desenlace, pero esta sí lo tuvo. </span><br />
<span style="color: #fff2cc; font-size: xx-small;">.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #fff2cc;"><span style="font-size: xx-small;">.</span>....</span>Esa noche andábamos sin un duro camino del centro y lo vimos. No sabíamos cómo se llamaba aunque lo conocíamos de vista de los Salesianos. Iba con una puta que acababa de coger en la Gran Vía, no sabíamos qué hacer pero allí estábamos, sin un motivo lógico empezamos a seguirlo y a decir: «¡tú, el que estaba en Salesianos!», y él siguió adelante e ignoró nuestros llamados. Era una noche fría, como suelen ser en la capital en este tiempo, y los dos íbamos bien abrigados con nuestro anorak y con gorro y bufanda. Como siguió de largo tampoco quisimos increparle más. No quisimos increparle más, ni a él ni a nadie, ni explotar a nadie tampoco, por supuesto, y ahí que apareció Chiquitita y su otra amiga <em>negrita</em>. Y cuando digo <em>negrita</em> no quiero decir mulata, la que se fue con Alfredo, y a la que nunca volví a ver, quizás si lo fuera, aunque me han llegado rumores de que se casaron y, cuando hicieron un dinero aquí con asuntos que no quiero contar, ella regreso con él a Mali a vivir la vida bien, por lo que tampoco creo que lo fuera. Eran de lo más profundo del África negra, la negrura más absoluta. </span></div><div style="text-align: justify;"><a name='more'></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #fff2cc;">....</span>Chiquitita empecé a llamarla desde el día aquel que llegó muy asustada y chillando. También borracha como no tardé en descubrir, algo que no era difícil pensar viendo el estado en que la encontramos y cómo caminaba. Puede que yo nunca estudiara ni en Oxford ni en Cambridge ni en la complutense de Madrid, pero creo que una buena educación –acabó estudiando derecho– a Paquito sí que le di. Mientras un día tras otro escuchaba llover por la ventana le enseñé a hacerse un hombre (de bien) y fue un brillante abogado. Terminó la carrera y con buena nota. Paquito, él ya era mulato, nació años después de conocer a Chiquitita o eso creo. Esa noche, en medio de la borrachera, me pidió auxilio, socorro, que la salvara de esos que la estaban obligando a prostituirse para vivir, que a eso no había derecho. Y, la verdad, tenía razón. De lo que yo hice al respecto no sé qué decir. Primero nos mudamos a otra gran ciudad, Barcelona; tal vez no fuera lo mejor pero no sabíamos vivir en una ciudad que durmiera y, claro, esa era nuestra única oportunidad, dejamos la ventana abierta y que pasara lo que tuviera que pasar.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #fff2cc;">....</span>Al principio logramos sobrevivir con los trabajillos que nos salían, pero no siempre teníamos uno y el alquiler había que pagarlo todos los meses. Al final, Chiquitita volvió a la calle. No era algo que nos gustara pero no vimos muchas opciones. Estuvimos así unos cuantos meses y un día, trabajando, Chiquitita conoció a Cinthya –o así la llamaban–, otra senegalesa. Cinthya había venido a Barcelona de la mano de unos proxenetas belgas que operaban en la zona y, recientemente, la banda se había desarticulado por la muerte de unos y la encarcelación y repatriación de otros. Como la chica no tenía papeles, le pidió ayuda a Chiquitita y ella la trajo a nuestra casa para ver si yo podía hacer algo. La situación no era fácil, la chica seguía ganando bastante dinero pero por su situación irregular estaba condenada a vagar por hostales y pensiones baratas que a la larga no eran tan baratas ni tenían demasiadas comodidades comparadas con un piso. Por un módico precio la acogimos en nuestra casa. El módico precio consistió en que desde ese día ella pagó los gastos del piso.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #fff2cc;">....</span>Los meses pasaban y Chiquitita ya no se planteaba volver a la calle ahora que se había quedado embarazada. Un día Cinthya nos preguntó si podíamos ayudar a Khady, otra compatriota suya que ejercía en la calle del Vidrio. Y después de Khady vinieron otras. Muchas de las chicas, además de diversas gestiones para coger una casa, requerían también algo de protección, más de una vez les habían hecho una jugarreta, y en eso también les podíamos echar una mano entre Alexander –un brasileño que se había juntado con Cinthya y vivía con nosotros– y yo. Y a esas chicas les siguieron muchas más, a algunas incluso las ayudábamos a venir de sus países, la mayoría eran de África pero también las teníamos de Méjico y Centroamérica, aunque la mayoría de estas, al igual que a las del este, las llevaban diversas redes y mafias. Ahora, en el pueblo gallego en el que me he retirado, y desde la distancia que da el tiempo, puedo ver mejor lo que hice, pero en esos momentos no podía. A las chicas las tratábamos bien, creo que pocas chicas extranjeras tenían esos <em>derechos</em>, y nos llevábamos un buen pellizco de sus ganancias a cambio de encargarnos de sus viviendas y de estar atentos por si les salían clientes conflictivos. Nos estábamos forrando, llegamos a tener 13 pisos y más de 30 mujeres. Intentábamos que quitando el trabajo en sí, que nunca es demasiado digno, sus vidas fueran lo más dignas posibles, nunca veíamos mal que dejaran la profesión, nos alegrábamos por ellas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #fff2cc;">....</span>Paquito nació y como el negocio era bastante próspero nos permitía vivir a los 3 solos en un ático y tener al crío alejado de ese ambiente. El negocio iba muy bien pero fueron días muy duros, no podía estar a gusto sacando el dinero de la forma en que lo saqué, hice cosas que no me atrevo a contar, ya lo confesé en su día y expié mis culpas. Cuando nuestro hijo tenía siete u ocho años la situación era insostenible, le tenía que afectar por fuerza y pronto los rumores en la escuela serían inevitables, pero todavía seguimos algún tiempo, hasta que la policía nos aconsejó la retirada por un lío con varios agentes y el acoso de una mafia del este por una de nuestras mujeres.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #fff2cc;">....</span>Si hay algo de lo que me arrepiento es de haber metido en esto a Teresa. Nos puso en contacto con ella Celia, una chica caribeña que estaba en uno de nuestros pisos. Para ninguna era fácil, pero Teresa sufrió especialmente. Hablamos con ella para traerla cuando aún estaba en Cuba y desde que llegó lloró tormentas cada vez que lo hizo. Era una mujer muy religiosa, si no tenía otro iba a la iglesia a confesarse después de cada servicio. No duró ni dos meses, apenas amortizamos el viaje, pero no se podía tener corazón y hacerla seguir. En esos tiempos me presentó a su párroco, el padre Joaquín, un buen hombre que la ayudaba mucho. Teresa empezó a limpiar casas y a llevar una vida cristiana. Al principio siguió viviendo con algunas prostitutas y las ayudaba, pero en cuanto pudo se fue a otra casa. La vida le iba bien, el padre Joaquín se preocupaba mucho por ella y gracias a él consiguió un trabajito en una oficina. No nos extrañamos al saber que el párroco iba a dejar el sacerdocio y se iba a casar con su feligresa. Nosotros le ayudamos a comprar su vestido de boda. Tere, como ya he dicho antes, era una mujer muy religiosa y muy buena y, perdonad que lo diga así, también estaba muy buena. Su piel morena era suave y tersa y su rostro radiante, tenía una risa preciosa de dientes blanquísimos, un pecho generoso y unas curvas desde la cintura hasta las rodillas que dejaban sin respiración. Por cosas como esta digo que, dentro de lo que hacíamos, no éramos malos. Con el tiempo me fui haciendo muy amigo del antiguo padre Joaquín, ahora Joaquín a secas, él y Tere frecuentaban nuestra casa, salíamos a veces a cenar y una sobrina del antiguo párroco cuidaba a Paquito. Los dos le tenían mucho cariño al crío y le compraban regalos y jugaban con él y nos ayudaban mucho en su educación. Aunque ya no era cura, Joaquín era muy religioso y hablábamos mucho sobre Dios y la fe y todo eso. Yo le decía que sólo había sido de bautizarme, religión en el colegio, la primera y última comunión y poco más; si bien había sido bastante creyente en la niñez, no era poco lo que había rezado y siempre encontré un gran consuelo en nuestro Señor. Y como era un hombre tan cariñoso y además lo que contaba era esperanzador y los valores e ideales que predicaba eran positivos, se puede decir que pasé por el aro y volví al redil. De primeras fui a alguna misa e introduje los temas sagrados entre mis lecturas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #fff2cc;">....</span>Pero, como os dije antes, llegó el momento en que tuvimos que marcharnos de Barcelona, todo eran problemas y no queríamos comprometer la educación de nuestro hijo y nos fuimos a la costa gallega, a un pequeño pueblo cercano a Vigo. La familia de Joaquín era de allí y él poseía en la zona una casa de veraneo y nos acompañó unos días para conocer el sitio y nos alojó en su casa. Hicimos unas gestiones, conseguimos una vivienda y volvimos a Barcelona para dejar todo cerrado y coger nuestras cosas. Allí dejamos los pisos y a las trabajadoras, que se apenaban de que nos fuéramos, y hecho el recuento de lo que teníamos, tras la venta de unas propiedades y todo lo que nos debían y guardábamos bajo el colchón, resultó que era un capital importante. Regina, una ecuatoriana que llegó con 18 años y tenía poco más de 20, nos despidió con lágrimas en los ojos y jadeando, con hipidos y la respiración entrecortada.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #fff2cc;">....</span>La nueva casa tenía dos pisos además de la planta baja y para llegar al segundo había que subir una escalera de caracol muy señorial toda de caoba. El clima no era bueno pero la comida sí, la gente, en su mayoría, aunque alguna mujer mayor nos mirara de reojo al principio, era muy amable, el padre Joaquín era muy querido en el pueblo y sabían que éramos sus amigos. Invertí nuestro patrimonio en reses que cuidábamos en un campo anexo a nuestra propiedad. El caserón en que vivíamos tenía una buena huerta y una parcela con árboles frutales de más de 2500 m2 y un lugareño con más de 90 años que era el dueño de las tierras colindantes me las vendió casi regaladas. Hablé con un joven de la tierra y me aconsejó sobre todo. Él trabajaba para unos señores que, sin tratarlo mal, lo tenían como un simple asalariado con sueldo irrisorio. Lo contraté y le puse un buen sueldo con una importante participación de las ganancias; éramos casi socios. Antón, que así se llamaba el joven, se encargó de comprar todo lo necesario y el negocio no tardó en dar beneficios, sabía todo lo que había que saber sobre el negocio de las reses y su eficacia era máxima. Chiquitita se hizo, además, muy amiga de la esposa de Antón y yo monté una tienda de electrodomésticos con Xoan, el hermano de ella. Iba muy bien y pronto teníamos varias más en localidades cercanas, todo lo que hacía parecía tocado por varita mágica. Joaquín y Teresa venían de vacaciones y pasábamos ratos muy felices. El tercer verano que pasamos allí llegaron con una agradable sorpresa: estaba en camino una criatura. Gretel, que así se llamó la niña, era encantadora, Paquito jugaba mucho con ella a pesar de la diferencia de edad y la quería como a una hermana. Nosotros nos planteamos darle una y al nada mi semilla germinó en el vientre de mi mujer. Joaquín y Teresa nos preguntaban si habíamos sufrido algún episodio racista en el pueblo y les dijimos que no, que alguna vez habíamos notado cierta extrañeza y escuchado algunos comentarios pero que eran más por la falta de costumbre que un gesto de desprecio, que más bien sucedía lo contrario, una amabilidad y una hospitalidad extrema, que ya nos sentíamos unos más del pueblo. Sí, aquí los lugareños son muy hospitalarios, nos contestaba el padre Joaquín.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #fff2cc;">....</span>A Paquito, que ya se había convertido en Paco –medía más de 1,70–, le iba bien en los estudios, en el pueblo había colegio e instituto y no se tendría que marchar hasta que estudiara una carrera. Compaginaba las clases con el fútbol –estaba en un equipo que competía en categoría regional– y con las salidas con su pandilla, tenía muchos amigos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #fff2cc;">....</span>Y en eso de darle una hermanita a Paco, que tal se podría decir que era ya nuestro hijo, estábamos cuando ocurrió la terrible desgracia de que Chiquitita murió en el parto. La cosa se complicó y perdió al niño y murió ella. Ahí, después de su fallecimiento, del deceso de mi queridísima esposa, me refugié definitivamente en la religión. Era algo horrible, no lo podía soportar, a la semana semana cogí un par de borracheras en las que me llegué a desmayar, pero ese no era el camino y no iba a caer tan bajo, no quería que Paquito me viera así. Con motivo de las exequias, el padre Joaquín y Teresa vinieron y se quedaron unas semanas con nosotros. En ese tiempo los acompañé a misa las veces que fueron y le cogí el gustillo a los sermones del padre Braulio, que era amigo del padre Joaquín y vino a comer a casa los domingos después de la misa en nuestro pueblo y otra eucaristía en el de al lado. Era un muy buen hombre y congenié con él y, como nos llevábamos de maravilla, siguió viniendo a comer. Reflexionábamos sobre la existencia y las ideas del padre Braulio sobre la muerte y nuestro papel en la vida me hacían mucho bien, me ayudaban a la aceptación serena. Después de comer caminábamos frente a la galería de casa con nuestro cigarrillo en la boca (aunque el padre Braulio también era mucho de habanos) y paseábamos por el pueblo si el día estaba bueno y no llovía. Si llovía ya nos lo pensábamos mejor, pero a veces nos abrigábamos bien, nos poníamos el chubasquero, cogíamos el paraguas y recorríamos el camino hasta la ría, porque un cigarro al aire libre siempre tiene otro sabor y, además, no nos gustaba dejar el olor a humo en la casa para no perjudicar a Paquito y para que Herundina, nuestra asistenta, no nos diera la lata al ponernos la comida con que no le fumáramos, que nos iba a pasar como a su difunto tío Carlos y que se quedaba la casa con mucha peste y que era malo para el niño, niño que, todo sea dicho, ya era más alto que yo. Antón nos acompañaba en ocasiones en las comidas y ese sí que fumaba, a veces daba caladas entre bocado y bocado del pavo que nos preparaba Herundina. Dos paquetes le conté una tarde.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #fff2cc;">....</span>Joaquín y Teresa se fueron en cuanto me vieron más animado. Yo había empezado a ir a misa regularmente (todas las semanas) y me confesaba cuando lo consideraba necesario (todas las semanas). Paco pasaba de la religión cristiana pero era un muchacho solidario y comprometido, él era consciente de su origen y quería defender a los necesitados y ayudar a los suyos. Pensó estudiar Trabajo Social pero investigó y vio que con eso poco podía hacer, así que decidió estudiar derecho porque siempre había escuchado que la justicia es para el que puede pagarla y sabía que la injusticia es para cualquiera. Por lo menos podría ayudar en algo a los que no tuvieran dinero.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #fff2cc;">....</span>Cuando llegó el momento y partió a Vigo a estudiar lo hizo con su compañero Marcelino Camaño. Fueron primero a un piso en el que vivía Chechu, un joven que conocía a Xoan, el cuñado de Antón. Otro chico llamado Manu llegó también ese año. Manu era de Vilagarcía de Arousa y estudiaba Biología. Él prefería irse con Marcelino y otro par de chicos que conocían del pueblo de al lado pero le di esa opción o la de un colegio mayor y, claro, cogió la que cogió. Sabía que Marcelino, que iba a estudiar filología inglesa, era un poco gandul pero era un buen chico y no me disgustaba que se fuera con él. El año siguiente se mudó con sus dos amigos del pueblo de al lado, Edu y Pepiño, y puede que se pegara sus juergas –las fiestas son algo que no perdona casi ningún universitario– y quizás liaran algunas demenciales típicas en los pisos de estudiantes; y no descarto incluso que consumieran algo de droga, algún porrito, y que probaran esa pura cocaína que entraba por las Rías Baixas. El caso es que Paco, mi Paquito, llevaba muy buen ritmo y cada curso que se matriculó lo aprobó, rara vez suspendió alguna y en cinco años tenía la carrera terminada con un buen expediente. Nada más acabar se apuntó en un Máster de Derecho en la Empresa y ya era consejero legislativo para un par de pequeñas sociedades y una ONG. Como os he dicho, Paquito era consciente de que el lugar de donde procedía era el más necesitado y había que ayudar, y él, que llegó a ser un hombre importante, nunca lo olvidó.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #fff2cc;">....</span>Estudió y estudió y en dos años –estando todavía lejos de los 30– ya era Abogado del Estado. Pasaban el tiempo e iba cogiendo experiencia en los juzgados, por desgracia muchas malas: juicios en los que las culpas se las llevaban los menos espabilados o peor situados, mentiras flagrantes, trampas a incautos; policías que se inventaban agresiones y resistencias a la autoridad y sabiendo juez, abogado y todos que era mentira obtenían un auto favorable; abusos, atropellos y errores de la administración contra los ciudadanos… Paco, además de ese trabajo, participaba en una ONG que había creado y asesoraba a otras de tapadillo, pues su puesto se lo impedía. Su ONG, PROAF, que favorecía la integración de los africanos en España y en el “primer mundo”, le daba muchas alegrías y gracias a ellos no se desencantaba con la vida. A pesar de las desigualdades y las injusticias que contemplaba diariamente también le sorprendían la colaboración y la bondad de la gente, por no hablar de los pobres inmigrantes a los que ayudaba o los chicos sin recursos al otro lado del Estrecho, a algunos de los cuales incluso conoció en sus visitas por África, y que mostraban una gratitud infinita por lo más mínimo, cómo valoraban todo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #fff2cc;">....</span>Paco era un gran hombre pero aún no tenía detrás a una gran mujer, hasta que un día por su bondad, por hacer un favor, la encontró. Una chica congoleña a la que habían buscado un trabajo y que había regularizado su situación en el país, llamó desesperada a PROAF porque a una amiga le acababa el permiso de trabajo y la iban a deportar; en su país le esperaba una existencia miserable, con la familia sin el dinero que ella ganaba y con deudas y la discriminación que sufriría. Entonces, Paco, enormemente conmovido, se casó con ella para que no la echaran. En un primer momento a Paco no le gustaba ni viceversa, pero a fuerza de convivir para burlar a inmigración, surgió algo, saltó una chispa y se encendió el fuego. Candace, que así se llamaba ella, era una mujer honesta y abnegada, negra como el azabache, y que le recordaba a su madre.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #fff2cc;">....</span>Por otro lado, en lo profesional Paco era un abogado cada vez más prestigioso y con fama de honrado. En PROAF habían empezado a organizar cursos de concienciación y que reflejaban el problema, la realidad y la historia de la inmigración y en uno de ellos, dedicado a la expulsión de los moriscos por parte de los reyes católicos, un profesor universitario marroquí invitado comentó que aunque existía conciencia de haber obrado mal expulsando a los moriscos y mudéjares, los mismos descendientes de esos musulmanes expulsados tras más de 800 años en la península aún no podían volver con libertad a la tierra de sus antepasados. <em>Es verdad,</em> pensó Paco, <em>qué injusticia que los humanos no se puedan mover por el mundo sin restricciones, un mundo que no pertenece a nadie y debería pertenecernos a todos</em>. Y entonces se dijo que iba a luchar por conseguir el libre tránsito de personas, aunque fuera imposible lo iba a intentar y que la gente viera con qué tipo de leyes bregamos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #fff2cc;">....</span>En esos tiempos España vivía una gran crisis social y económica y si bien el paro no estaba en su momento álgido los recortes sociales y el encarecimiento general, con la correspondiente bajada del nivel de vida, tras reiteradas alternancias en el gobierno de PP y PSOE, eran motivo de una gran convulsión política. Las manifestaciones se sucedían y se preveía que ciertos partidos de reciente creación o que en el pasado no pintaban nada obtuvieran buenos resultados en las siguientes elecciones. En medio de ese clima, Paco, que ya era relativamente conocido en los medios, hizo una campaña en prensa y televisión hablando de la idea que tenía sobre la apertura de fronteras. Días después recibió una llamada de IU diciéndole que lo habían visto explicando sus propuestas y que si quería unirse al partido para presentarse a diputado. No se lo pensó, pidió una excedencia y en cuanto se la concedieron se unió al partido.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #fff2cc;">....</span>Entretanto mi vida transcurría apacible en el pueblo, me había aficionado a los boniatos y comía sano, ya apenas fumaba y los mayores excesos los cometía los domingos cuando comía con el Padre Braulio. En esa época me sentía muy solo y echaba en falta a Chiquitita, necesitaba una mujer y no sólo como persona, también como mujer. No pude evitar ir un par de noches a un club de carretera y entrar a un reservado con una chica. La tercera vez la llevé a casa, pero no hubo más.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #fff2cc;">....</span>Paco vivía en Madrid y estaba en campaña electoral, viajaba por el país y todo pintaba bien; según las encuestas él y los suyos obtendrían bastantes votos, eran más unos idealistas que unos políticos consumados pero la gente ya había comprobado que los elegidos otras veces no habían hecho nada, así que nada perdían por probar.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #fff2cc;">....</span>Llegaron las elecciones y los resultados fueron buenos, mi hijo, que ya había realizado un borrador de su ley de extranjería, obtuvo un escaño en el congreso de los diputados y su partido consiguió más de la tercera parte de los votos y gracias a la coalición con otro partido de izquierda pudieron gobernar. Los partidos de derechas obtuvieron muchos votos pero, por suerte, como anteriormente les pasaba a ellos por el sistema D´hont, al estar estos muy repartidos entre los derechistas extremos, derechistas moderados, ultracatólicos, falangistas y neonazis que se enmascaraban como protectores de la familia su representación en el congreso y con ello su poder político era escaso. En una de las primeras reuniones de las Cortes Generales tras su constitución se aprobó la nueva ley de extranjería, tema que ya se había acordado en las reuniones para formar gobierno, en las que Paco tomó parte porque además de diputado iba a ser Vicepresidente segundo. La ley se aprobó sin problema con las tres quintas partes de los miembros del congreso de los diputados a favor. Las consecuencias no se hicieron esperar y los primeros días las fronteras estaban abarrotadas, parecían estadios de fútbol tras el final del partido. Miles de personas entraban cada hora en territorio español, pero también eran muchos los ciudadanos que lo abandonaban cargados de equipaje y que, pensando en lo incierto del futuro, echaban una última mirada a su tierra. En días los recién llegados recorrían las calles pidiendo un empleo en cada establecimiento y en semanas hordas de personas de todas las razas y etnias se hacinaban en edificios abandonados y merodeaban por las ciudades. Se establecieron además en pueblos, montañas y otros territorios despoblados, haciendo de sus asentamientos auténticos campamentos primitivos. El hambre aumentaba en la población inmigrante y los disturbios y los delitos aumentaron de forma exponencial. La seguridad ciudadana bajó también sobremanera y los hospitales estaban abarrotados de enfermos. El estado ya no tenía recursos para financiar los servicios médicos, penitenciarios y administrativos y la situación era un total caos. Además, sin la ayuda de la UE, que aun teniendo puntos en común en su política ambiental con el gobierno los había expulsado por la nueva ley de extranjería, les iba a ser difícil salir de esa. Los ciudadanos estaban dispuestos a tolerar ciertas cosas y habían soportado ciertos recortes sociales pero no se conformarían con que quitaran la sanidad pública, que era de lo poco que les daba el estado por lo que sentirse afortunados, y un mínimo de seguridad, y ahora ya ni eso tenían.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #fff2cc;">....</span>El pueblo se les estaba echando encima y el gobierno decidió derogar la ley de extranjería. A Paquito, bueno, Paco, que Paquito no es nombre de diputado, que ya no era vicepresidente –lo dejo al poco de empezar–, le sobraba con ser diputado. Pronto lo dejó también y volvió a su trabajo de abogado. El partido, a pesar de su ideario, había acabado totalmente en el centro y se decepcionó. Meses después, ante la presión a la que estaba sometido a cuenta de <em>su ley</em> aunque se había retirado de la política, abandonó el país. No soportaba ser conocido y estar en la palestra y se marchó con su esposa al país de esta. Allí estaba de vuelta a sus orígenes y podría vivir tranquilo toda la vida con el dinero que tenía y la pensión que cobraría en un futuro. Yo le deseé mucha suerte y le dije que lo iba a echar mucho de menos aunque últimamente, como estaba tan liado, casi no lo veía. Le rogué que me visitara de vez en cuando y le dije que se vacunara, que fuera bueno y todas esas cosas, y que a ver si me daba un nieto, pero no quiso Dios. Además esa época había conocido a Carmucha y no me sentía tan solo. Carmucha era una mujer rolliza, gallega de pura cepa, aldeana de Mogor para más señas, y que sabía darle un buen punto a las comidas. La cocina se le daba muy bien, hacia unas berzas, unos caldos, unas chuletas… No era muy culta pero era simpática y tenía mucha vitalidad, y me soportaba. Yo estaba feliz y tenía intenciones honradas con ella, incluso lo había hablado con el padre Braulio y me quería casar. Pero un día no apareció y no la volví a ver más. Me contaron en su aldea que se había ido a la Argentina a cuidar a unos familiares. Eso me lo tomé con resignación como un buen cristiano, lo que no pude soportar fue la noticia que me llegó poco después desde Sudán. Candace me llamó diciendo que habían matado a Paquito. Por lo visto tenía muchos enemigos que se había creado con <em>su ley</em> y otras medidas que promovió. Y, según se comentaba, también tenía muchos admiradores fervientes y partidarios devotos que, no obstante el desastre práctico de sus ideas, anteponían el entusiasmo por sus buenas intenciones y su honradez. Así las cosas alguien había encargado que lo buscaran y lo asesinaran para evitar las funestas consecuencias que su retorno a la política podría tener. Ahí me hundí, el padre Braulio me animaba e iba a casa los domingos, el resto de la semana apenas salía de la cama. Hablamos y me aconsejó que intentara hacer algo, mantenerme ocupado para tener la mente alejada de los problemas. Los negocios iban bien y no tenía sentido que me metiera más en ellos, empecé a darme una vuelta más a menudo a ver las vacas y a visitar las tiendas pero poco más porque podía a estorbar. El padre Braulio también me dijo que hacer algo por los demás me ayudaría, que me sentiría mejor. Entonces me acordé de la ONG que había fundado mi hijo y que todavía seguía su actividad. Contacté con ellos y visité la sede en Madrid y me gustó mucho su trabajo, tanto que decidí ayudarles a abrir una sede en mi provincia. Me metí a fondo y auxiliar a toda esa gente me llenaba de verdad, me hacía sentir pleno. Ves como te iba a ayudar, me decía el padre Braulio mientras nos tomábamos la copita de guinda tras el almuerzo. Y entonces lo hablamos y me pareció una estupenda idea, era como si no pudiera tomar una decisión sin consultarle a mi párroco. Sí, iba a adoptar una niña africana gracias a PROAF, la ONG con la que había empezado a colaborar, la que fundó mi hijo, Paquito, ¡qué orgulloso me sentía y me siento de mi hijo, de lo que intentó, qué buena persona era, fue un hombre excepcional! En esos tiempos hasta me emocionaba al recordarlo y se me saltaban las lágrimas. Hice todos los trámites y en unas semanas viajé al Congo a por una niña, mi hija desde ese momento. La niña tenía tres años. La llamé Isabel. Era un encanto, me devolvió la alegría de vivir y aunque fuera lejos de su patria me alegraba poder darle una buena vida y una educación. Lo pasábamos genial paseando por el pueblo y yendo al parque. La apunté en la piscina y me metía con ella a nadar. Algunas veces íbamos al cine y después nos comíamos una pizza de jamón york, <em>prosciutto</em> que ponía en la carta, que era la que más le gustaba a Isabel, y después me hacía un dibujo de lo que habíamos hecho ese día. Cuando empezó el siguiente curso escolar y cumplió cuatro años asistió al mismo colegio al que había ido Paquito. Le iba muy bien, aprendía muy rápido aunque no llevaba mucho en el país. Isabel fue la alegría de mi vida en esos tiempos. Siempre fue muy feliz y fue muy buena estudiante como su hermano. No tardó en conocer en conocer a Teresa. Joaquín y ella se trasladaron al pueblo. Gretel ya era una hermosa joven y además de trabajar de administrativa colaboraba activamente con nuestra organización. De inmediato se encariñaron con ella y, al igual que a Paquito, la querían como si fuera uno de sus hijos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #fff2cc;">....</span>Han pasado los años, ahora que ya se ha hecho mayor –tiene 23– y ha tenido una buena educación, Isabel está al frente de PROAF y me apena pero no me importa tanto dejarla sola, sé que le irá bien. Me han detectado un tumor y no me queda mucho, tengo un cáncer de pulmón y la metástasis ya está ahí. El médico me ha dado unos meses. Todos los días Teresa y el padre Joaquín me visitan. Isabel también está conmigo todo lo que puede. No tengo miedo a despedirme del mundo porque sé que he vivido, creo que ya he cumplido y he hecho contrición, gracias por darme la vida, Isabel. Esta semana he hecho testamento y le he dejado todo a Isabel y a la ONG, ella lo llevará bien, además Teresa and company siempre le ayudarán. Ya estoy preparado, cada día me confieso con el Padre Braulio y no hemos dejado de comer juntos, también paseo con Isabel siempre que el cuerpo me lo permite y me embriago del aire de la ría, de las montañas, de la hierba, de las cazuelas humeantes del pueblo, del trinar de las golondrinas, de las charlas de las tabernas, de todo el amor que me dan. </span></div>FRA:COhttp://www.blogger.com/profile/17639138937684432087noreply@blogger.com0