El mar del amor es una vorágine a la entrada de la bahía

Como los barcos pequeños en aguas revueltas los corazones naufragan en amores perdidos, las prórrogas enferman los corazones soñadores pero las pesadillas no duran corroyendo; el sueño que viví junto a ella es suficiente para llenar 9 o 10 vidas, el recuerdo es un premio más grande que ese mon amour, ese grito en el cielo, un amor que era como unos cómodos calcetines de algodón. Matarme muriendo por no morir con la muerte tan cerca, o eso es probable, un virus letal si no hay tratamiento. Ah qué bonito es esto que oh estoy viviendo, el dolor desgarrado que te retuerce es sólo un oasis en medio de la vida familiar, la chica joven de grandes paletas que quiere besarte, amigos y amigos que quieren que vayas, y no será por dinero. Qué cabeza, se te olvida todo, que el poema iba de que se te escapa un amor, de que te resistes a meterte en otro y que como te descuides… Para arreglarlo unas líneas/unos versos y te lo tomas como un western crepuscular en el que por el agotamiento del género empiezas a experimentar y se te olvidan todos los líos.

“La obra literaria existe sólo en las palabras” (P.G.) . . .