NO HUBO NINGUNA SEÑORA MORRISON

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Estaba cansado de correr
fingiendo rosas rojas
dentro de monstruos que nunca acababan.
En el mundo
el fuego siempre había quemado las
ventanas de los hospitales y las
alcoholeras.

Pamela Courson quizá nunca llegó a existir,
quizás no quizás sí.
Cuesta pensar que esos
jinetes fantasmales
de terror, de pesadilla
sigan abusando de doncellas molusco
de princesas frías de chicle.

En la vida nunca
volaba lejos de todo
dolor. Y empezó a huir
inundado de cornisas de whisky
americano,
como los más bellos hombres.

Los periódicos voladores del este de la ciudad
amanecían viento
al oeste del país,
al Este del país comiendo
tazones de cereales,
bebiendo alacranes.

El Talismán de Opio
cuidó a los niños que
devoraban cuervos malignos.

Las anacondas enloquecieron
al ritmo que
las prostitutas verdes de lodo
pesadilleaban fumando moscas,
Triste
pero no menos que los asesinos
empapados de vinos de la Maga.

Y siguió volando,
seguimos volando,
se perdió vomitando
sangre azul de las bañeras,
nos perdimos gritando
dientes rotos
de la muerte.
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