Los Flying Congrios

Publicación de relatos y poemas

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Pescador de Congríos nacido en la antigua Mileto en el año 2000 de la era de John Lennon.

domingo, 19 de julio de 2009

CERTAMEN LITERARIO MACARRONI 2008

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Esta es la historia de un tipo, un chaval joven que no pasaba de los 20 años, cansado de mandar sus poemas a concursos. Un día, decidió dejar de enviar lírica a los certámenes y probar con algo nuevo. Tenía claro que con eso no llegaría a ningún lado pero tampoco veía claro mandar otro tipo de cosas. No creía tener talento narrativo. Pensaba que para ser un buen narrador había que ser más maduro, no podía recordar ningún buen novelista joven que le gustara. Tampoco creía poder hacer un ensayo decente.
..Entonces, se dio cuenta de que nunca iba a ganar un concurso, su poesía le gustaba y no la quería cambiar. Sabía que sus versos, más inspirados en Baudelaire, Verlaine, Rimbaud, Mallarmé, los poetas del primer tercio del siglo XX y a lo sumo en los poetas beat estadounidenses, ya no estaban en boga. Además, no era un lector asiduo de poesía y nunca lo sería, sacaba más cosas de las letras de los grupos de los 60, los 80 o los 90 que le gustaban que de la literatura actual, es más, le parecía una mierda. Los jurados que buscaban obras innovadoras que siguieran las nuevas tendencias lo ignorarían por completo, si es que alguna vez se habían molestado en leer los numerosos poemarios que había fotocopiado y pulido hasta la saciedad perdiendo tiempo y dinero. Aunque en realidad le daba igual, sólo lo hacía para escupir lo que sentía y jugar con cómo hacerlo. Lo hacía porque lo necesitaba, plasmaba su alma y expresaba sus sentimientos y sensaciones porque había algo dentro de él que se lo pedía.
..Llevaba escribiendo desde niño. En esos tiempos veía que a todos les gustaba lo que redactaba y la verdad es que no lo hacía nada mal. Pero ahora, lo que escribía ya no le llamaba demasiado la atención a nadie, aunque en la EGB hubiera arrancado ovaciones en su clase. Pero desde aquellos tiempos se sentía un escritor y no podía evitarlo ni dejar de escribir.
..No podía aspirar a nada en concursos grandes. En esos daban los premios a artistas ya consagrados. Menos aún en un pequeño concurso de ayuntamiento, diputación, asociación o universidad, ahí sólo ganaban los trabajadores, los familiares o los amigos, menuda mierda, mierda, mierda. Ya estaba hasta las pelotas de leer a los ganadores de los concursos y ver que sus obras no eran mejores que las suyas, quizá tampoco peores, pero tampoco mejores. Por eso sabía que tampoco podía quejarse, aunque le daba coraje poner el nombre del ganador en el Google y ver que trabajaba en la oficina de al lado de algún miembro del jurado del premio. O ver que el ganador compartía apellido con el rector de la universidad que organizaba el concurso. Menuda mierda, qué mierda, puta mierda.
..Teniendo en cuenta esto, decidió que ya que no iba a ganar, por lo menos iba a enviar a este concurso lo que le saliera de los cojones. Sin importarle lo más mínimo si podía ganar o no. No lo iba ni a corregir.
..Esa tarde había visto en el trabajo cómo un compañero mataba a un gato que se había metido en el motor de su coche. El pobre ignoraba que el sitio que le estaba dando calor le iba a llevar para siempre a la oscuridad. Al arrancar el vehículo, el pobre animal quedó destrozado. En pocos minutos había muerto. Eso era lo que iba a escribir. Al estilo de Bukovski, de Tchaikovsky, de Chomsky o de la madre que la parió, ¿Que lo parió? No, que la parió.
..Contando algo tan macabro como la narración en verso de la muerte de un gato con un ojo colgando no podía ganar. De todos modos era difícil que alguien al que le gustaba escribir andaron en vez de anduvieron y le ponía las tildes a qué y cómo cuando le salía de los huevos ganara algo en un concurso literario. Y eso no era todo, no le gustaba usar comas o las ponía cuando le daba gana y usaba muchos tacos. Y él no podía permitírselo, él no era Camilo José Cela.
..Primero lo colgó en su blog. Los comentarios fueron favorables y, entonces, aunque le daba exactamente igual lo que los demás pensaran y no tenía el menor interés en ganar, eso le animó un poco.

30 octubre, 2008
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día triste
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Hoy fue un día triste, un día macabro,
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quiero decir
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más macabro y triste de lo normal,
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hacía tiempo que no veía la muerte tan de cerca,
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veo morir células, moscas, hormigas y plantas a diario pero
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esas cosas no sangran y apenas se aprecia
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agonía alguna,
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mi cerebro no esta capacitado para
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sufrir por esas cosas o para sentirme identificado
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con ello.
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Sólo era un gato,
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animal vertebrado,
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5 extremidades,
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1 cabeza, 2 ojos, 1 lengua, 2 riñones, una sola
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cola,
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eso sí puede afectarte,
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son como nosotros o incluso
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mejores,
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están en el trabajo, hay 3 o 4 en las instalaciones
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y nos ayudan a trabajar,
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les damos de comer comida para gatos de esa
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de bolitas que lleva toda la mierda que el humano es
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incapaz de comer,
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pienso para gatos
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creo que se llama.
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No les ponemos nombre
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sólo los alimentamos,
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eso no significa que no podamos
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sentir lástima por ellos,
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aunque éste en concreto sí
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tenía apodo,
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Falconetti.
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El coche arrancó y dio marcha atrás,
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hizo sonar el claxon repetidas veces para llamar
........................................nuestra atención y
nos giramos hacia él y
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allí estaba en el suelo dando botes.
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-Mierda un gato.
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-quién es?
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-El pequeño.
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-mierda.
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-no, Falconetti.
.
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en efecto, era el gato tuerto
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o lo que quedaba de él,
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o lo que estaba a punto de dejar de ser,
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no lo sé.
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Me acerqué, mi compañero me
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siguió,
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estaba vivo, se movía, daba saltos de un lado a otro,
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me acerqué más,
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estaba herido, había sangre me
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acerqué más,
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me giré y miré a mi compañero,
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sentí nauseas,
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la postal era dantesca,
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no merecía eso,
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ningún animal no humano merece acabar así,
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el coche le había pisado la cabeza, literalmente,
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le había aplastado un poco el cráneo y su
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único ojo yacía colgando y sangraba y
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se retorcía, giraba sobre sí, botaba sobre su costado
..............................................de un lado a otro y
seguía sangrando y
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no podíamos hacer nada sólo
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mirar como el indefenso y moribundo animal agonizaba
.........................................................saltando en
un desesperado e inútil intento por sobrevivir a
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la desgracia.
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Pensamos en acelerar su muerte al máximo y
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simplemente
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no tuvimos cojones
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más que para quedarnos helados mirando a la muerte
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al único ojo y sentirlo por él,
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en un minuto dejó de botar,
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quedó tumbado de lado en un charquito de sangre
.................................................creciente que.
manaba de su cabeza y algún espasmo esporádico.
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En el siguiente minuto dejó de respirar,
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alguien que pasaba por allí hizo honor a su mal gusto y
.
haciendo gala de un humor sádico comentó:
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-Podéis utilizarlo para el puchero.
.
.
Al siguiente minuto estaba dentro de una bolsa
.................................................de plástico,
.al siguiente
.
ya estaba limpio el suelo.
.
.
Tiré a Falconetti a la basura apiadándome de su alma.
.
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Salí del trabajo deprimido, conduciendo,
.
el animal buscaba el calor del motor y se había metido
.......................................................en su tumba,
yo conducía y pensaba en miseria y en evitar a
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toda costa el morir atropellado.
.
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Aparco el coche, la policía está en el portal de al lado,
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por lo visto alguien había decidido
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lanzarse desde la undécima planta de cabeza,
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quizás tenía problemas con las drogas, quizás
.
su mujer lo había dejado, quizás
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lo habían despedido del trabajo,
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a quién demonios le importaba ya,
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lo único que pude sacar en claro es que
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la ira del karma sobre los habitantes del mundo
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y la
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presión que estos soportaban era
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constante y que si a veces parecía
.
que esa presión disminuía sólo era
.
porque se estaba aplicando sobre otro punto de
..............................................la estructura,
sobre la cabeza de algún felino,sobre la cabeza de
................................................algún humano.

6 Comentarios

Wilde dijo:

Me gusta mucho, logras transmitir, creo que tienes un don, no debes dejar de escribir……Ver más

_____ dijo:

Que asqueroso, tío, he tenido que dejar de leerlo antes de llegar a la mitad, podías haber sido un……Ver más

Manuela dijo:

Un poco tétrico esto del gato, pero debo reconocer que me ha gustado, que dices cosas que leo y….Ver más

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..No a todo el mundo le había encantado, pero bueno, no había sido tan criticado o ignorado como él creía. Lo imprimió, le hizo dos fotocopias en la facultad y lo metió en un sobre con sus datos que había comprado en el estanco.
..Por un instante, se puso a pensar que podría haber escrito algo con lo que quizás optara a ganar. Pero “¡Qué coño!” -se dijo- “si esto es una mierda, de 3 a 8 folios, eso es una dimensión con la que no puedo hacer nada, es como si me dicen que haga una canción de entre 20 y 50 segundos. Eso no lo hace ni un grupo de Punk que escuché que se llamaba Tarzán y su puta madre buscan piso en Alcobendas y tenía un cassette con 78 temas”. Además, se volvía a recordar que no tenía talento ni calidad literaria.
..Entró en el edificio en que debía entregarlo y se lo dio a los simpáticos becarios que lo atendieron. Después se fue a su casa en un autobús de la línea 2, dando un “agradable y corto” paseo por Cádiz. Cuando llegó, se derrumbó en la cama. Lo llamaron diciéndole que había ganado el premio, no se lo podía creer. Normal, cómo que todo era un sueño, pero por un momento en su pecho brotó una agitación producto de la emoción.


PD: Al final ganó un tipo que frecuentaba una tertulia con miembros del jurado.

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6 comentarios:

Blogger lidia ha dicho...

hola y gracias por seguir mi blog este relato es muyinteresante la pena es que no prosigas trabajando...o hay otro blog?
un abrazo
lidia-la escriba perenne

19 de julio de 2009, 20:13  
Blogger FRA:CO ha dicho...

De nada, Lidia. No entiendo lo de que no prosiga trabajando, cada 3 días más o menos publico y publicaré si no pasa nada un relato o un poema. Por cierto, la composición en verso llamada "día triste" que hay en la entrada no es mía, es de mi amigo Moisés, que también tiene un blog: www.vasopato.com
Bueno, adios, un abrazo.

20 de julio de 2009, 8:04  
Blogger Celia Rivera Gutierrez ha dicho...

Muy buen post. Me atrapo su lectura y la facilidad de amalgamar las ideas de algo que aparentemente es cotidiano y a la vez, es distinto para cada ser humano.

Gracias por seguir uno de mis blog

Saludos cordiales

20 de julio de 2009, 13:51  
Blogger MAJECARMU ha dicho...

FRA:CO,veo que has dejado tu huella en mi blog,te lo agradezco.
He leido tu post,me ha impresionado el relato desgarrado y el desencanto y decepción que envuelve tu presentación al concurso..
Me gusta tu sinceridad y tu temple en la exposición,amigo.

Permíteme decirte que el mejor premio no es el que te dan en un concurso,sino el que te das tu mismo,confiando en la calidad de tu escrito..!

Un abrazo y tienes mi casa abierta.
M.Jesús

20 de julio de 2009, 18:54  
Blogger Moisé ha dicho...

Esto es cotidiano como el sexo de los golondrinos.

21 de julio de 2009, 5:00  
Blogger hawai05 ha dicho...

muy impactante me a gustado mucho y lo del concurso normal todos estan amañados pero bueno algun dia el jurado cambiara un abrazo amigo y sigue asi

24 de julio de 2009, 7:04  

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