Tengo que salir y hacer algo
.
La sangre lo inunda todo,
.
Las bruscas sacudidas de tu mente,
.
los ladrillazos rotos.
.
Sangre lo es quieras o no,
.
todo viene // débil
.
nada calla
.
todo duerme, inerte,
.
nada ruge
.
llegan cánticos
.
se oyen como mares nuevas inscripciones
.
y la luna//
.
tú o yo,
.
acompañan trozos de mi alma solitaria
.
inentendida
.
es gris la fobia a la vida
.
es el azul la fobia a la muerte
.
es roja la fobia al trabajo.
.
Muere el día gritando
.
una madrugada ronca silba borracha
.
una puerta insípida se cierra rápida.
.
Vuelan otra vez los jefes azules,
.
los malvados tienen un escaño nuevo en el puerto
.
¿Sabes dónde han acabado los tigres?
.
Rodeados de asesinos inocentes
.
a los que les han malgastado
.
la fama
.
y
.
la
.
muerte
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
Los impulsos sesgados de cabeza y sentimientos,
impuros por motivos que yo no sé.
La sangre lo inunda todo,
.
Las bruscas sacudidas de tu mente,
.
los ladrillazos rotos.
.
Sangre lo es quieras o no,
.
todo viene // débil
.
nada calla
.
todo duerme, inerte,
.
nada ruge
.
llegan cánticos
.
se oyen como mares nuevas inscripciones
.
y la luna//
.
tú o yo,
.
acompañan trozos de mi alma solitaria
.
inentendida
.
es gris la fobia a la vida
.
es el azul la fobia a la muerte
.
es roja la fobia al trabajo.
.
Muere el día gritando
.
una madrugada ronca silba borracha
.
una puerta insípida se cierra rápida.
.
Vuelan otra vez los jefes azules,
.
los malvados tienen un escaño nuevo en el puerto
.
¿Sabes dónde han acabado los tigres?
.
Rodeados de asesinos inocentes
.
a los que les han malgastado
.
la fama
.
y
.
la
.
muerte
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
Los impulsos sesgados de cabeza y sentimientos,
impuros por motivos que yo no sé.
Etiquetas: Absurdrealismo, alcohol, amor, El amor que me destrozó los nervios, fracaso, Generación de la Primera Crisis Siglo XXI, literatura, perdedor, Poesía, Proesía, Reflexiones, sordidez, Versículos
0 comentarios:
Publicar un comentario
Suscribirse a Enviar comentarios [Atom]
<< Inicio