Los Flying Congrios

Publicación de relatos y poemas

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Pescador de Congríos nacido en la antigua Mileto en el año 2000 de la era de John Lennon.

viernes, 20 de agosto de 2010

El filo occidental de la navaja

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I
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Y qué se puede hacer si no hay nada nada ya

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si vives en el papel más vacío
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en el blanco
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que duele más que un terrible dolor antihumano
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que deja atrás siempre las huellas de lo que
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te han obligado cuando era Roma, Cartago, Nueva York, Córdoba,
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tardes andando con el esqueleto destrozado de cerveza y benzodiacepinas
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las palabras de una humanidad que no sabe o no quiere hablar,
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una noche no se acaba aunque salga el sol
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y el viaje hacia el South East de las islas mágicas
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vuelve dejándote loco como siempre y necesitado de terapia
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y teorías sobre los instintos y follando a una sucia almohada
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y tirado en un suelo de mármol venciendo, o eso crees tú, a pintadas extranjeras
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y corriendo a través del continente que se separa
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aunque todos los camiones lo puedan atravesar
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y dejar en el norte y en el sur
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nada
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que pueda hacer movilizar y luchar
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o vuelves el mar y bebes Madrid en trenes
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y recorres con pelucas de locura el hostal que no quisiste aceptar,
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y desperdiciar unos recursos inagotables
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que claman al cielo y no saben quitar ni opinar
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ya no reconocen la triste noche andaluza en su cama
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y cuatro días en las casas viejas sedados
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y consumir cocaína adulterada y pegar sin parar
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para curar heridas de botes y puños en los labios y los mentones
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y disfrutar de los hoteles con sexo que acaba en su pequeño coño
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o en las mujeres como caballos que trotan,
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no en su coño sino en su boca o no acaban
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y la muerte parece que viene a través de una nueva era hippie
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los que siguieron fundiendo la vida con resina de hachís antropomórfico
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atados a los rituales de punkis con desprecio
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que sacaron la navaja recorriendo Gibraltar
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y haciendo el amor follando en pie otra vez
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porque les costaba mucho joder
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y no dejaba de hablar de amor
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y de otras uniones de aminoácidos que acaban
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con sorderas y pitidos en los oídos
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mientras, se sentaban en la playa y robaban salchichas que comían
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en una hoguera y recorrían los ángeles
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y ese chico que verdaderamente vivió las cosas alegre violencia cárcel
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pero escupe mariposas y adquiere una visión ceremonial
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manifiestos, generaciones y gotas en los ojos y se cambia el perfil
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y el diablo, el Burguer King una más tal vez nada
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por la libre asociación de ideas como el dolor de la hoja
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hoja que cortaba los pies quemados
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y todos recorrían el continente en los asientos con helados
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y dormían o follaban sin recordar apenas por la ginebra
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y las guitarras eléctricas se rompían y el indie
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lloraba otra vez más dolor pop rock,
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lucha de gitanos y mientras la pareja , ella en bragas, en mitad de la casa abandonada
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retozan y el clima duerme
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una noche que nos quita
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la esperanza del sur y
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en general de la parte más atormentada
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precisamente por nada
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y no puede calibrar el motor de la serpiente.
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4 comentarios:

Blogger Antonio Alfonso Alonso ha dicho...

Extenuado me hallo... Pocas comas y muchas jodiendas, así es el inmundo vicio de nacer...

20 de agosto de 2010, 21:41  
Blogger Moisé ha dicho...

absurdrealismo limcio

21 de agosto de 2010, 11:25  
Blogger FRA:CO ha dicho...

Las comas las he omitido, esto va por un rollo como el "Aullido" de Allen Ginsberg pero más desatado, él sí usaba comas, yo prefiero cortar sólo con el verso y al carajo, cada uno que ponga las comas y las pausas donde quiera.

21 de agosto de 2010, 14:12  
Blogger Chus ha dicho...

pues yo una vez escribi 500 cartas comerciales para un director de una empresa donde trabaja de secretaria y hasta la carta casi 500 cometia faltas en el ordenador..ni pongo acentos...a mi me gusta tu blogs...te recomendare a mis contactos de intert...chus canal...chus_canal@yahoo.es poemasdechus.blogspot.com...y eso que no conoceis las criticas de mi cuñado dani a mis paginas que parece la señorita pili la maestra antigua de mi pueblo

2 de septiembre de 2010, 0:17  

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