TURNO DE NOCHE EN EL CALLEJÓN DE LA MUERTE

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Vuelve otra vez una época propicia

Para un nuevo Nostradamus

Se acerca el cataclismo

El primer presidente negro de un país racista

Ya ha llegado

Pronto la primera presidenta de un país machista

Después el primer presidente comunista de

Un Antiguo País Nazi

Luego un….

Las hipotecas del amor a veces duran para siempre,

A veces son un crédito personal.

Generación de la Primera Crisis del Siglo XXI,

una época de inflexión en el Mundo Occidental que conocemos.

La locura te puede encerrar en tu cuarto.

Visiones de John Lennon.

Visiones de visiones de Jim Morrison.

James Douglas Morrison.

Descubrir/Sucumbir en la heroína antes de la Heroína.

FOLLAR BORRACHO

POR NO PODER EVITAR

POR NO QUERER EVITAR

No quiero empezar un poema con:

Otra vez… otra vez… Ya volvió el…

Loco loco loca loco loca loca

Joder y no pensar a quién

Joder, --
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LA RAQUETA MÁGICA

LA RAQUETA MÁGICA








Llevo compitiendo desde hace un lustro. He ganado ya muchos partidos y torneos. No soy una raqueta cualquiera, pero tampoco una buena, ni siquiera una magnífica raqueta, soy una raqueta mágica. No soy sólo un utensilio de esos que los tenistas usan para jugar sus matchs, yo hago ganar los partidos. Esto que les voy a decir no debe salir de aquí, os lo contaré pero no debe saberlo nadie más. Soy la raqueta que usa Rafa Nadal en todos sus partidos. De vez en cuando no me utiliza, esos son los pocos partidos que pierde. Todo empezó así:

..Un día, un mago artesano de raquetas vio que Rafa era un chico especial y noble y decidió recompensarlo. Había bajado de un árbol al gato de un vecino y eso merecía un premio. Decidió fabricar una raqueta con la que hacerle invencible. Además, al hechicero artesano le gustaba mucho el himno de España, y como no tenía mini-cadena la mejor manera de escucharlo era poner la tele cuando alguien de nuestro país ganaba un torneo. El caso es que seleccionó los mejores materiales y se dispuso a crear una que le hiciera invencible. Empezó a hacerla mientras se bebía un vasito de Frangelico. Se fue enrollando y al final acabó haciendo un marco para fotos de Mickey. La mañana siguiente despertó abrazado a una pata de jamón. Pasó la resaquita con un termalgín y dos cervezas y me creó a mí.
..-Bien bonita me ha quedado. Sí, señor –pronunció mi papi mientras me sostenía entre sus manos y me miraba embelesado. Después se comió un par de chicles y 2 o 3 caramelos de eucalipto para quitarse el mal aliento y decidió ir a entregarme a Rafa.
..Era sábado. Se dirigió a la peña donde sabía que Nadal jugaba al futbolín los fines de semana que no estaba en un torneo y allí lo localizó.
..-Toma, tío, te lo has merecido, usa esta raqueta y ganarás siempre que juegues con ella.
..-Ehh?... Muchas gracias –contestó extrañado el actual Número 1 de la ATP. En ese momento mi progenitor se fue. Desapareció de nuestras vidas, nos dejó para siempre.
..Entonces a Rafa le empezó a llegar la suerte. Era el año 2004. Me empezó a usar en algunos partidos. A veces no. Conmigo nunca perdió, sin mí sí. Corría el año 2004 y ganó su primera Copa Davis con España. Ahí inició una época de grandes logros. Ya en 2005 ganamos su primer Roland Garrós. También ese año empezó su récord de 81 victorias consecutivas en tierra batida. En todas le acompañé. La racha se rompió contra el suizo Roger Federer en la final del Hamburgo TMS. Ya era el año 2007. Ese día, nuestro campeón me dijo:
..-Tú hoy vas a descansar. Te tengo mucho cariño y eres muy buena, pero no te necesito para ganar. Yo no le dije nada. Sin mi también podía ganar, pero conmigo no podía perder.
..Perdió.
..«Sólo ha sido casualidad» –pensó el mallorquín.
..Lo mismo pensó al llegar a las finales de 2006 y 2007 en Wimbledon. Le ofrecieron otras raquetas y dijo:
..-¿Por qué no?
..Volvió a jugarlas sin mí y no consiguió llevarse el `plato´.
..En la final de 2008, no arriesgó y le proporcioné la victoria.

..A día de hoy Rafa es el número 1 de la ATP, el mejor tenista español de la historia y probablemente uno de los mejores de todos los tiempos. Es un gran un gran deportista, pero… ¿hubiera llegado tan alto sin mí?

MiS noches LÚGUBRES

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Ya vuelven las noches lúgubres,

.esa sensación de soledad,

.el desamparo

,de quien lo ha dado todo por ella:

.la vida, el dinero, e incluso la muerte;

.de quien ha perdido todo en ese camino,

.de quien no volverá de ese viaje.

.El infierno , con Bobby G. , le estremeció,

.le dio miedo pero le pareció dulce;

.nunca tuvo tantas ganas de volver a andar,

.de volver a disfrutar de la naturaleza,

.de los bosques y acantilados de la infancia

.de los pinares,

de las costas tan soñadas.

Ya vuelven las noches lúgubres

.de madrugadas plácidas,

.rasgueando la guitarra,

.entre clásicos del cine y lo underground,

.con el rock y su camino de muerte,

.con el alcohol y las drogas, lejanas

.pero presentes,

.durmiendo hasta la tarde.

.Despertar de noche, agitado,

.viendo como la gente no reconoce su males,

.yo sí lo hago,

.pero prefiero no pensar todas esas cosas,

.mi vida es un sueño, una ilusión

. ¡Fuera el dolor!
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ENTREVISTA EN EXCLUSIVA AL AUTOR DEL BLOG EN ROLLING STONE

A continuación reproducimos la entrevista al autor del blog publicada en el número del mes de abril de la revista Rolling Stone.

Estamos en una suite del Ritz esperando al escritor que gracias a las publicaciones en el Blog "Los Flying Congrios" ha conquistado a gran parte de la crítica y público del país y, por supuesto, a nuestra revista. Llega vistiendo unos ajustados vaqueros negros y una chaqueta marrón de piel a juego con los zapatos. Se quita la chaqueta, se sirve un whisky y se sienta en un sillón. Se quita los zapatos y enciende un Marlboro. Después saborea su Jack Daniels con cola. Está preparado para empezar la entrevista.

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R.S.: Hola, gracias por la entrevista y enhorabuena por su blog. ¿Esperaba que el blog fuera tan bien acogido en la red en estos tiempos de saturación cultural y que esto impulsara su carrera de escritor?

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F.C.: Pues la verdad es que no esperaba que tuviera tanto éxito. Es cierto que en estos tiempos en los que hay tantos myspaces de grupos, blogs y todo tipo de páginas de literatura, música, ocio y cultura en general es difícil encontrar un hueco en el ciberespacio. Además, gracias al éxito de Los Flying Congrios en su versión digital próximamente se realizará una versión impresa que será totalmente fiel al formato del blog.

R.S.: Interesante iniciativa. ¿Y qué otros proyectos tiene entre manos?

F.C: Vivir, y, aparte de eso, seguir depurando los poemarios y libros de relatos en los que llevo trabajando un tiempo. También aporrear el bajo y la guitarra rítmica con dos grupos en los que toco (Homeless y Los Lantánidos). Por otro lado, quiero ponerme en serio un libro con anécdotas de estrellas de la música. Ya tengo algo. Y por último, escribir una novela absurdrealista en colaboración con mi amigo Moisé, que publica otro blog: http://www.vasopato.com/.

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R.S.: ¿Absurdrealista? ¿Nos podría hablar un poco más de esto?

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F.C.: Sí. El absurdrealismo es un intento de nueva corriente que mi ya citado amigo Moisé y yo estamos planeando introducir en el arte español. Yo me dedico más que nada a la poesía y la narrativa, el también a la poesía y pinta. Yo definiría el estilo como una superación del realismo destacando el absurdo de la vida. Al fin y al cabo la vida muchas veces es absurda, no tiene sentido, somos títeres en manos de nuestros impulsos, nuestras necesidades, de los demás, de la casualidad... El absurdrealismo puede se una cena familiar de navidad, un olivo, una pizza 4 quesos.

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R.S.: Creo que sé por donde va. ¿Cuál es su concepción del arte? ¿Qué es lo que cree que tiene que tener una obra artística para considerarse como tal?

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F.C.: Primero quiero comentar que bien hecho creo que casi todo puede ser arte. En mi opinión el arte suele ser una visión del mundo. De mis creaciones por ejemplo creo que se desprende mi visión del mundo, una visión que quizás a algunos interese y a otros no y que algunos compartirán y otros no. De todos modos también hay estilos o disciplinas artísticas que más que enuna visión del mundo, se basan en la imitación de un modelo o el seguimiento de unos patrones, y son indudablemente artísticos. Lo que hay que tener en cuenta es si esa visión es interesante y merece ser difundida. Esto también suele ser cuestión de gustos. Otra cosa que creo que es importante, y casi fundamental, es que te salga de dentro. De un sufrimiento, del dolor, de la alegría... Aunque también hay obras que no cumplen estos resquisitos y también lo son, es algo complejo.

En mi caso concreto, lo que intento siempre es que lo que hago sea fácilmente digerible. Es decir que, aunque no te guste demasiado, tenga fluidez y no te cueste leertelo. Si hay una buena historia, mejor, pero no lo veo imprescindible. Esta claro que para conseguir esto hay que tener un nivel mínimo de técnica, y yo creo que lo tengo. A día de hoy. O sea, que sé que lo escriba a partir de ahora va a tener una mínima calidad técnica. Hay cosas que escribí hace tiempo de las que no podría decir lo mismo. Eso sí, pienso que hacer alardes técnicos, algo que se hace mucho, casi siempre perjudica a la obra artística. En todas las artes. Pero bueno, creo que el fin último es llegar, transmitir, si consigues eso lo demás es secundario.

R.S.: Y, cambiando de tercio, ¿qué piensa de la crisis económica en la que nos encontramos sumidos?

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F.C.: Teniendo en cuenta que no tengo ni idea de economía, pienso que hemos llegado a un agotamiento del sistema capitalista. Este sistema se basa en crecimiento continuo que es insostenible, como se está viendo. No sé puede seguir hasta el infinito rentabilizando inversiones, especulando con tierras y dinero, etc... Además, ahora mismo, que los trabajadores han ganado tantos derechos, los empresarios lo tienen mucho más difícil para conseguir explotar sin escrúpulos a sus trabajadores. Difícil pero no imposible. Yo lo que creo que hay que pensar es si hay que intentar arreglar la situación, o bien, si muchas de las cosas que hay hoy es mejor que desaparezcan y se creen otras nuevas. En fin, no es una situación cómoda pero es la que nos ha tocado vivir. Yo ya estoy acostumbrado. Quizás en un futuro se hable de la Generación de la Primera Crisis del Siglo XXI.

R.S: Y para acabar... una fácil: ¿Beatles o Rolling Stones?

F.C.: Beatles, por supuesto

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EL PASO

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LOS HOMBRES SOBREVALORAMOS NUESTRAS IDEAS.

TAMBIÉN DAMOS POCA IMPORTANCIA A OTRAS COSAS.

QUIZÁS ESAS COSAS SEAN MUCHO MÁS IMPORTANTES.

UN DÍA EL AMOR Y EL TRABAJO NOS DARÁN IGUAL.

MOMENTO A MOMENTO IGNORAMOS LAS SEÑALES.

A MÍ Y A MUCHOS OTROS NO NOS IMPORTA LO TRASCENDENTE.

DE TODOS MODOS, LOS SENTIMIENTOS SON UNIVERSALES.

DA IGUAL CARECER DE UN TONO FILOSÓFICO.

DA IGUAL NO DECIR NADA.

ES DIFÍCIL ACEPTARSE COMO HECHO FENOMENOLÓGICO,

COMO PARTE DE UNA ESPECIE SIN UN PAPEL ESPECIAL.

ES TRISTE PENSAR POR QUÉ HAS EMPEZADO ESTA VIDA....

...SÓLO POR NO SEGUIR EN LA MISERIA ANTERIOR.

LA DEGENERACIÓN PROGRESIVA NO ES AGRADABLE,

IGUAL QUE NO LO ES SABER

QUE NO ES TAN MAGNÍFICO LO QUE ANDAS BUSCANDO.

QUIZÁ LO MEJOR SEA EL CAMINO QUE TE LLEVARÁ A ELLO.

ES DURO ACEPTAR LO QUE ES SER UN POETA.

LO MISERABLE QUE SERÁS CON TU OBRA.

¿POR QUÉ SERÁ TAN DIFÍCIL SINCERARSE?

¿POR QUÉ LA GENTE LLEVA VARIAS VIDAS?

SI EL PELO QUE NOS CAE SOBRE LA FRENTE

NO NOS PERMITE VER

Y LOS PÁJAROS QUE VUELAN, ENFERMOS CAEN MUERTOS

COMO LAS MARIPOSAS QUE PERDIENDO COLOR Y ALTURA

REFLEJAN MOSAICOS ROMANOS EN UN LUMINOSO LAGO

QUE NO EXISTE PERO BRILLA EN NUESTRAS PUPILAS

ARDIENTES COMO HOGUERAS QUEMÁNDOSE EN LA INQUISICIÓN,
CORTEMOS
ARRASEMOS CON LO QUE IMPIDE NUESTRA VISIÓN,

LA MUERTE ES SÓLO UN MOMENTO MÁS.
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IRENE EN EL BALCÓN

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Irene llegó a su casa. Se había bebido varias copas de ron con coca-cola y estaba bastante borracha. Tenía 19 años y su coño joven empapaba su delicada braguita rosa cuando entraba en contacto con su tejido. La entrepierna le palpitaba y sus pezones estaban duros como cuando aquel tipo que tanto le gustaba le follaba en su trastero y la lamía de arriba abajo. Quería irse a la cama a dormir, pero sabía que si lo hacía se empezaría a excitar y tocar y acabaría estimulándose el clitoris con esos dedos largos y suaves. Al final acabaría introduciéndolos en su vagina y la temperatura de su cuerpo iría aumentando. Empezaría a respirar de forma entrecortada y jadear. Su hermano menor, con el que compartía litera, podría despertar ante los ruidos provocados por el placer.

. Decidió salir al balcón a tomar el aire para refrescarse un poco a ver si se le pasaba el calentón. JODER, en el balcón de enfrente se veía a una joven pareja montándoselo tras los cristales. Sin darse cuenta ni siquiera de lo que estaba haciendo puso su mano izquierda sobre su pecho. Acarició su seno con dulzura y acercó su otra mano a los labios. La pasó por estos y sacó levemente su lengua, humedeciendo las yemas de sus dedos.

. Mientras, enfrente, el chico, de unos 26 años, penetraba por detrás a su pareja. Ésta tenía unos 23 años y su cuerpo era un escándalo, grandes pechos y una figura esbelta que mostraba un esqueleto y una musculatura en toda su plenitud. El cabello moreno le caía sobre la espalda, que estaba casi recta, formando un ángulo de 90 grados con sus piernas. Piernas firmes. HMMMMMM. El chico movía su cadera mientras agarraba con una mano la cintura de ella para lograr que su miembro la hiciera gozar al máximo mientras le follaba.

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. -AAaahh Aah –Irene ya tenía sus dedos rozando suavemente la mayor parte de su zona genital. Poco a poco fue ejerciendo una leve presión con dos de ellos sobre los alrededores del clitoris.

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. La pareja empezaba a moverse CON VIOLENCIA. ÉL LA AGARRABA POR EL TRASERO Y LAS PIERNAS AGITÁNDOLA. ELLA PARECÍA ENDEMONIADA, HACÍA BRUSCOS MOVIMIENTOS Y SU CABELLERA Y TODA ELLA PARECÍAN EN MEDIO DE UN HURACÁN.

. AAAHHH AAHHHH AHH –creyó oír la voyeur mientras introducía otro de sus dedos en la vagina y separaba lentamente las piernas.

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. -Oooh ooh oh –gimió de placer. Empezó a mover sus yemas cada vez más fuerte y más cerca del clítoris. El movimiento le hacía disfrutar y empezar a arrancar hacia MARTE. Los ojos se le empezaban a poner en blanco.

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. La pareja paró un segundo y… rápidamente el joven tiró a la maciza a la que estaba montando. Quedó tendida boca arriba sobre el sofá y él se echó sobre ella con ansia y se introdujo en su cuerpo otra vez. Ella abrió sus piernas y dirigió su polla hacia dentro, frotándola antes un poco sobre el clítoris, y él empezó a moverse con el ritmo adecuado. La chica se dejaba llevar y fundieron sus cuerpos en uno. Él empujaba fuertemente hacia dentro mientras la agarraba por detrás para apretarse aún más contra ella. Ella acompañaba el movimiento hacia adelante con jadeos que empezaron flojito y acabaron con una intensidad que ruborizaría a cualquiera que los escuchara.

. En el balcón de enfrente Irene ya estaba con su coñito totalmente húmedo y frotaba y meneaba sus dedos cada vez con mayor velocidad y fuerza. Sentía que estaba aterrizando y Marte ya estaba más cerca.

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. -MMMMMM, SÍÍÍÍÍííííííiiiiiiiii –gritó Irene, que empezó a bajar el volumen cuando advirtió que podía despertar a su familia o incluso a algún vecino.

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. Movía sus dedos cada vez más rápido. Se abría el coño con una mano mientras con la otra trabajaba por dentro. Sus dedos, cada vez más pringosos, la hacían disfrutar hasta estremecerse. Jadeaba cada vez más y su cuerpo vibraba como un coche a 10.000 revoluciones por minuto. El flujo inundaba su coño y ella sentía cada vez más gusto introduciendo sus dedos en él. Primero uno y luego dos a la vez.

. De repente, una ráfaga de viento movió la cortina y tapó la puerta de cristal que había frente a la joven pareja follando. En ese momento, el chico explotó y se corrió dentro del coño de ella, que gimió y lo zarandeó mientras apretaba los dientes. Él sacó su miembro y todavía seguía eyaculando. El semen se derramó por el pelo púbico de la chica, por su vientre y hasta por su pecho. Ella se relamió y mordió los labios y él cerró los ojos y alzó la cabeza exhalando: «aa aah».

. Irene, por su parte, no necesitaba más y siguió moviendo dentro de su entrepierna los dedos con rapidez hasta que… LLEGÓ A MARTE

Ocultas algo

que no quieres contar,

no forma parte de la Cruel Realidad,

es un mundo

de gente sola que no puedes dejar,

ven y deslízate al lado oscuro,

arrástrate por el fango y conviértete en

algo a lo que detestas, sólo así

conseguirás la salvación.

Ven con nosotros y descubrirás

lo que quieres contar,

también hay barra libre hasta las 2.

Sacúdete la caspa de los hombros y

mete de golpe en la cabeza de la gente 3000 años de cultura occidental.

-Mientras tanto, en otro lugar de mi mente-

¿Qué adelantas sabiendo mi nombre...

Chu chu chu chu chu chu chu chu chu chu chuuuuu

Aaaaaaaaa yyyyyyyy......

Borracho saltar encima de los coches

no tiene sentido,

depilarte las cejas a las 6 de la mañana

tampoco lo tiene

igual que no lo tienen muchas cosas del género humano.

Ser como un Gremlin es malo

Vivir como un Gremlin es malo,

Vivir en el Kremlin no es tan malo.

Ufffff... qué cosas estoy escribiendo,

15 o 20 líneas más y me voy a la cama:

Putas y criadas tailandesas por 10 euros al día,

pinzas a las que se llaman alfileres,

condones de sabores y zapatos en liquidación,

gente de Barbate que se pone a cantar,

Castigado Sin Follar.

TE DESPIERTAS Y UN DOLOR TE RECORRE

TODO EL CUERPO Y TODA LA MENTE,

TE DESPIDES

DEL VALLE SOMBRÍO DE DESESPERACIÓN

QUE TE LLEVA SIEMPRE A LA PUERTA

QUE TE LLEVA

AL CASTILLO DE LA VIDA OSCURA, INSANA,

DE LOS PERROS QUE LADRAN SIN PARAR

EN LA ENTRADA,

DE LOS SITIOS DE SILENCIOS PERTUBADORES

DE LA NOCHE Y EL ALCOHOL

EN LA CAMA,

DE LAS DANZAS DE LOS GORROS HASTA EL CIELO

Y HASTA EL MAR, DE LA GENTE

SIN PIEDAD,

QUE NO TE ENTIENDE, QUE TE MIENTE

Y TE OCULTA LA VIDA Y...

YA NO HAY MÁS.