NERUDA ES UN MOÑA

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Nunca he querido que mis versos sean arcoíris,
lo que mucha gente espera en un poema,
digamos una clásica belleza lírica
-los míos son versos impuros-
quizás me equivoque
pero pienso que estamos todos locos
que el único que tiene razón
es el gorrión que se mata a cabezazos
contra su jaula
por haber perdido LA LIBERTAD.
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Querer porque te quieran es feo y triste
aunque agradecido también
. .
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CUANDO LO PEOR DE LA RESACA EMPIEZA LA NOCHE SIGUIENTE

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Tengo dudas sobre si la muerte
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me estará acechando.
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Tengo esa impresión cuando
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unas horas antes de la medianoche
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estoy cerca de perder el sentido.
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La emoción, la rapidez y la intensidad
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pasaron,
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ahora
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no
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puedo
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casi respirar,
.
m
e
.
c
u
e
s
t
a
.
m
u
c
h
o
.

hay que...

. .

Hay que vivir
.

Hay que matar

.

Hay que morir

.

Hay que ponerse en pelotas

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y vivir como una marmota,

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darle de comer a los palomos,

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hay que ser egoísta

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!y también ALTRUISTA!

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Joder, así nos va,

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JODER JODER JODER

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I don´t Know why.

..

LAS VUELTAS QUE DA LA VIDA O LA CONVENIENCIA DE LO INCONVENIENTE

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Un perro camina solo por una acera oscura. Una acera con losas de cemento con cuadraditos chicos. La huele. La chupa. No sabe qué hacer. Se acerca a varios transeúntes que pasan junto a él. Les huele las piernas y se frota en ellas la cabeza.
..Mientras tanto, en una casa del barrio de al lado…

..-¡QUE NO! ¡QUE ME DEJES!
..-¡No se te ocurra chillarme!
..-¡ME VOY!
..-NO SE TE OCURRA CRUZAR ESA PUERTA, PORQUE SI NO…

..Entonces Johny cierra de un portazo y se va a la calle. Recoge a un amigo que vive a unos quince minutos andando de su casa. Este amigo está con otro amigo. Es un chico rubio muy joven. Están fumando porros. Terminan el canuto que tienen entre manos y bajan. Pasan dos o tres portales y llegan a una estrecha calle con una escalera. Allí se sientan. Están un rato. Hablan de sus problemas, de sus juergas, de cultura… de diversos saberes. Cuando ya es tarde y la noche está agotada un perro se acerca a ellos. Ellos lo acarician y lo tratan con cariño, aunque también se ríen de él. El chico rubio le escupe.

..-No hagas eso, quillo –dice Johny decayendo.
..-Tío, Carlos, déjate de tonterías –dice el otro muy serio. Los dos le frotan la cabeza y el cuello.
..-Bueno, tranquilos, sólo era una broma –contesta Carlos arrepentido pero contento.
..-Este perro está muy limpio, ¿eh? –dice Johny–. Yo creo que se debe haber perdido, porque callejero no es.
..-No tiene pinta –contesta su amigo.
..-Para nada, tiene hasta collar.
..-Bueno, yo me voy a ir ya –dice Johny–, que mi padre ya se habrá dormido.

..Los tres se marchan en la misma dirección. El perro los sigue. El chico rubio maltrata al perro para ver si los abandona. Éste y el amigo de Johny van a dormir juntos en casa del jovenzuelo de pelo claro. Cuando se separan y se despiden, el perro sigue a Johny. No se despega de él hasta que llega a su casa.

..-Anda, vete, perrito –le dice cuando se están acercando. Pero éste no le hace caso y se planta en su portal.

..Al final le da pena y se lo lleva. Tras mucho pensarlo lo sube, aunque no se olvida de la oposición de su padre. Dios sabe la que le puede liar. Cuando están en su casa, saca unos filetes y un poco de agua en un tazón y se los da el perro, que se lo toma con voracidad. Después, el animal se tumba con él en el sofá y ven la tele un rato. Cuando se va a la cama el perro lo sigue y se acuesta con él. En un principio Johny es reticente, pero al final se convence de que es lo mejor.
..Al día siguiente su madre lo despierta. Cuando entra en el cuarto ve saltar de la cama al perro y dice:

..-¡Uh! ¡¿qué esto?!

..Entonces, su padre, que escucha el jaleo, se acerca a la puerta y ve como el animal sale de la habitación.

..-¡¡¿Pero esto qué es?!! ¡Ahora te traes un perro a casa! ¡Vamos a tener que echarte de aquí!
..-Bueno, no es para tanto, lo vi en la calle y me dio pena. No parece vagabundo, debía estar perdido –dice Johny medio dormido.

..Se queda en la cama y poco después vuelve a coger el sueño. El perro se queda con sus padres toda la mañana y él sigue durmiendo. Cuando se despierta, están muy encariñados con el perro.

..-Este perro es muy cariñoso, y estaba muy limpio –le dice su madre cuando lo ve.
..-Síiihgh –contesta Johny bostezando.
..-Yo creo que nos lo podríamos quedar –dice su padre.
..-Bueno, no sé… si vosotros queréis…

..Esa misma tarde escuchan en la radio una noticia sobre un perro perdido por una estrella americana que está en el país. No le dan más importancia. Aunque Johny empieza a sospechar algo cuando se fija que el collar del animal tiene pequeños brillantitos muy relucientes que parecen diamantes. Según dicen en la radio hay una recompensa de 500.000 euros. «No puede ser éste», piensa Johny.
..Más tarde, en la edición de las 9 del telediario, ve la noticia de nuevo. Pero esta vez hay fotos y videos del perro. Y no parece haber dudas, es él. Es igualito y lleva el mismo collar. Según informan, sólo éste vale 300.000 euros porque lleva diamantes incrustados.

..-Hay que devolverlo –dice Johny.
..-No, qué pena –le contesta su madre.
..-Cómo que no. Claro que sí. Y además nos darán una buena recompensa.
..-Ahh, es por el dinero, ¿no?
..-¡Que no, Mamá, no digas tonterías! Pero vamos, de todas maneras eso también sería una razón importante.

..Así las cosas, Johny cogió el teléfono y llamó al número que anunciaban en pantalla. Habló con la actriz y ella le dijo que le pusiera al animal. Él, que al principio se quedó pasmado, puso el auricular en la oreja del perro y vio cómo éste saltaba y se emocionaba. Horas después la mascota ya estaba con su dueña y él había recibido una transferencia de 500.000 euros en su cuenta.
..Y esta es la historia de cuando Johny recogió a un perro vagabundo sin importarle lo que diría su padre y recibió por ello una importante recompensa.

EL LUDÓPATA

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Cada vez que ve las luces brillar y escucha esos sonidos sintéticos e insistentes, su cerebro se nubla y entra en un estado de excitación difícil de describir. Introducir monedas en una máquina es para él un gran placer, una necesidad. Ver girar las frutas y campanas, usar los avances y jugarse a doble o nada los premios le hacen disfrutar sin límite. El panel de arriba ya es el no va más. Los bonos le hacen de lo más feliz. Rara vez cobra las ganancias, casi siempre las invierte en nuevos créditos. El tintineo de las monedas al caer también es para él sonido celestial. Pero su vida se está convirtiendo en un túnel cada vez más oscuro; Israel gasta todos los días un mínimo de 50 euros en las tragaperras. Cuando tiene, 200 o 300. Lo que consiga. Tiene varios créditos bancarios pendientes y debe grandes sumas de dinero a vecinos y amigos. Y es un simple camarero. Todo es cada vez más turbulento. Un día, tras un trabajo sucio en el que ganó mucho dinero, le compró a la hija una muñeca de los chinos. Uno de los que compartían máquina con él. Ahora su mujer le ha dejado, sus padres no quieren saber nada de él y pocos amigos tiene ya. Bueno ninguno. Vive en un bajo. Comparte un cuchitril con un heroinómano. Ha perdido el coche, la familia, la guitarra con la que tocaba en una comparsa… Las cosas no le iban bien. Pocas veces ve a sus hijos. Lola y Juanito le conocen pero no tienen el trato familiar que un hijo debe tener con su padre. Pero no siempre las cosas fueron así, se lamenta Isra. De vez en cuando, pensando en los buenos tiempos, empieza a recordar cómo se torció todo.

..-¿A dónde vas, Israel?
..-Voy a recoger a Raúl para ver el fútbol en el bar, allí en Tata Juani, que juega el Cádiz.
..-Vale, pero no llegues tarde a casa, que Merche está sola con los niños. Llega bien a cenar –le dice su madre, que le ha preparado para comer su platos favoritos (gazpacho, caracoles…) como suele hacer muchos domingos.
..-Sí, Mamá, tranquila, pero tendré que disfrutar un poco el único día que puedo. Que no tengo un domingo libre desde hace meses.
..-Sí, ya lo sé, hijo, trabajas mucho.
..-Bueno, me voy, un beso, Mamá.
..-Adiós, hijo. Muac.

..Después de despedirse de su madre baja a la calle y se dirige a casa de su amigo.

..-Raúl, baja –dice cuando éste le contesta al telefonillo. Espera en el portal y 5 minutos después el otro baja.
..-Qué pasa, Isra –le saluda chocándole la mano cuando llega.
..-Nada, aquí. Vámonos pa´l bar.
..-Venga.

..Los dos llegan al bar y piden unas cervezas. Se las sirven con unas aceitunas.

..-Quillo, ponme también unas patatitas con alioli.
..-Marchando una tapita de papas con alioli –dice el camarero.

..El partido empieza. Ven el primer tiempo con sus cervezas y su tapita. Después piden unos cubatas de whisky con cola. Llega el descanso.

..-Tío, voy a echar unas moneditas en esta máquina, que tengo mucha calderilla –dice Raúl.
..-Venga, voy contigo, voy a echar algo –le contesta a su amigo.
..-Uhh, qué divertido –añade segundos después.
..-Me vuelvo a la barra a ver el partido –dice Raúl.
..-Yo me quedo aquí, cámbiame esto si puedes –le contesta Israel dándole un billete de 20 euros. Su amigo lo hace y le da las monedas. Después él repite la operación varias veces con billetes de 10, 20 y 50 euros.

..Ya casi al final del partido, Israel vuelve a la barra junto a Raúl.

..-No veas si te has viciado, tío –le dijo éste.
..-Sí. ¿Tienes dinero? Porque yo me lo he gastado todo.
..-No veas cómo se te va la olla, tío. Creo que sí, algo tengo.
..-GOOOOL –chilla todo el bar. A falta de dos minutos, su equipo, el equipo de la ciudad, marca el tanto de la victoria. Lo celebran algo, pero les da un poco igual. Cuando acaba el partido Raúl paga la cuenta. 19,32. O 32,19. No lo recuerdo.

..Salen del bar y se van. De camino a casa no hablan. Isra va con la mirada perdida hacia el frente y su amigo va mirando hacia el suelo. Llegan al portal de la casa de Isra y se despiden.

..-Adiós.
..-Nos vemos –se dicen. Raúl sigue su camino e Isra sube.

..Entra en casa.

..-¿Qué tal todo, cariño? –le dice su esposa al entrar.
..-Bien.
..-Los niños ya están dormidos.
..-Vale.
..-Por cierto, me tienes que dar dinero para pagar el agua e ir a comprar.
..-Vale, mañana iré a sacar.
..-¿No habías sacado hoy 200 euros?
..-Sí, pero es que se me ha perdido la cartera. O no sé si me la habré dejado en casa de mi madre.
..-Ay, qué cabeza tienes –le dijo su mujer de forma comprensiva. Nunca era intransigente con él y siempre se mostraba totalmente sumisa y bondadosa. Pronto todo eso se transformaría en desesperación e incomprensión. Más tarde en gritos y reproches.

..Dos noches más tarde uno de los niños llora sin parar. El llanto cesa pero Isra ya está desvelado. El hijo mayor, que tiene algo más de 5 años, se despierta un par de veces. Es medio sonámbulo. Es un niño con talento. Los sonámbulos suelen serlo. O viceversa. O quizás no. El niño tiene habilidad para la música. El niño es listo. El niño es gracioso… El niño… el niño… El niño empieza a llorar y a gemir. Parece que intuya el futuro de muerte y destrucción que le espera:

..-Mamá, mamá–dice en sueños.
..-Shss, shss, tranquilo, duerme –le contesta ella.

..Después, aún en sueños, empieza a reír de forma insistente. Su padre, inquieto, se levanta de la cama y dice:

..-Cariño, me voy a dar una vuelta.
..-¿A estas horas? –pregunta extrañada Cintia, su mujer.
..-Sí, necesito despejarme –contesta él.

..Abre la puerta, entra en el ascensor y baja a la calle. Va al banco. Se acerca al cajero y saca 300 euros y se los funde en las tragaperras. Al final, al día siguiente, tiene que pedirle dinero a su madre para los gastos de la casa.
..Días después su mujer lo descubre todo (que ha sacado ese dinero y que su madre le ha prestado para los gastos). Él dice que le han atracado. Incluso, acompañado por ella, pone una denuncia.

..-¿Qué has comprado lotería? –dice su mujer viendo resguardos de bonolotos y primitivas en la mesilla.
..-Sí, a ver si hay suerte.

..Ella empieza a sospechar que hay algo raro. No tardarán en decirle que lo han visto jugando a las máquinas. Pero ella se resiste a creerlo.

..-¿Dónde está tu guitarra, Israel? –le pregunta un día su mujer.
..-Se la ha dejado a un amigo que sale en un coro.

..Empiezan a desaparecer cosas. Malvende esta y otras posesiones. Ya no puede tocar la guitarra, las joyas desaparecen, les han robado el coche.

..-No puedo más, Isra. Esto se ha acabado. Vete de aquí –le dice su mujer.

..Hasta qué punto no habrá llegado la situación para que su dócil y entregada esposa llegue a este límite. «Yo no sé qué pasa pero no puedo seguir contigo así, le dice Cintia». Entonces él se desmorona y le confiesa todo. Se derrumba el castillo de naipes. Ella, que en el fondo lo sabía, se quita la venda de los ojos, y como si hubiera estado conteniendo el llanto todo ese tiempo, lo deja ahora libre para inundarlo todo de lágrimas. No puede parar de llorar. Cuando el testimonio descubre la mentira el matrimonio ha acabado. No tiene solución.
..Meses después Isra vive con un yonqui en un bajo deplorable. Su familia le repudia, y en su trabajo lo soportan porque aún es eficiente. Cruza incluso la frontera para traer droga y ganar algún dinero. Hace un buen pase, pero se lo gasta todo en las máquinas. Tan sólo les compra unos muñecos de los del todo a 1 euro a sus hijos.

..-Hay que ver el Isra este –dice un tipo bajito que está sentado bebiendo cerveza en la plaza de enfrente del Salón de Juego que frecuenta nuestro protagonista.
..-Ya ves, está to enganchao a las máquinas –le contesta otro joven moreno y alto con un piercing en la ceja.

..El otro, que sostiene un porro entre sus dedos, sigue la conversación.

..-Sí, con todo el dinero que ha ganado con el pase que hicimos el otro día –dice– sólo le ha comprado una muñeca de los veinte duros a la niña. Lo demás se lo ha gastao tó en las máquinas.

..En ese momento, Isra aparece a lo lejos y se dirige hacia el Salón de Juego. Los saluda con la mano desde la puerta. Entra y se juega un anticipo que ha pedido en el bar donde trabaja. La partida le sale bastante bien, pero terminando perdiendo todo lo que gana.
..No mucho tiempo después, se da cuenta de que tiene un problema. Debe hacerle frente y superarlo. Debe dejar el juego.
..Meses después, con ayuda de la familia, con una nueva pareja, tratamiento psicológico, tomando inhibidores de impulsos y yendo a una terapia de grupo, Isra está mejor y ha dejado las máquinas. En los últimos tiempos lo preocupante no era sólo que jugara, además estaba muy nervioso a causa de esa adicción, a veces desvariaba y se portaba de forma muy impulsiva. También había empezado a beber alcohol y a consumir algunas drogas. Pero por suerte todo eso parece haber acabado.
..Un día, yendo hacia la asociación donde realizan las reuniones él y otros tipos con problemas de ludopatía, pasa por un edificio en construcción que hay bajo un puente a las afueras de la ciudad y escucha:

..-HJSHIIIIiiii.

..Mira hacia arriba, ve una gran piedra caer de una grúa y… TODO ACABA.

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BUSQUÉ LA MUERTE Y ENCONTRÉ UN PROBLEMA - ME AND MICHAEL JACKSON

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Está es la entrada más loca -o de las que más- que he puesto hasta ahora. En ella os vais a encontrar varias cosas:

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-Una canción llamada "Busqué la muerte y encontré un problema".

-La letra de dicha canción.

-Dos fotos mías.

-Un cuadro premonitorio de la muerte de Michael Jackson.

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En primer lugar os dejo la canción. Más bien es un boceto, porque no está entera, la saqué y la grabé directamente para que no se me olvidara. La quería grabar mejor pero tengo una mano rota y no ha sido posible. Digo lo mismo que la otra que puse, no sé cantar pero me gusta y me expreso así.

Aquí os dejo la letra de la canción, que no me la sabía y me equivoque un par de veces, lo que también perjudicó a la interpretación. Esta no es la letra entera, pero si lo que en teoría he "cantado" en el video.

BUSQUÉ LA MUERTE Y ENCONTRÉ UN PROBLEMA

BUSQuÉ la muerte y encontré
problemas, problemas
Busqué la muerte y encontré
problemas, un problema
Busqué la muerte, una salida
y encontré problemas
Busqué la muerte y encontré
problemas en mi camino

Y decías que eso era
un mundo muy distinto
Y decías que tenía
que salir del laberinto

BUSQuÉ la muerte y encontré
problemas, problemas
Busqué la muerte y encontré
problemas, un problema
Busqué la muerte, una salida
y encontré problemas
Busqué la muerte y encontré
problemas en mi camino

Y querías ser Jim Morrison
y Enrique Urquijo
lo flipabas con los kinkis
que hubo en los ochenta
cómo ibas a acabar
yendo por descampados
y entonces encontré
algo que no esperaba

UN TÚNEL DE CARICIAS
CERCA DEL PRECIPICIO

Busqué la muerte y encontré
problemas, problemas
Busqué la muerte y encontré
problemas, problemas
Busqué la muerte y encontré
problemas, problemas
Busqué la muerte y encontré
un problema

Y ahora, por último, os dejo unas fotos mías antes y después de romperme la mano y la obra pictórica que ya vaticinaba la muerte del Gran MICHAEL.













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Y sin más me despido hasta una nueva entrada que será un poema. Hasta luego, Cocodriloooos.

ENTREVISTA EN EXCLUSIVA AL AUTOR DEL BLOG EN ROLLING STONE

A continuación reproducimos la entrevista al autor del blog publicada en el número del mes de abril de la revista Rolling Stone.

Estamos en una suite del Ritz esperando al escritor que gracias a las publicaciones en el Blog "Los Flying Congrios" ha conquistado a gran parte de la crítica y público del país y, por supuesto, a nuestra revista. Llega vistiendo unos ajustados vaqueros negros y una chaqueta marrón de piel a juego con los zapatos. Se quita la chaqueta, se sirve un whisky y se sienta en un sillón. Se quita los zapatos y enciende un Marlboro. Después saborea su Jack Daniels con cola. Está preparado para empezar la entrevista.

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R.S.: Hola, gracias por la entrevista y enhorabuena por su blog. ¿Esperaba que el blog fuera tan bien acogido en la red en estos tiempos de saturación cultural y que esto impulsara su carrera de escritor?

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F.C.: Pues la verdad es que no esperaba que tuviera tanto éxito. Es cierto que en estos tiempos en los que hay tantos myspaces de grupos, blogs y todo tipo de páginas de literatura, música, ocio y cultura en general es difícil encontrar un hueco en el ciberespacio. Además, gracias al éxito de Los Flying Congrios en su versión digital próximamente se realizará una versión impresa que será totalmente fiel al formato del blog.

R.S.: Interesante iniciativa. ¿Y qué otros proyectos tiene entre manos?

F.C: Vivir, y, aparte de eso, seguir depurando los poemarios y libros de relatos en los que llevo trabajando un tiempo. También aporrear el bajo y la guitarra rítmica con dos grupos en los que toco (Homeless y Los Lantánidos). Por otro lado, quiero ponerme en serio un libro con anécdotas de estrellas de la música. Ya tengo algo. Y por último, escribir una novela absurdrealista en colaboración con mi amigo Moisé, que publica otro blog: http://www.vasopato.com/.

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R.S.: ¿Absurdrealista? ¿Nos podría hablar un poco más de esto?

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F.C.: Sí. El absurdrealismo es un intento de nueva corriente que mi ya citado amigo Moisé y yo estamos planeando introducir en el arte español. Yo me dedico más que nada a la poesía y la narrativa, el también a la poesía y pinta. Yo definiría el estilo como una superación del realismo destacando el absurdo de la vida. Al fin y al cabo la vida muchas veces es absurda, no tiene sentido, somos títeres en manos de nuestros impulsos, nuestras necesidades, de los demás, de la casualidad... El absurdrealismo puede se una cena familiar de navidad, un olivo, una pizza 4 quesos.

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R.S.: Creo que sé por donde va. ¿Cuál es su concepción del arte? ¿Qué es lo que cree que tiene que tener una obra artística para considerarse como tal?

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F.C.: Primero quiero comentar que bien hecho creo que casi todo puede ser arte. En mi opinión el arte suele ser una visión del mundo. De mis creaciones por ejemplo creo que se desprende mi visión del mundo, una visión que quizás a algunos interese y a otros no y que algunos compartirán y otros no. De todos modos también hay estilos o disciplinas artísticas que más que enuna visión del mundo, se basan en la imitación de un modelo o el seguimiento de unos patrones, y son indudablemente artísticos. Lo que hay que tener en cuenta es si esa visión es interesante y merece ser difundida. Esto también suele ser cuestión de gustos. Otra cosa que creo que es importante, y casi fundamental, es que te salga de dentro. De un sufrimiento, del dolor, de la alegría... Aunque también hay obras que no cumplen estos resquisitos y también lo son, es algo complejo.

En mi caso concreto, lo que intento siempre es que lo que hago sea fácilmente digerible. Es decir que, aunque no te guste demasiado, tenga fluidez y no te cueste leertelo. Si hay una buena historia, mejor, pero no lo veo imprescindible. Esta claro que para conseguir esto hay que tener un nivel mínimo de técnica, y yo creo que lo tengo. A día de hoy. O sea, que sé que lo escriba a partir de ahora va a tener una mínima calidad técnica. Hay cosas que escribí hace tiempo de las que no podría decir lo mismo. Eso sí, pienso que hacer alardes técnicos, algo que se hace mucho, casi siempre perjudica a la obra artística. En todas las artes. Pero bueno, creo que el fin último es llegar, transmitir, si consigues eso lo demás es secundario.

R.S.: Y, cambiando de tercio, ¿qué piensa de la crisis económica en la que nos encontramos sumidos?

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F.C.: Teniendo en cuenta que no tengo ni idea de economía, pienso que hemos llegado a un agotamiento del sistema capitalista. Este sistema se basa en crecimiento continuo que es insostenible, como se está viendo. No sé puede seguir hasta el infinito rentabilizando inversiones, especulando con tierras y dinero, etc... Además, ahora mismo, que los trabajadores han ganado tantos derechos, los empresarios lo tienen mucho más difícil para conseguir explotar sin escrúpulos a sus trabajadores. Difícil pero no imposible. Yo lo que creo que hay que pensar es si hay que intentar arreglar la situación, o bien, si muchas de las cosas que hay hoy es mejor que desaparezcan y se creen otras nuevas. En fin, no es una situación cómoda pero es la que nos ha tocado vivir. Yo ya estoy acostumbrado. Quizás en un futuro se hable de la Generación de la Primera Crisis del Siglo XXI.

R.S: Y para acabar... una fácil: ¿Beatles o Rolling Stones?

F.C.: Beatles, por supuesto

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TRISTE COMO UNA CERVEZA ABIERTA TRES DÍAS EN LA NEVERA

Nicky vivía en la planta baja de un viejo edificio junto a La Catedral. Tenía unos 50 años, quizá alguno menos. Era morena. Tenía el pelo corto. Estaba un poco estropeada, pero había indicios de que no debía haber sido una mujer fea. Actualmente bebía. Bebía mucho. O por lo menos se emborrachaba mucho bebiendo poco. Nicky iba a la deriva. Había perdido el timón.
.Una tarde le entró taquicardia.

.-Jackie, acompáñame al médico ahí al centro de salud, por favor. Es que se me ha acelerao el pulso.
.-Bueno –le dijo Jackie por compromiso.

.El centro de salud estaba en una plaza un par de calles más abajo. Bajaron una cuesta, giraron a la derecha, bajaron unas escaleras y estaban allí. Entraron. En recepción les dijeron que fueran a la consulta del Doctor Del Toro, la número 4. En la sala de espera no había mucha gente. Quitando a ellas y a las cucarachas sólo había una anciana.
.Cuando entraron, el médico les preguntó qué le pasaba.

.-Tengo taquicardia –dijo Nicky.
.-Taquicardia, ¿no? –contestó el doctor–. Dale una cerveza y verás cómo se le quita.

.Jackie se moría de vergüenza.
.Después de eso, salieron de allí sonrojadas y volvieron a su edificio.
.Nicky, que de todos modos lo hubiera hecho, puso en práctica el consejo del doctor; pidió una cerveza en el bar de al lado. Era un antro. Prácticamente un trastero. Sin haberse terminado la cerveza, pidió un whisky. Los echaban cargados y sólo por 2,50 euros. Merecía la pena ir a un local tan lamentable. Se encendió un cigarrillo y fumó. Hablaba de vez en cuando con Pincho, el dueño del local. Pidió otro whisky. Después una ginebra. Ésta era fiada.

.-Está es la última que te pongo, Nicky –le dijo pincho.
.-No porque me la dejes fiada, porque yo sé que me la pagas, y si no me daría igual invitarte, pero es que cuando llegues a casa Rocky y Rusty no veas la que te van a liar. Y como se enteren de que te lo has tomado aquí, a mí también.
.-Bueno, vale, cómo eres, me tomo este Gin Tonic y me voy a casa.
.-Así me gusta –dijo el barman. Los dos viejos que había sentados junto a la barra en un taburete parecieron alegrarse. Los dos eran como paisaje. Eso solía pasar con la mayoría de la gente que frecuentaba el bar. La mayoría de las veces no tenían rasgos distintivos y humanizadores, eran parte del decorado, como la máquina tragaperras, la barra, la tele o los taburetes. Algo muy normal en ese tipo de bares. Y en la vida en general.

.–El relato se vuelve a centrar en Nicky–
.Terminó la ginebra y se despidió.

.-Adiós, chicos.
.-Adiós, pórtate bien –dijo Pincho.
.-Eso, sé buena –dijo uno de los dos viejos.
.-Sí, sí, tranquilos.

.Nicky salió del bar, subió la calle y se metió en una cafetería que había volviendo la esquina. Cuando entró, el camarero y un par de tipos la saludaron.

.-Ponme una copa de sol y sombra, Chechu.

.El camarero se la sirvió. Nicky se la bebió casi toda de un trago y sacó un cigarro. Lo encendió y se lo fumó mientras se bebía el anís y coñac que quedaba en la copa. Saboreándolo. Después le dio una moneda de dos euros y el camarero le devolvió 30 céntimos. Los echó en una tragaperras, torpemente. No le tocó nada. Salió del bar fumando la colilla del cigarro.

.-Hasta luego –dijo pronunciando con dificultad y dando un pequeño traspiés al salir. Los clientes del bar hicieron el amago de ir a ayudarla pero se quedaron en sus sitios degustando sus cervezas cuando vieron que no pasaba nada. Todo había sido una falsa alarma.
.-Hasta luego. Ten cuidadito, hija.
.-Sí, sí, me voy a ir tranquilita andando pa mi casa.
.-Bueno, venga, adiós, ya me voy, que Rocky me espera –Rocky era su marido. Había sido carpintero y ahora estaba jubilado prematuramente debido a una afección pulmonar. Tenía cáncer. Surco de muerte y destrucción.

.Nicky ya no podía con su cuerpo. Se dirigió hacia su domicilio. En la esquina giró y empezó a bajar la cuesta que llevaba a su casa. Pasó junto a la peña que había frente al portal donde vivía. (Ella iba allí muchas tardes para beber sin que su marido lo supiera. Entraba y le decía al de la peña que le sirviera una cerveza. Mientras se la servían, ella compraba tabaco en la máquina. Después se acercaba a la barra, cogía el largo vaso de tubo y, glub glub glub glub glub, se lo bebía de un trago. Hacía esto porque si Rocky se enteraba de que había ido a beber, los chillidos se escucharían en todo el bloque). Nicky ya no sabía lo que hacía. En vez de entrar en la casapuerta y acceder a su vivienda siguió bajando la cuesta. Unos metros más abajo se apoyó contra la pared. Se quedó allí medio aturdida, balbuceando y moviéndose un poco para los lados.
.Cuando llevaba unos minutos así, su hijo apareció andando cuesta arriba. Pasó junto a la pequeña plaza elevada que había justo antes de llegar al lugar donde estaba su madre y escupió girando la cabeza a un lado. Cuando la puso otra vez derecha vio a Nicky apoyada contra el muro.

.-¡¡MAMÁ, QUÉ HACES AQUÍ!! ¡¡Y EN ESTAS CONDICIONES!!
.-Perrrdona, perrdona, behs no sé que me ha pasado –dijo Nicky confusa
.-¡Anda, Mamá! ¡Vámonos para casa!

.Entonces Nicky empezó a andar aguantada por su hijo.

.-Rusty, por favorr, no le digass nada a tu padre de esto –dijo torpemente.
.-Vale, Mamá, pero no puedes seguir así.
.-Sí, sí, ess la última vez que lo hagoo.

.Su hijo sabía el problema que tenía su madre. Él chico acababa de cumplir 18 años. Estaba realizando trabajos en una asociación que llevaba distintos asuntos sociales. Realizaba un taller de jardinería. Gracias a eso le perdonaban tener que ingresar en un centro de menores por unos problemas que había tenido con la justicia. Puede que el muchacho hubiera pasado muchas cosas por la forma de ser de su madre, pero, a pesar de todo, la quería como lo que era, la mujer que le había parido y cuidado.
.Llegaron al portal y entraron. Cruzaron el patio de su casa y pasaron al domicilio. Allí les esperaba Rocky.

SIN RUMBO

.
Una vez frente a esa inmensidad, mi rumbo ya no era dirigido por mí: dejé mi destino más inmediato en manos de la suerte. Con algo dentro y fuera de mí que no me respondía como normalmente, y mucho menos de una manera convencional, andé* cerca del empinado camino de cemento y del abismo de arena y agua ante el que me postraba. Pasé ese tiempo con la única compañía de un libro que narraba la vitalidad de un viejo moribundo e indomable que vivía ya con la única ilusión de contemplar un poco más su pequeña huella tangible en este mundo
..... ....... ........... y la de que su enemigo mortal lo dejara antes que él.
Miradas acechando, yo en un recoveco y apoyado frente a un muro, salpicando mi rostro agua y arena. Era una mañana fría y ventosa en la que incluso cayó agua del cielo. En esa mañana, el corazón y la cabeza dolían por causas que se ignoraban o querían ser ignoradas, algo común en la gente, que prefiere vivir en la inconsciencia antes que conocer a fondo sus problemas. O simplemente sus realidades.

El lugar estaba desierto y todo el que me vio, tanto cuando andaba desconcertado como cuando estaba sentado, fijó su mirada en mí e hizo, al menos en su interior, un juicio, seguro desafortunado, sobre mí. Éste no se correspondería con la realidad, pero eso era algo que no importaba, la realidad nunca ha existido –y si lo ha hecho, hace o hará no tiene ni tendrá la menor importancia o influencia– ni existirá. La gente no la conoce, la ignora. Es increíble hasta que punto las acciones no son buenas ni malas, importa únicamente quien las realiza y quien o quienes las juzgan. Lo mismo juzgado por unas personas en solitario y después juzgado por esas mismas pero juntas, cambia radicalmente aunque todas pensaran lo mismo por separado. Y lo mismo pasa si cambia la persona que realiza la acción. Una acción puede estar bien vista hecha por una estrella del rock pero mal vista si la realiza un vagabundo. Puede ser que este haya sido un ejemplo desafortunado y absurdo pero es lo que hay. La realidad no importa, no vale nada, sólo cuentan las apariencias, la fama, la gente es hipócrita y lo último que ve es la realidad. Por lo tanto, yo, siendo consciente de cual es la realidad –la tendré en cuenta–, viviré en la ficción. Eso sí, daré la imagen que quiera que tengan de mí aunque no se corresponda conmigo, viviré siendo partícipe de la hipocresía social. Como anticipé, mi comportamiento será totalmente premeditado, aunque tenga momentos de improvisación y actitudes de riesgo –sin riesgo y espontaneidad tampoco la vida es demasiado interesante–. Pero a grandes rasgos, seguiré en mi tónica ascendente y mis proyectos, que contra pronóstico de los más incrédulos, e incluso de los no tan incrédulos, llegarán a tomar la importancia que necesitan para ser relevantes y empezar a engordar sin unos límites claros.

Tras ser sobrevolado durante una cantidad de tiempo considerable por ese humo denso y simbólico de las flores del bien, pensé que había llegado el momento de iniciar el retorno. Sin demorarme más, volví como si fuera necesario, aunque sabía que la independencia que había conseguido me liberaba de esa necesariedad. Pero no sabía si era bueno o malo, lo seguro es que era mejor que todo siguiera como estaba.

Llegué a mi casa y debido al sopor y al sueño que sentía me quité la ropa y me dormí. Cuando desperté tenía la impresión de que hubiera pasado una eternidad, y aunque no hubiera pasado tanto tiempo, sí es verdad que había dormido un largo rato. El cielo estaba oscuro y en él se divisaban ya infinidad de astros. El cielo estaba despejado y tremendamente negro, la luna era más redonda y brillante que nunca. Mi cuerpo y mi mente experimentaban una extraña sensación de calma y posesión ajena. Ésta me colocaba al borde del abismo: se podían desatar mis impulsos más irreverentes y antisociales y otros que ni siquiera conocía.

Con este extraño estado de excitación y ese sentimiento de incursión de un ente ajeno en mí, sentía que necesitaba ver a gente. Por eso, decidí ir al lugar donde celebrábamos nuestras reuniones.




*No me gusta poner anduve.

MI CORAZÓN ESTÁ CON RESACA DE VODKA, RON, GINEBRA Y WHISKY

Corría el año 2009, era viernes, un viernes cualquiera de febrero. Esa madrugada se jugaba la final del mundial de selecciones absolutas de fútbol. El partido se jugaba en México a las 7 PM, por eso aquí empezaba a las 2 AM. –¿Un tercer mundial de fútbol en México en un año no bisiesto y en febrero?, se preguntarán. Sí, es mi relato y pongo lo que me da la gana–. Un grupo de jóvenes que no se conocían entre sí se reunieron en casa de una amiga común para ver la final por televisión. Jugaba la selección anfitriona contra la del país de los jóvenes. Era una pequeña ciudad costera de poco más de 100.000 habitantes. –¿Pequeña con más de 100.000 habitantes? Sí, la gente estaba muy apelotonada–. Había gente de todas partes del país. –¿Que dónde, si en la casa o en la ciudad? En los dos sitios. Bueno, no desvarío más, continuo con la historia–. Los muchachos bebían whisky barato, ron malo, vino, cerveza, fumaban porros y quería consumir cocaína. Algunos iban colocados con tranquilizantes. Había 15 personas. 7 eran hombres y 8 mujeres. A la mayoría no los presentaron entre sí, pero poco a poco se fueron conociendo. Una de las dueñas de la casa les habló a unos de otros y a otros de unos, y algunos le preguntaron cosas sobre otros. La media de edad en la casa era de 24 años. El más pequeño tenía 19 y el mayor tenía 31.

. Cuando llevaban un rato bebiendo estaban todos más animados y hablaban con los que antes eran unos extraños. Unos decían que eran poetas o rockeros, otros músicos o periodistas, gimnastas, estudiantes, ferreteros o trabajadores del sector servicios. Otros ni siquiera hablaban.

. Vieron el partido sentados en un sillón, en el sofá, en sillas, en el suelo, de pie... Fue muy emocionante, quedó tres a tres. Dos goles en la prórroga. Un gol de cada equipo. Todo se decidió con la tanda de penaltis. Ganó la selección mejicana.
. La gente que estaba en la casa no se puso muy contenta, pero siguieron divirtiéndose en la algarabía general en que se había convertido la reunión; tíos tocando la guitarra y cantando por los suelos, chavales que jugaban a videojuegos de fútbol, gente que escuchaba en la tele música a todo volumen, tipos que pedían dinero a los demás y entraban y salían de la casa en busca de coca…

. La vecina de arriba no tardó en llamar a la puerta para quejarse del volumen de la música. –Normal, estaban viendo un concierto en la “MTV” y lo tenían a tal volumen que parecía que lo estaban escuchando desde las primeras filas–.

. Más tarde, uno de los tipos que querían coca se fue a dormir a su solitario hogar en el centro de la ciudad.

. El otro tipo que más interés tenía en conseguir droga se quedó dormido en el sofá. Es un misterio cómo pudo hacerlo en medio de aquel alboroto. Pero lo hizo, cayo redondo.

. También se fue uno de los tipos que cantaba y tocaba la guitarra por el suelo. Tenía que trabajar muy pronto esa mañana. Era muy chico y canijo. Y extraño. Estaba teñido de rubio. Casi albino.

. Aún quedaban 12 personas despiertas. Todos se encontraban en el salón de la casa. Entonces, ocurrió una cosa. Un periodista, un músico popular, estaba andando por el cuarto y fue empujado por otro de los jóvenes. Éste, que estaba muy borracho, perdió el equilibrio y cayó de culo contra una mesa de madera con un cristal en la parte superior y otro en la inferior. El cristal de arriba se rompió y el joven periodista traspasó la parte superior de la mesa y quedó atrapado en ella cubierto de cristales.

. -¡Joder, la mesa! –dijo la dueña de la casa de más edad. La otra se llevó las manos a la cabeza.

. -Bueno, lo más importante ahora es ver cómo está este tío –dijo uno de los hombres que había en la fiesta y al que había conocido unos minutos antes.

.

. Le ayudaron a salir de dentro de la mesa.

. -A ver, enséñame el culo para ver que no tienes ningún corte –le dijo el mismo hombre.

. -Mira –le respondió el accidentado bajándose el pantalón y enseñando su peludo culo ante la mirada de todos los que estaban en la habitación. Después se lo subió rápidamente. Parecía no tener nada, o por lo menos nada grave, y eso tranquilizó a algunos. A otros les importó una mierda. Otros aún se estaban cagando en su puta madre por haberse cargado el cristal. La única pareja que había se besó. Mientras se besaban el chico le eructó en la boca a su novia. Después se tiró un peo y rió.
. -Jeje, se me ha escapado –dijo.

. -Qué cerdo eres, tío –le dijo su novia.

. Después la noche siguió. Algunos ya estaban jodidos por la ruptura del cristal y no tenían ganas de nada, otros estaban jodidos por la vida y otros por sus parejas. De todos modos quedaba algo de acción.

. Tres chicas catalanas y una gallega se fueron a dormir a un coche. Un chico catalán fue con ellas. Se despidieron y se marcharon.
. De la gente que quedaba alguna se fue, otra se acostó en las camas.

. El tipo que partió la mesa con su culo fue expulsado de la casa. La dueña de la casa con menos edad, que era la que lo había invitado, le dijo que se fuera por petición de su hermana mayor. Ésta había escuchado al joven periodista rondando solo por la casa y le había dicho que no estaba demasiado tranquila con un desconocido borracho rondando por ahí. No hubo malos rollos. Cuando se lo pidieron, se marchó amablemente.

. En el salón ya sólo quedaban las dos hermanas de la casa, el tipo que aún aguantaba con ganas de juerga y el que se había quedado dormido en el sofá.

. -No nos vamos a tomar nada más? –preguntó el tipo.

. -Bueno, voy a traer una botella de Lambrusco que hay en el congelador muy fresquita –dijo la hermana menor.

. -Muy buena idea –dijo el tipo con ganas de juerga.

. La chica con ganas de juerga fue a por la botella. El tipo le acompañó. El tipo ya le había besado esa noche. Todo había sido justo después de que el partemesas le cogiera el culo. Ella cogió la botella y la descorchó. El cogió tres vasos. Volvieron al salón. El tipo sirvió la botella de lambrusco entera en los tres vasos. Empezaron a beber. El hombre se fue hacia la tele y la encendió. Puso un programa de música clásica que echaban avanzada la madrugada. Eran casi las 6. Intentó bailar con la hermana mayor un poco pero ella no tenía muchas ganas y se acostó pronto. Él, una vez terminado su vino, cogió el de ella. Después él y la hermana pequeña empezaron a besarse apasionadamente. Él la agarró elevándola por los aires y apoyándola contra la pared mientras ella le rodeaba el cuello con sus brazos. Su hermana, que estaba en el baño, pasó por el pasillo y se metió en un cuarto. Segundos después, los dos entraron en el cuarto de ella y... CENSORED.

. Pasadas unas horas la chica se fue a dormir con su hermana a la cama de matrimonio que había sido de sus padres. Ya era de día. El hombre también se durmió.

. TINNN TIN TINTINTINTIN TIN TINNN TIN TINTINTINTIN TII –sonó el teléfono móvil. El tipo lo cogió:

. -¡¿QUÉ CARAJO QUIERES?! –dijo visiblemente cabreado con voz ronca y desgarrada. Mucho Tabaco, Mucho Alcohol. A nadie le sienta bien que le despierten después de haber dormido dos o tres horas en esas condiciones.

. -Aaeeeeeerfregfgf –dijo tras escuchar la respuesta y colgó.

. Eran las 12 de la mañana. Cogió el vaso de lambrusco que había quedado en el cuarto y se lo bebió de un par de tragos. Después escuchó como vomitaban en el baño. Parecía una mujer. Miró a su izquierda. Había una ventana. Vio que bajo ésta, en una mesa de conglomerado, había un paquete de “Chesterfield”. Sacó un cigarrillo y lo encendió. Se lo fumó frente al cristal mirando al mar. Se metió en la cama y se quedó dormido.

EMBORRACHARSE, ESCRIBIR…

Llega un momento en el que te das cuenta de los buenos amigos que son malas compañías. Como aquel joven Matt Dillon que hacía de Rusty James, el hermano de “El Chico de la Moto”. Él inspiró a mi inolvidable y conmovedor “Chico de la Navaja”, los mismos vaivenes en su vida, el mismo camino a la deriva, sólo de ella. No podía seguir así mucho tiempo, cada vez todo me dolía más, no sería joven mucho tiempo si continuaba con esos malditos hábitos. De todos modos, creo que con 24 años y con los 25 a la vuelta de la esquina, ya era difícil que la vida dejara de ser como había sido hasta ahora. Por muchos rapapolvos que me dieran y por mucho que hirieran mi orgullo, mi vida al borde de la madrugada con papel y lápiz y una guitarra al lado no creo que acabara.
...Siempre había querido ser como John Lennon y sus dos o tres jóvenes aliados; haciendo ruido con lo que encontrara por ahí y formando una banda de músicos inexpertos. Lo malo es que mis músicos nunca tendrían el talento de McCartney y Harrison y yo ya tengo bastante edad como para andar por ahí con estas cosas. Alguna gente me ha dicho que el Rock´n Roll me mantendrá joven, pero… yo no creo que vaya a ser así, es más, creo que chillar y tocar la guitarra me están jodiendo la garganta y el esqueleto. Aunque también lo están haciendo otras cosas, jeje. Por otro lado, es triste y duro el saber que, a pesar de la ilusión y ganas que le pongo, no voy a llegar a nada por ciertas carencias y por la gran timidez que me embarga a la hora de mostrar mi música. Pero me da igual, todo se me olvidará mientras me bebo una copa de whisky al filo del amanecer, aunque llore no me acordaré.

. .Cogí un bolígrafo. Dí un trago a mi copa y cogí el cigarrillo que había puesto en el cenicero. Fortuna. Rubio americano. Español. Puse un folio ante mí y empecé a escribir:

"Hola, me llamo Juan Luis y a continuación voy a relataros la historia de mi vida. Aunque aviso desde un principio que puede haber detalles y hechos que hayan sido algo cambiados al pasar por los filtros de mi imaginación y mi memoria, pero al fin y al cabo una historia es más como se recuerda que como realmente fue.
.La primera imagen que creo que quedó grabada en mi memoria después de llegar a este mundo es la de un mediodía soleado en el que estaba en una especie de carpa de circo. No sé por qué pero la recuerdo con un estilo británico. En ella estoy yo con unos dos o tres años acompañado por mi abuelo Eduardo. La carpa era bastante grande pero no demasiado alta, tenía rayas blancas y rojas por la superficie. Mi abuelo y yo comíamos gambas. Supongo que el pelaría las mías -si es que yo las comía-, algo normal siendo yo un niño de dos años. Y Más todavía teniendo en cuenta que hasta casi los 20 años yo no comía gambas si mi madre no me las pelaba. Después puede que los mayores tomaran café. Creo que había más gente. Todo estaba muy animado y había juegos y bulliciosas conversaciones, aunque tampoco podría precisar nada con exactitud.
.El caso es que he preguntado a mis familiares y esta escena nunca existió en la vida real. Teniendo en cuenta la forma en que este recuerdo está grabado en mi mente no me extraña, ya que tiene muchas similitudes con otros recuerdos oníricos que tengo, por lo que he llegado a la conclusión de que este primer recuerdo podría no ser otra cosa que un sueño. Eso sí, este primer sueño no dejaría de tener un cierto sentido por varias razones: en primer lugar porque mi abuelo Eduardo me hizo sentir con su sabiduría, sus historietas, sus regalos y sus batallitas algunas de las cosas más bonitas y emocionantes que recuerdo de mi infancia. Además, fue una persona que me dio mucho cariño, pero sin llegar tampoco a dejarme hacer siempre lo que yo quería. Algo que para los niños puede llegar a ser tan contraproducente como lo contrario.

.(((((Acabo de soltar dos lágrimas recordando a mi abuelo)))))
Por otro lado, él tenía un negocio en el muelle pesquero y le solían llevar gambas, o sea que eso también tenía cierto sentido. Y con respecto a la carpa de circo, aunque tampoco lo había pensado hasta este mismo momento, puede que indique la prosperidad que yo veía en mi abuelo. Tanto él como mi abuela, sin ser millonarios, eran de familias más bien pudientes. Mi abuelo concretamente, era un médico con conciencia de tener un cierto “status”, algo que supongo también me ha traspasado a mí a través de mi madre. La familia de mi abuela tenía una gran finca en Cienfuegos. Ella nació allí, pero tuvo que volver a España cuando Fidel Castro tomó el poder y expropiaron todas las tierras.
.Del resto de los primeros años de mi vida -a partir más o menos de los tres años- recuerdo bastante. Por lo menos si lo comparo con lo que aún guardan en la memoria gente con la que he hablado.
.También tengo un vago recuerdo sobre cómo con poco más de dos años recogía cochinillas junto a mi madre para meterlas en un gran bote de cristal de mayonesa. La verdad es que casi todo de lo que me acuerdo de mi primera infancia es bastante agradable, exceptuando algunas tortas de mi padre, las cuales llegarían un poco más tarde.
.Mi memoria también ha guardado de esos primerísimos años algunos lejanos e imprecisos recuerdos en una localidad norteña. En ella vi nevar e hice un muñeco de nieve. Por lo demás, esos años de mi primera infancia transcurrieron entre felicidad y juegos. Y aunque no lo recuerdo, supongo que también entre algo de orden y disciplina, algo que mi padre, por aquellos tiempos Capitán de la marina española, se encargaría de imponer. En cuanto a los juegos, si bien también jugaba a ratos con mis primos y muchas veces con mi hermano, la mayoría de ellos los llevé a cabo con mi magnífico e inolvidable amigo Juan José Cernadas Braza, con el que por cosas de la vida poco a poco fui perdiendo el contacto".

Solté el bolígrafo y me fui hacia el váter. Levanté la tapa y me senté. Cagué y tiré de la cisterna.

Los zurullos se fueron por las cañerías
........................................................ .como se habían ido esos años.

COMO CACAHUETES CUANDO NO HAY PISTACHOS

.
Era otra sucia noche de carnaval. Los abuelos cenaban en sus casas, los congrios acechaban en sus pozas y los chavales meaban en las calles. Johny había decidido que saldría esa noche. Su cuerpo le pedía tabaco y alcohol y tenía ganas de dar una vuelta por ahí. Además, sus amigos llevaban toda la semana diciéndole que tenían que dar una vuelta antes de que acabaran las fiestas. Dicho y hecho.
Johny se duchó un poco el cuerpo, salió y se vistió. Cogió una cerveza. Se hizo un bocadillo de lomo de melva zombi y se lo tomó con la birra. Terminó el bocadillo y quedaba aún la mitad del vaso. Se lo bebió de un trago y fue a la cocina. Se sirvió una copa de coñac y se la metió de un trago. Cogió una botella de moscatel de Chiclana. A su padre le habían dado una caja. Fue a su cuarto y cogió su cartera. Tenía dos billetes de 5 euros tirados por el cuarto, pero sólo encontró uno. «Bueno, de todos modos el otro me lo había encontrado tirado en la calle» –pensó. También cogió un paquete de Pall Mall que tenía en un cajón. Vio un preservativo en el cajón y lo guardó en el bolsillo del chaquetón. Aunque era absurdo, seguro que no lo iba a usar. No le gustaba aparearse con desconocidos y no le gustaba usar condones. Fue a calzarse. Al coger los zapatos encontró en el zapatero un paquete de Chester con dos cigarros. Este paquete estaba en mejor estado. Metió ahí todos los cigarros, seis o siete. Fue al salón y se puso el chaquetón. Le pidió dinero a su padre, que le dio tres o cuatro euros.

-¿Alguien ha visto 5 euros?, que se me han perdido.
-Pero no los tenías en tu cuarto? –dijo su hermano.
-Ya, pero… no sé…
-Anda, toma, mira que perder dinero, encima que tienes poco lo pierdes –le dijo su padre dándole cuatro o cinco monedas muy brillantes.

Después buscó un gorro de lana muy cachondo que tenía y se fue a la calle. Por el camino se lo puso. Tenía el pelo muy sucio. Hacía varios días que no lo lavaba. Lo tenía muy grasiento y enredado. Apelmazado. A Johny le gustaba ponerse un gorro o algo raro en carnaval. Además así no se tenía que peinar ni lavar el pelo. En esas fiestas más que disfrazarse Johny prefería ir vestido como un fantoche.
Había quedado con sus amigos al principio del centro de la ciudad. En un callejón al que se entraba por un arco junto a un bar. Llegó unos diez minutos tarde. Mike estaba allí esperándole. Lo vio desde la acera de enfrente. Le hizo un gesto con la mano. Él se lo devolvió. Paró bajo un semáforo. Estaba en verde. Cuando se puso en rojo cruzó la carretera por el paso de peatones y se unió con Mike en el arquito.

-¿Qué tal, tío?
-Bien, ¿y ese gorrito?
-En carnavales hay que ponerse algo gracioso.
-Cuando te lo he visto a lo lejos me he quedado loco.
-Jeje.
-Bueno, ¿nos vamos para los tablaos de La Viña? –le dijo Mike.
-Espérate que tienen que venir un par de colegas. Y no creo que vengan hasta dentro de un buen ratito, porque uno me dijo por el Messenger que si podíamos quedar mejor a y media en vez de a las once, que iba a llegar un poco tarde porque tenía que esperar a otro chaval.
-Ah, ok.
-¿Y quién es? ¿Yo lo conozco? –preguntó Mike.
-Yo creo que no, se llama David, “El Cateto”. En todo caso quizás lo hayas visto alguna vez, pero no mucho. No recuerdo yo ninguna noche que nos hayamos pegado juntos ni nada.
-Pero bueno, aquí traigo un moscatelito –prosiguió Johny–, podemos ir bebiéndonos unos tragos mientras. Pero te advierto que no está muy bueno.
-Ojú. Bueno, vale, pero vamos a comprar unos vasitos.
-Venga, por aquí seguro que encontramos algún almacén.

Los dos amigos se metieron por el callejón y se adentraron por las oscuras y estrechas calles de la zona. Intentaron ir a una tienda que se veía abierta desde lejos, pero una aglomeración formada por una chirigota callejera que cantaba en la puerta les hacía imposible entrar.

-Bueno, tío, vamos a buscar por allí –dijo Mike señalando el lado por el que habían venido. Había una sórdida calle que solían frecuentar toxicómanos ya acabados. Drogadictos que consumían Trankimazines y Tranxilium con cerveza. Además de consumir benzodiacepinas a veces fumaban coca mezclada con amoníaco en papel de aluminio. Ahora la cosa estaba tranquila.
-Sí, ven, vamos a subir por aquí –le dijo Johny ascendiendo por una cuesta.
-Mira –le dijo otra vez–, ahí hay algo abierto.
-Sí, tiene mala pinta, pero vamos.

Entonces se dirigieron hacia dentro. Era una pequeña tienda infame. Estaba algo sucia y dentro había un personaje nada recomendable apodado El Besugo. Antes de que entraran, un hombre de unos cuarenta y tantos años con la voz temblona a causa del alcohol dijo:

-Eeeehhhh, atiende aquí a los señores.

El tendero se puso tras la barra. Era un tipo con el pelo blanco que rondaría los 60 años. Estaba fumando un cigarro negro.

-Qué van a querer –dijo con una voz muy rasgada.
-Cuatro vasitos chicos de esos de moscatel… –contestó Mike.
-¿Y moscatel tiene? –le preguntó Johny.
-Moscatel no, pero tengo un fino muy bueno, La Sultana –dijo señalando unas garrafas de plástico transparente de dos o tres litros que había en unos estantes.
-¿Y cuánto cuesta?
-Pues cuesta tres cincuenta los tres cuartos. No te tienes que llevar la botella entera. Te lleves lo que te lleves vale tres cincuenta los tres cuartos.
-Ok, ¿nos llevamos tres cuartos, Mike?
-Venga.
-Entonces tres cuartos, ¿no?
-Sí, sí –dijo Johny.

El hombre cogió una de las garrafas para echarles el fino.

-¿Y no está frío? –le preguntó Johny.
-No, no, del tiempo, que es como se bebe –le contestó desde la trastienda.
-Pero el vino blanco y el fino se beben fríos… –dijo Johny.
-Perdona que te diga –dijo el viejo con su voz aguardentosa– pero el fino se bebe del tiempo que si no pierde todos los grados.
-Ahh, bueno, yo siempre lo había bebido así.

El besugo entró en la conversación:

-No, no, el fino se bebe así –dijo El Besugo–, incluso cuando los bares… en los bares de viejos te lo ponen te lo ponen así. Con un rebujito, que le dicen con coñac o anís, también.
-¿Con coñac o anís?, en la feria te ponen el rebujito, los biberones, y son fino y Seven Up –dijo Johny.
-O Manzanilla con Seven Up –dijo Mike.
-Yo qué sé, el rebujo que yo digo en las tascas, en los bares estos de viejos, te lo ponen así.
-Ahh, vale, vale –respondió Johny.

El viejo salió de la trastienda y les puso en una bolsa de plástico blanca los cuatro vasos y el fino, que lo había metido en una botella de manzanilla de Sanlúcar.

-Tío, yo tengo un par de euros, ¿tú tienes un euro y medio? –dijo Mike poniendo una moneda de dos euros sobre el mostrador.
Johny sacó una moneda de un euro y siguió buscando monedas.
-A ver si tengo por aquí, creo que sí –primero sacó una moneda de 20 céntimos, después una de 10 y finalmente otra de 20.

Le dieron el dinero al tendero y se despidieron de él. Cogieron la bolsa y se fueron otra vez hacia el callejón donde se habían encontrado. Le dieron cada uno un trago a la botella de fino y se echaron un vasito de moscatel para la espera.

-Pues no está malo el fino este –dijo Mike.
-No, no, no está mal.
-El moscatel regular.
-Sí, del montón, yo le echo 2 o 3 euros a la botella –dijo Johny.
-Vamos a darle otro buche al fino –volvió a decir después.

Le dieron un trago cada uno y Mike dijo:

-Pues tío, el segundo trago sabe peor.
-Sí, sí, no sé por qué pero es verdad.

Los minutos fueron pasando. Se les gastaron los vasos de moscatel y los volvieron a llenar. Bebieron algunos tragos de fino del tiempo.

-Ya son y media y éste no ha llegado –dijo Johny–. Pero es normal, en los partidos de fútbol que jugamos, que hay que ser puntual porque hay que coger el campo, va mucha gente, hay que irse a una hora,etc… tiene una media de diez minutos de retraso. Imagínate ahora que ha avisado, tiene que esperar al otro…
-Claro –le respondió Mike.

Cerca de las doce menos veinte llegó El Cateto. Iba acompañado por otro tipo. Alto, delgado, con el pelo negro de punta no muy largo. A grandes rasgos los dos eran así. Vestían vaqueros –eso los 4– y camisa. También llevaban chaquetones.

-Quillo, ¿qué?, no veas, ni siquiera a y media, eh, a menos veinte.
-Bueno, son menos 25 –dijo El Cateto enseñando la hora en su móvil.
-Qué va, tío –le respondió Johny– son menos veinte, pero es que tú llevas la hora atrasada para excusarte cuando llegas tarde.
-Jeje, bueno, sí, también por eso llegaré tarde.
-Yo creo que es más bien al revés, jeje –le dijo Johny.
-Bueno, toma un poquito de este fino. Tú también Jose. Y tomad un vasito de moscatel –dijo Johny alargándoles dos vasitos. Cada uno le dio un trago al fino.
-No está malo este fino –dijo El Cateto.
-El segundo buche sabe peor –le dijo Mike.
-¿Y eso? –preguntó El Cateto.
-Pues no lo sé, tío, pero es verdad –le contestó Johny.

Después se bebieron de un trago los vasos de moscatel. Se echaron otros que fueron bebiendo más lentamente.

-¿Tienes un cigarro? –le preguntó después David.
-Sí, toma uno –le respondió Johny dándole un cigarro.
-¿Tenías tabaco y no me has dado? –le recriminó Mike.
-Sí, pero es que no me has pedido.
-Claro –le contestó Mike–, es que no me podía imaginar que tuvieras tabaco, cómo no sueles fumar.

Johny le dio un cigarro. Después sacó otro y se lo puso él en la boca. Lo encendió. Como lo sacó de un paquete de Chester y era un Pall Mall le supo raro. De todos modos el Pall Mall le sabía raro.

-Joder, qué raro me ha sabido el cigarro éste –dijo cuando había terminado de fumárselo–. Cómo era un Pall Mall…
-Bueno, a mí es que todo lo que no sea Chester me sabe raro –le respondió Mike.
-¿A dónde vamos a ir? –dijo después.
-Pues a los tablaos, ¿no? –contestó David.
-Claro, en todo caso pasamos por El Pópulo o algo, ¿no? –dijo Johny.

Dicho esto se fueron hacia La Viña. Por la Calle Pelota pasaron frente a una chirigota. Iban de tenistas. Con su juez de silla y todo. Pero eran un poquito lacios. Los escucharon un par de minutos y se fueron. En esa misma calle se quedaron atrapados en una bulla provocada por una chirigota femenina bastante mala. No les gustó. Pero les costó salir de allí. Un tipo apretaba fuerte su codo contra el costillar de Johny. Éste pensó pegarle un puñetazo fuerte en la cara. Se contuvo. Aplastándose contra la gente lograron salir hasta La Catedral.

-Quillo, vamos a comprar alcohol duro, ¿no? –dijo El Cateto.
-Bueno, aunque podíamos comprar dos o tres botellas de moscatel –le contestó Johny.
-Al final va a costar lo mismo.
-También vamos a coger el mismo morazo –dijo Johny.
-Yo también prefiero que compremos una botellita y nos bebamos unos cubatas –respondió Mike.
-Bueno, en el Don Pis venden lotes de Brugal a dieciocho euros –dijo Johny a sus amigos–. Si no encontramos otra oferta mejor vamos para allá y compramos el Ron.

Fueron mirando los precios que había en los carteles de las puertas de bares y tiendas. Vendían lotes –la botella, el refresco, hielo y los vasos– de destilados mediocres a 20 euros. Siguieron hacia delante. Llegaron a una pequeña y oscura plaza. Allí David entró en una pequeña barraca. Johny se quedó fuera con Mike saludando a unos amigos de su hermana. Jose entró con él. Cuando llevaban 30 segundos dentro los llamaron. Johny se despidió de sus colegas y entraron en la tienducha. Dejó la botella de fino junto al mostrador. Fuera hacía frío. Allí dentro hacía calor. El que despachaba, un tipo joven, estaba en camiseta de manga corta.

-Qué calorcito hace aquí –le dijo David.
-Sí, pero es que si no aquí currando con el frío no veas, y entonces tenemos encendido el calefactor –junto al tendero estaba su novia, el padre y un par de tipos más y una señora mayor.
-Bueno, aquí vale el lote de Cutty Sark 16 euros –dijo David.
-Está bien, nos lo llevamos, ¿no? –dijo Johny mirando a Mike.
-Sí, sí, claro –respondió éste.
-Bueno, somos 4, son 4 euros cada uno, ¿no? –dijo después Mike.
-Tú no tienes nada, ¿no? –le dijo David a Jose.
-Nada –contestó éste.
-¿Entonces cuánto tenemos que poner cada uno? –preguntó Mike
-Cinco con tres periódico –respondió Johny.

Pusieron cada uno su parte y se la dieron al padre del que estaba tras el mostrador. Él les dio una bolsa con su whisky y lo demás y se fueron. Recorrieron las serpenteantes calles hasta llegar al Corralón. Allí no había demasiada gente. Si hubiera habido algo de ambiente habrían pensado quedarse allí bebiendo.

-Bueno, vamos para la Calle La Palma, ¿no? –dijo El Cateto- que ahora a la una canta El Selu.
-Sí, tíos, Los Enteraos, que son buenísimos –comentó Jose con emoción. Aunque cuando llegaron junto al tablao se enteraron de que habían cambiado el horario y la chirigota del Selu ya había cantado. Eso les jodió mucho. Estaban actuando unos tíos que iban vestidos de robot.
-Venga –dijo Johny–, vamos a meternos entre la muchedumbre. A ver hasta dónde llegamos.

Cuando encararon la calle del tablao notaron un fuerte olor a orina.

-Joder, cómo huele esto –dijo Johny.
-Ya ves –dijo Mike.
-Pero cuando ya te has bebido unos cubatas no te das ni cuenta.
-Ya ves, no te das mi cuenta –le dijo El Cateto.

Entonces, lograron llegar hasta una barra que había a unos 30 o 40 metros del escenario. Allí había unos conocidos suyos bebiendo whisky. Los saludaron y se asentaron en la zona como pudieron. Poco después estaban borrachos discutiendo de fútbol, el olor a orina les daba igual y estaban preparados para ver a gente disfrazada de torero o de congrío.

PEPE EL TROLA

.
Esta es la historia de un singular chaval llamado Pepe, “El trola” para sus amigos. Como ya os habréis imaginado, este muchacho siempre se ha caracterizado por sus mentiras, increíbles trolas que muestran el prodigio imaginativo de nuestro amigo Pepe. Ahora os voy a contar algunos de los bulos que han salido de la boca de nuestro protagonista para que veáis que no me excedo en mis apreciaciones hacia Pepe.

..Hace ya muchos años, en un lugar de Cádiz que no quiero recordar, nuestro colega nos contó una cruenta historia que según él le había sucedido en el gran premio de motos de Jerez. Afirmaba que el piloto español Alex Crivillé lo llamó gritándole efusivamente : «¡Pepe! ¡Pepe¡», y le dijo que si quería darse una vuelta en su moto.
..Pepe también nos comentó que al dar una curva volcó tanto que chocó con los espejos de la moto en el suelo y empezaron a salir chispas. Nadie lo creyó por lo disparatado, pero de todos modos el chiquillo no se curró mucho la historia, porque sino por lo menos se hubiera informado de que las motos que los pilotos usan en las carreras no tienen espejos.

..Otra vez, tras su vuelta de unas vacaciones en el pueblo onubense Palos de Moguer, Pepe, que es un chaval bastante feo, se nos desmarcó con una nueva e increíble trola. Nos dijo que se había hartado de ligar en el pueblo con un montón polacas, algo que según él no le costó mucho, ya que había sesenta o setenta mil polacas en el pueblo.

..Y voy a terminar contando una última mentira, en la que creo que Pepe se superó y llegó a su cima. Todavía se recuerda en su barrio el día en que Pepe contó esta trola entre varias personas que se retorcían de risa en el suelo. El sinvergüenza nos contó, que su tío se partió el brazo volando en un avión, y muy nervioso, empezó a decir que le bajaran. Tras esto, decidieron dejarlo y lo pararon en el triangulo de Las Bermudas. Según Pepito, una vez allí su tío empezó a cantar, se abrieron las aguas y llegó hasta Cádiz andando.

..Juzguen ustedes, pero personalmente Pepe es mi ídolo, y cada vez que lo veo llegar con una nueva trola en sus labios, me pongo a escucharle y le pido nuevos datos que él se inventa con satisfacción y yo escucho gustoso.

LOS PALOMOS

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Un niño de unos 11 años le tira pan a los palomos desde su azotea. Abajo, una mujer que regenta una tienda de flores, habla con otra señora mayor diciéndole:

-Hay que ver el niño este dándole de comer a los palomos, esos son ratas voladoras, lo llenan todo de mierda, están todos demacrados, llenos de muñones y bojigas y propagan enfermedades, ¡qué asco!

-Tienes razón, hija.

Al lado, unos cuantos hombres con barbas y con un montón de cosas tiradas por el suelo que están sentados en un banco armando jaleo les tiran piedras a los palomos. Viendo esto, la mujer mayor que hablaba con la “floristera” dice:

-Y de estos qué me dices, yo creo que son peores que los palomos.