Los Flying Congrios

Publicación de relatos y poemas

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Lugar: Cádiz, Andalucía/Cádiz, Spain

Pescador de Congríos nacido en la antigua Mileto en el año 2000 de la era de John Lennon.

lunes, 30 de noviembre de 2009

DÍAS DE VINO Y SOMBRAS 1/3

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Hace poco que ha despertado medio borracho. Rasty Michels ha sido despedido del último trabajo de mierda en el que ha currado. Más bien se ha ido él. Empezó a hacerlo con total desgana para que lo echaran y así poder cobrar el paro. Lo último fue quedarse dormido tirado en el suelo del almacén mientras debía estar reponiendo los estantes del supermercado. Cuando lo echaron se emborrachó en su casa y en un bar. Todavía está muy cansado de tantos meses de trabajo duro. En la cama junto a él está su novio, un travesti del barrio al que conoció hace unos meses bebiendo en un garito. Hace un calor insoportable. Su frente está muy mojada. Está cabreado.
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..-Hay que ver qué asqueroso eres, ¡MARICÓN! –le chilla a su pareja, que acaba de incorporarse y come de forma bastante escandalosa un tazón de Cereales.
..-Argfhh, ¿Qué dices, tío? Ucfhhh –contesta éste mientras sigue sentado a la mesa engullendo y sorbiendo la leche y se coloca bien las pestañas postizas que lleva.
..-¡¡QUE TE VAYAS A LA MIERDA, DESGRACIAO!! –grita después Rasty con rabia.
..-¡Esto no te lo consiento!, ¡me voy!
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..Después de decir esto, el joven travestido se levanta y tapa sus pechos operados, que hasta entonces estaban al desnudo, con un sujetador rojo pasión. Se pone una falda, un top rosa, unos tacones, coge su bolso y se va a la calle.
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..-Adiós, GILIPOLLAS –se despide al irse. Son las dos de las tarde.
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..Cuando se va, Rasty coge un trozo de queso y un poco de pan y se lo come. Después, andando por la habitación con muestras de tener poco equilibrio, descalzo y vistiendo unos vaqueros muy rotos y sucios y una camisa blanca muy manchada, empieza a beber whisky de una botella que tenía en el suelo junto a la cama. La levanta, echa para atrás la cabeza y empieza a beber. Bastante tiempo. Gran parte cae sobre su barbilla, cuello y camisa. Después se sienta y apoya la cabeza sobre la mesa quedando medio dormido. Minutos después se levanta tambaleándose y se tira en la cama. Se queda allí hecho polvo y en los instantes siguientes sigue bebiendo allí tumbado. Cuando da el último trago y ve, con tristeza, que no queda whisky, revienta la botella contra el techo. Ya está borracho de nuevo. Se pone otra vez a dormir. Es Agosto. Hace mucho calor y suda a chorros.
..Despierta cerca de las 10 de la noche pero aún está cansando y decide seguir durmiendo. Sueña que va en bici a una localidad cercana (Nueva Santa María) preparado para jugar al fútbol. Llega al pabellón pero al final se queda sin jugar porque hay gente de sobra ya (hasta cambios) (No confirmó su presencia). Mientras está viendo el partido pregunta la hora a una chica rubia y con buen cuerpo que tiene cara de estar un poco loca. Ella le contesta amablemente y con cariño, con familiaridad. Se sienta muy pegada a él y empieza a hablarle con sensualidad mientras le toca suavemente. También habla con sus amigos cuando estos están de suplentes. El partido acaba y los que estaban jugando van a ducharse. Él se cambia y piensa si ir en bici con chanclas o con las botas de fútbol sin calcetines, porque se le han perdido. Sale del pabellón y espera a sus amigos. Piensa que quizás alguno le pueda llevar en coche y meter la bici en él. Hasta su casa debe haber más de 20 kilómetros y no está con ganas. Cuando sus amigos terminan, van bajando y él coge la botella de agua de uno de ellos y empieza a beber echándosela al gaznate a unos centímetros de su boca mientras echa la cabeza hacia atrás. Salta un poco haciendo el tonto y se atraganta y sin querer escupe hacia delante parte del agua como si fuera un sifón. Algo le cae a la chica rubia con la que habló en el pabellón.
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..-Mira lo que has hecho –le dice ella muy cabreada. Tiene algunas gotas sobre el bolso y la blusa
..-Perdona, ha sido sin querer –le dice él.
..-Ni perdón ni nada, a esto no hay derecho.
..-Bueno, perdona, yo te pido perdón. Es que me he atragantado y no lo he podido controlar.
..-A esto no hay derecho. Esto no se arregla así. Voy a llamar a mi novio.
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..Éste aparece. Es un chico rubio con melena y con la boca un poco rara. Se pone muy nervioso, como fuera de control, a agitarse con la mirada desencajada y moviendo los puños cerrados.
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..-Perdona, tío, ha sido sin querer.
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..El chico casi no puede hablar y sigue poniéndose cada vez más nervioso sin saber qué hacer. Parece un poco quinqui.
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..-Anda, vete –le dice como intentando dar miedo
..-Que ha sido sin querer, ¿eh?
..-Mejor vete –dice. Al lado hay un amigo macarra. Él, que lo ve cada vez más nervioso, piensa que le puede dar un patatús y se dirige hacia sus amigos, que lo llaman para que vaya junto a ellos.
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..Al poco vuelve y le dice:
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..-Bueno, yo te voy a decir lo mismo otra vez, tío, que lo siento
..-Que me da igual, que te vayas.
..-Vale, pero que sepas que lo siento mucho y que ha sido sin querer. Tenía que hacerte llegar mi arrepentimiento y mi pesar.
..-Que te vayas –dice el otro haciendo aspavientos y movimientos y ya casi con convulsiones.
..-Ven pa acá –le dicen sus amigos.
..-Vale, vale, me voy, adiós –dice él yéndose con la risa burlona que lleva exhibiendo los últimos minutos.
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..Lejos de sentir el miedo que el joven macarrilla quiere transmitir, siente pena, le hace gracia y tiene ganas de pegarle con violencia varios fuertes puñetazos y patadas. Lo único que le preocupa es que varios se unan en su contra. Pero cree que incluso ellos son más.
..Tras el sueño, y su desenlace confuso, está muy aturdido y decide levantarse de la cama. Le duele la cabeza. Mira qué tiene de comer en un armarito que hay en alto y sólo ve un bote de espárragos y una gran lata de pulpo a la gallega. Medio kilo. También hay una bolsa con tres picos, pero está mal cerrada y están algo blandorros. Coge un abrelatas y empieza a abrir el pulpo. Se mancha y se corta. Se lava un poco y empieza a comer con una cerveza. Termina con el pulpo y apura lo último que queda en la lata de cerveza. La aplasta y la tira al suelo. Después va por otra a la nevera. También coge del desolado frigorífico un solitario trozo de tomate que hay en una de las repisas y se lo come. Vuelve a la mesa de su habitación y se sienta frente a ella. Abre la ventana que tiene delante para que entre un poco el aire y enciende el ordenador. Mientras se inicia el sistema operativo enciende un cigarro y da un trago a su cerveza. Fuma aspirando el humo profundamente y tras pasar por su garganta y sus pulmones lo echa a través de la ventana. Hace mucho calor y a pesar de la brisa que entra en el cuarto suda a chorros. El pulpo se le repite. Cuando el ordenador ha cargado el sistema operativo abre el procesador de texto y empieza escribir:
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La literatura… mi literatura… la verdad es que he mejorado escribiendo. Ya sé que no es nada, pero al menos ahora leo con placer lo que he escrito en los últimos tiempos. Es normal, como me dijo mi amigo Ciro, a escribir se aprende escribiendo. Leer también es importante. Ahora me gusta lo que escribo, aunque eso tampoco vale para nada. Esto me recuerda lo que decía una profesora de la universidad. Según ella, cuando escribimos tenemos que dirigir lo que escribimos a alguien. Un lector ideal. Yo decía que no, que yo lo único que hacía y quería era que (lo que escribía) me gustase a mí. Me dijo que entonces lo que pasaba es que mi lector ideal era tan parecido a mí que era como si escribiera para mí mismo. ¿Y cómo se puede escribir con calidad sin hacer lo que te guste? Bueno, quizás sólo dejándote llevar y haciendo simple y llanamente lo que te salga puede brotar de ti algo bueno. Pero no sé… de todos modos es muy fácil caer en la autocomplacencia. A cuántos les ha pasado que han triunfado, se han dejado llevar y cuando se han dado cuenta estaban andando por un río de mierda que les llegaba hasta el cuello y ya no les dejaba avanzar. Por otro lado, siempre me han gustado los temas trascendentes, las cuestiones importantes, pero no me suelen salir. Y la verdad es que también me gustan las historias y todo lo que realmente sólo me entretiene. Las cosas banales también pueden ser interesantes. Entretener también está bien. No se puede comparar el Rock con la música clásica desde luego. Pero el Rock me encanta y, a veces, no es más al fin y al cabo que entretenimiento. Aunque también transmite, que es lo importante. En fin, “Twist and Shout” cantado por los Beatles siempre me gustará, me emocionará, me enardecerá, me excitará, pero la grandiosidad de composiciones como los “Nocturnos” de Chopin o “Las cuatro estaciones” de Vivaldi es quizás mayor e innegable. Tumbarme en la cama y escuchar “La primavera” es un placer parecido al orgasmo. Aunque las oberturas me evocan una sensación jodidamente bélica. Técnicamente sin duda son superiores. Aunque a la técnica en sí se la pueden follar por el culo sin delicadeza unos vagabundos desdentados y con sarna. Lo que no entiendo es por qué en los últimos años, las últimas décadas, ha proliferado la metaliteratura de esa manera y es tan apreciada por público y crítica. Yo no suelo hablar de literatura y escritura y no lo veo algo del todo agradable, a pesar de no estar precisamente predicando con el ejemplo ahora mismo. Yo sólo quiero transmitir. Hacer una prosa sencilla basada en la frase breve y el párrafo corto. No me importa la comercialidad, pero tampoco quiero caer en la autocomplacencia. Y la verdad es que antes lo hacía y escribía sin importarme la ilegibilidad de los textos que brotaran de mí. Es otro tipo de ilegibilidad, pero la de Best Sellers que hay de Mala calidad es increíble. Ahora algunas intragables novelas históricas se hartan de vender. Y cierta basura sentimental ya tiene una larga tradición en ello. En la novela la Basura comercial abunda de forma increíble, pero la poesía no va del todo por mal camino. Leo mucha poesía buena. Aunque leo poca. Jejejé. Será que como no vende, el que la escribe la hace bien y no por la pasta. Jajajajaj. Qué graciosos son esos tipos que se hacen llamar escritores que lo único que hacen es crear una trama endeble envuelta en un halo de misterio, intriga y aventura y se dedican a hacer descripciones del estilo de: «La preciosa chica rubia tostaba su tersa piel bajo el cielo de agosto en la cubierta del velero. Su pelo ondeaba al viento y su cuerpo esbelto y joven dorado por el sol blablablá. La brisa marina blablablá». Se puede vender de todo aunque sea malo, mira los primeros libros de Stephen King y Corín Tellado. Mira algunas novelas históricas y otros thrillers y argumentos futuristas del siglo XX y XXI. Mira en la música al Canto del Loco. Bueno, lo importante es transmitir. Supongo que si eres imbécil, lo que te transmiten son las imbecilidades. Bueno, supongo que eso sólo vale para el arte. No sé por qué pero muchos de los creadores y artistas que me gustan son unos borrachos. Supongo que será porque son como yo, abogan por la sencillez. Huyen de la palabrería vana aunque no de la belleza, buscan la esencia, no es del todo importante el argumento… la vida es más fuerte que cualquier argumento. Aunque está claro que la técnica narrativa puede ayudar. Usar bien introducción, nudo y desenlace es importante para atraer la atención y hacer ameno tu relato, divertir y entretener. Eso sí, creo que puede gustar con esencia pero sin argumento. Lo indudable es que debe tener una buena elaboración y una forma de mantener al lector interesado y deleitarlo. Ahí entra el tipo de lector que estemos buscando. De eso depende también la forma en que debemos espesar el texto, cómo darle vida y forma después de tener la esencia. No sé, no entiendo muchas cosas. No entiendo las novelas de amor, las novelas sentimentaloides. El amor es un invento de nuestros antepasados para justificar las relaciones entre ambos sexos. Para justificar la genitalidad y la sexualidad. Creo que exhibiendo estas ideas voy a tener que ir tirando a la basura todo lo que escriba. No sé. De todos modos no creo que ya consiga nada con la literatura. Si no he hecho nada grande todavía y ya me voy acercando a la treintena no creo que haga nada ya. Aunque bueno, Cervantes no editó su primera novela hasta los 43. Encima no triunfó casi hasta los 60 años cuando sacó “El Quijote”. Además, yo no he tenido que estar cautivo para inspirarme. Y Bukowski no sacó su primer libro hasta los 38 años. Antes de publicar la novela “El Cartero” no había publicado nada salvo dos relatos y algún poema. Y Bécquer murió con el “Libro de los gorriones” –lo que han llamado “Rimas”– inédito. Yo sólo he publicado poemas y algunos relatos y artículos en revistas universitarias y digitales. Jajá, y recité algunos versos en una televisión local. Pero algunas personas con las que me relaciono me están diciendo que tengo que ganar dinero ya y esto no produce. Y eso que es gentuza. Pero bueno, yo escribo por placer, para desahogarme. Lo seguiré haciendo de todos modos. Aunque quizás no me valga para nada. Lo que pasa es que si hago cosas para ganar dinero por derecho no creo que pueda seguir dedicándole a escribir el tiempo que quiero. Y tampoco podré emborracharme y vivir la vida sórdida que busco para el sustrato de mis escritos. Por otro lado, si insisto en esto y no me esfuerzo en otros trabajos, corro el riesgo de convertirte en un inútil para la vida laboral como le ha pasado a muchos otros que conozco. El caso es que…
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..En esas suena el timbre.

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lunes, 23 de noviembre de 2009

RASKOLNIKOFF NO ES UN NOMBRE DE VODKA

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Igual que
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las sirenas son rechonchas criaturas marinas
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la historia de la literatura
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está llena de decepciones, perdedores,
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por cada poema,
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por la belleza,
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por cada brillante historia,
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por cada trama apasionante,
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hay un manco, un cojo, un borracho.
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Pero qué más da
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si nos hacen sentir belleza, disfrutar,
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nos entretienen.
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Correr sobre algas y respirar el mar,
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andar por carriles e inhalar los pinos,
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fumarte un cigarro, recoger cerveza,
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vino y otro alcohol del suelo
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y bebértelo.
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No sé en cuántos poemas he escrito la palabra vomitar
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No sé en cuántos poemas he escrito la palabra flores,
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no sé si alguna vez he escrito algo que merezca la pena.
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Creo que siempre lo repito todo
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Es interesante la idea de matar
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y pasar por encima de todo y de todos,
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de probar si puedes llevar a cabo tu plan
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y que no te descubran.
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Yo tengo un amigo que hacía proesía
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y ahora pinta,
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yo tuve un amigo al que le escupí en la cara
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y ya no me habla.
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Yo tenía una cosa que nadie podía tener:
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La confesión de Rodión Románovich Raskólnikov.

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.......
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jueves, 19 de noviembre de 2009

LOS AÑOS EN EL INSTITUTO

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Las cosas no empezaron mal pero, pronto, todo se torció. Comenzó el instituto siendo un chico algo gamberro aunque con su inocencia intacta. En cambio, los otros chavales ya estaban bastante picardeados por la vida. Por lo menos algunos. Mientras, él aún pensaba sólo en fútbol, cine y otras diversiones de la adolescencia. De todos modos, al principio, pareció adaptarse bien. En su clase y su curso tenía a muchos de sus amigos del colegio de años anteriores e hizo algunos nuevos en su aula y las cercanas. En la primera planta. Parecía ser feliz, sonreía a menudo y sus dientes blancos resplandecían. Estaba contento, paseaba por los alrededores en el recreo –algo que no le dejaban hacer antes–, jugaba a las cartas por las tardes, los viernes practicaba fútbol cerca del centro…
..Pero un día, una decisión estúpida marcó el inicio y, tal vez, toda su estancia en el instituto. Llegaron a clase el lunes tras el fin de semana y la profesora de Historia, la Profe Lagarteja, anunció que iban a hacer un examen que había programado la semana anterior.
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..-Os acordáis, ¿no? –dijo la Lagarteja.
..-¡Nooo! –se escuchó al unísono. Sólo sonó una voz discordante, la de Rasty Michels, que dijo:
..-Sí.
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..No lo hizo con ningún tipo de intención, es más, él no había estudiado, pero lo recordaba y respondió la verdad. No era una persona a la que le gustara darle la razón a la mayoría si iba en contra de la verdad y, a pesar de las presiones, no se retractó de lo dicho. Al final se hizo el examen, algo que seguramente habría pasado de todas formas.
..El caso es que desde aquel día la gente de la clase se puso en su contra. En el momento lo abuchearon y alguna bola de papel le calló. Los compañeros con los que solía estar en el recreo empezaron a ignorarlo. Él fue a otra de las aulas a esperar en la puerta a algunos de sus antiguos amigos del colegio. Les contó lo que había pasado y cuando vieron las cosas negras, se quitaron de en medio. Un compañero, un repetidor, el típico matón de tres al cuarto que sólo se atrevía con los más pequeños, se acercó a él en un túnel junto al patio y le dijo:
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..-¿Tú no aprobarás el examen, no?
..-No, no, si yo no me lo sabía –contestó él despreocupado.
..-Ah, bueno… a ver si es verdad, que no vea yo que apruebas.
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..Lo mismo le había dicho en clase un chaval al que había conocido ese curso y que no era del todo mal estudiante.
..El resto de la semana ya pasó solo los recreos, andando lento por las afueras del instituto para hacer tiempo y sentado en su mesa los intercambios de clase. A veces iba al servicio y se quedaba allí encerrado un rato, algo que descubrió que era una medida muy socorrida. Lo pasó mal, fue duro. Y lo pagó con los que más le querían, con su familia. Se peleó con su madre, que lo llevaba al colegio en coche, y le dejó de hablar una semana. Lo mismo que le había hecho a él uno de sus compañeros. Uno que llevaba con él desde que tenían 6 años. Al final se les terminó pasando, tanto a él con su madre como a los de su clase con él. El que no le hablaba, al principio le trataba como a un desconocido, pero pronto lo dejó. Aunque fue una humillación. Poco después, con él y un par de amigos más, cogería sus primeras borracheras y fumaría sus primeros cigarros. En un recreo, un chaval muy moreno compró 4 o 5 cigarros y se fueron a la parte de atrás del instituto para fumárselos, aunque él, cuando estaban en el callejón, en vez de fumar, rompió un pitillo y se lo comió. Bueno, se lo metió en la boca y lo escupió. Años después, una noche de borrachera, en la que acabó yéndose de putas, su compañero Alex “El Negro” le recordó la historieta.
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..-¿Te acuerdas de lo loco que estabas? Que te comiste el tabaco –le decía–. Y hay que ver lo pardillo que eras.
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..Ese primer año sufrió, lo pasó como pudo. Hubo una época en la que incluso todos los de su clase se tiraban contra él para pegarle. Tuvo que pelearse con muchos de ellos uno a uno para ir plantándoles cara. Se llevó algunos empujones y puñetazos, pero más dio él, por lo menos cuando se enfrentaba en solitario a los que intentaban hacerle algo. Un día lo incitaron a una pelea con un chaval más bajito y gordo, aunque Rasty Michels se acabó achantando, no le veía sentido enzarzarse a golpes, sólo se pegaron un par de puñetazos. Le hicieron una pequeña herida en el labio y poco más.
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..-Tíos, dejadlo, ¿no veis que no se quiere pelear? –sugirió un chaval de otra clase que veía cómo todos los jóvenes jaleaban a los contrincantes y los achuchaban sin que ellos tuvieran demasiada intención de luchar.
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..Ese curso no, pero ya el siguiente se fumaría algún cigarrito en la playa cuando iba llegando el verano. Con el alcohol lo mismo, ese año apenas cayó alguna cerveza en carnavales. El siguiente sería otra cosa.
..Una noche cálida, él y el amigo que no le quiso hablar un tiempo empezaron a beber en las escaleras de un portal. Tenían una botella de J&B y se la bebieron rápidamente con coca-cola. Él estaba muy borracho, pero su amigo estaba destrozado. Dijo:
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..-Quillo, voy a ir a patear a… BUOGGHHHH –y entonces, sin darle tiempo ni siquiera a moverse y emitiendo un fuerte sonido gutural, vomitó abundantemente. Un líquido blanco, que parecía leche cortada, mezclado con otro rojo y con tropezones de comida a medio digerir, inundó el trozo de acera que había frente a él.
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..Sólo habían pasado un par de minutos cuando una señora mayor resbaló en el vómito y cayó encima. El hombre que iba con ella se agachó a cogerla y Rasty Michels le ayudó a levantarla. Su amigo se incorporó medio aturdido, con la camisa abierta, la mirada muerta y una oscilación notable en su cuerpo, y dijo:
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..-¿Está bien, señora?
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..Él, que se miraba las manos llenas de vómito y veía como éste pringaba la espalda de la señora, intentaba mantener la compostura y que todo pasara lo más rápido posible. Se fueron y Rasty Michels entró en un bar para mear, pero en vez de hacerlo en el váter, lo hizo en el lavabo. Cuando estaba en ello, se abrió la puerta y entró el camarero.
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..-¿Qué estás haciendo? Anda, vete.
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..No mucho después estaban en sus casas.
..El año siguiente, en una fiesta de fin de curso en la playa para la que había comprado un par de cartones de tinto, se bebió además todo el vodka y vermut que cayó en sus manos. Resultado: volvió a su casa arrastrándose y apoyándose en las paredes mientras la policía le seguía lentamente en un coche preguntándole si lo llevaban a casa.
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..-No, no, gracias, ya me voy –les contestaba él con dificultad.
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..Su último año de instituto, cuando estudiaba COU, ya era un asiduo de la noche, el tabaco y el alcohol.
..En cuanto a las chicas, no fue hasta la última época cuando tuvo ciertos triunfos. Le fue especialmente mal durante la edad del pavo, se enamoró de varias chicas y puede que lo contrario también, pero nunca se propuso nada e incluso lo evitó. Cuando esa etapa de estudiante estaba más o menos en su ecuador, algunos de los chavales que le acompañaban se fueron echando novias. Ya era muy frecuente que salieran con chicas, incluso a él algunos intentaron arrastrarlo a ello, pero nunca se obsesionó con eso, era un chico tímido pero bien seguro de sí mismo, no le importaba lo que pudieran decir. Con sus pantalones vaqueros y su pelo con gomina clareado por el agua oxigenada, siempre se consideró un tipo duro con el suficiente atractivo.
..Los años de instituto fueron difíciles, nunca se adaptó del todo, pero por lo menos sacó algunas buenas aficiones, como leer literatura de calidad, escribir, escuchar música Pop y Rock, etc… Lo malo es que el deporte lo fue dejando, aunque nunca lo llegó a abandonar del todo y luego lo cogió con más fuerza. En fin, fueron tiempos agridulces pero inolvidables, siempre los recordaría con ilusión.

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domingo, 15 de noviembre de 2009

Fuente de la vida

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La fuente

de la vida va

mojándonos a todos
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lunes, 9 de noviembre de 2009

QUIERO UN HELADO DE CHOCOLATE

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El sol lucía alto en el cielo. El horizonte se perdía a lo lejos tras el agua del mar. Sólo veían el océano y algunas algas alrededor. Frida y Schopenhauer estaban postrados en la balsa con la frente empapada en sudor. Llevaban días así, sólo habían visto el líquido elemento, algún pez saltando, algún insecto… poca cosa. Ya se habían resignado a morir allí, alejados de otros seres humanos y condenados a ser devorados por la sed y el hambre.
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..-Frida, no vamos a salir de esto –dijo Schopenhauer con desesperación.
..-Ya lo sé, lo sospecho desde hace días, pero cada vez lo veo más claro –respondió ella con tranquilidad a los sollozos de su compañero.
..-Yo no quiero morir así –se lamentó de nuevo Schopenhauer.
..-Bueno, hay cosas peores, siempre me había asustado que los vecinos del barrio se cabrearan porque hiciera alguna trastada y me empalaran. Eso es peor.
..-Yo no quiero morir todavía.
..-Yo tampoco, pero casi no puedo hablar y no voy a gastar mis últimas energías lamentándome.
..-Tienes razón, Frida.

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..Tras decir esto, el hombre se quedó unos momentos pensativo mirando a la chica.
..-Oye, nunca me había fijado en lo guapa que eres, y en el precioso color de tus ojos.
..-Gracias. Yo tampoco me había dado cuenta de lo amable y lo inteligente que eres. Y además eres muy fuerte –contestó ella tocándole la espalda.
..-No sé, me estoy asustando un poco, yo nunca había sentido algo así, he sentido cosas muy bonitas, pero no esto.
..-No es que te esté siguiendo la corriente, pero yo también estoy sintiendo algo –contestó Frida con expresión cansada mientras respiraba con dificultad.
..-Espero que sea algo bonito, hija, porque lo que yo estoy sintiendo es cómo me viene la muerte, joder. Si no fuera porque quiero hablarte, conocerte, abrazarte, me abandonaba a las parcas. Creía que ya sabía o intuía como era casi todo, pero después de lo que he vivido estos últimos minutos ya no estoy tan seguro. Nunca he valorado los sentimientos de las parejas ni las relaciones. Y si esto fuera lo que llaman amor…
..-¡Joder, qué cosas más preciosas me dices, nunca me habían dicho nada así! ¿No lo dirás porque vamos a morir?
..-Yo te digo cómo estoy. He tenido dos relaciones largas, una que no fue corta y algunas más breves.
..-Yo sólo he tenido una larga y dos o tres esporádicas –respondió Frida mostrándose muy débil– pero todas fueron un chasco.
..-Sí, las expectativas, las malditas expectativas, por eso nos frustramos.
..-¿Las expectativas?
..-Sí, las expectativas. Dependiendo de lo que esperemos nos llevamos una decepción o no con las cosas.
..-¿Y cuáles tienes ahora?
..-Pues no sé, sobrevivir y conocerte un poco más, besarte. Bueno, lo primero no.
..-¿Y por qué no haces lo segundo?
..-En primer lugar porque casi no puedo moverme y me huele mal la boca. Y En segundo lugar porque para una vez que siento algo así quiero hacer las cosas bien.
..-¿Y para hacer las cosas bien tienes que reprimir besarme?
..-Uffff… no lo sé, quizás como vamos a morir no tenga sentido hacerlo. Espero no equivocarme.
..-¿Qué dices? –replicó Frida.
..-Eso, mi vida.
..-¿Sentido el qué?
..-La verdad, no tengo ni idea.

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,,Frida se acercó a “su hombre” y le dio un beso en los labios, él se estremeció. Después se abalanzó hacia ella y acabaron abrazados en el suelo besándose sin parar. Cuando se cansaron quedaron tendidos bocabajo.

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..-Nunca sospeché que fuéramos a acabar así, siempre había creído que eras una mujer muy estirada, la verdad –dijo Schopenhauer.
..-Te quiero mucho, Schopi.

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..En ese momento Frida empezó a tener muy mal aspecto.
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..-Tienes mala cara, mi vida –comentó Schopenhauer– ¿te encuentras bien? Te veo pálida.
..-No sé, no me encuentro bien, menos mal que no estoy sola, estoy acompañada por… por ti, mi… –contestó la chica desmayándose.
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..En ese momento aparecieron dos lanchas listas para salvarlos.
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..-Mira, vienen a rescatarnos, ahora nos recuperaremos y seremos felices juntos –dijo él sin saber que su enamorada había muerto.
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..Se lo llevaron a un hospital.
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..-Aaaaaaaaaaaaaaaaa –chilló su madre como Chiquito al verlo en ese estado.
..-¡¿Cómo está mi hijo, doctor?! ¡No puede morir! –dijo después mientras su retoño miraba con una sonrisa perturbadora.
..-Ahhhh aaaaaaaaaaaaaaaa jajajajajajajajajajj aaaaaaaaaaa –gritó mientras la máquina a la que estaba conectado empezó a emitir un sonoro piiiiiii y, justo antes de que mostrara una línea continua, dijo débilmente:
..-Quiero un helado de chocolate.



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martes, 3 de noviembre de 2009

BEBER NO SIEMPRE QUITA LA SED

“Quien tenga sed, que venga a mí, y beberá. Del seno de quien cree en mí correrán ríos de agua viva” (Juan 7,38)

TODO PUDO SER Y NO FUE,


LOS AÑOS PASARON Y TODO PARECIÓ

SER MEJOR,

LAS COSAS IBAN BIEN AL REVÉS,

PERO NO TODO SE PODÍA TORCER,

Y ENTONCES LLEGARON LOS LAGOS,

LOS CISNES NEGROS,

EL COLOR DEL AIRE AL ATARDECER,

LAS MAÑANA NEGRAS

EN EL CIELO

PERO LA LUZ VIBRANTE EN EL CORAZÓN,

LA ILUSIÓN, EL AMOR,

TODAS ESAS COSAS BUENAS.

PERO ENTONCES EMPECÉ A SUFRIR,

VOLVÍ A TENER TEMBLORES,

VOLVÍ A SENTIR AQUEL MIEDO,

A CORRER SIN SENTIDO,

A DEAMBULAR POR LAS CALLES

Y A GRITAR,

A ESCONDERME,

A SALIR SÓLO CUANDO NO ME VIERAN.

LA SANGRE DE CRISTO

COLOREÓ MI VIDA.

TODO PASÓ Y VOLVÍ AL REDIL,

SU MELENA RUBIA Y MI CABELLO RIZADO

SE UNIERON DE NUEVO.

LOS NIÑOS CORRÍAN ALREDEDOR ALEGRES,

LA FELICIDAD DE LA FAMILIA VOLVIÓ.

PERO PRONTO ME VOLVÍA A QUEMAR POR DENTRO

Y BEBÍ PARA APAGARLO,

PERO NUNCA PARECÍA ACABAR,

NO SE ME QUITABA LA SED.
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